Salvemos a Passarello

Era más una tarea para una poeta del tipo Bárbara Belloc, que cuando no está vacacionando en una reserva de orangutanes, está protegiendo de la tormenta a sus palomas torcazas, pero la diva se empeñó en que salváramos al pichón de canario o algo así que, por incompetente, se había caído del nido. ¡Salvarlo! Más bien pensaba yo en entregárselo a nuestras gatas como regalo atrasado de reyes, para que se entretuvieran con él. Pero no: pusimos a Passarello en una caja a resguardo de perros, gatas y otros predadores domésticos o no. "Pero esta noche te lo llevás vos", le dije a Gaby. Ella pareció aceptar estoica la encomienda pero después argumentó que mejor era dejarlo acá, así Passarello podía llamar a su madre quien, eventualmente, podría brindarle socorro. Inútiles fueron mis carcajadas: "si la pájara esa lo debe haber echado del nido, no tienen instinto maternal las aves".
Desde su reposera, Mayra (que iba por el cuarto mojito) tartamudeaba: "Qué suerte que hay gente que se encarga de lo que de otro modo yo estaría haciendo". "Entonces te lo llevás vos a México, a este pájaro, porque yo ya tengo bastante con las cuatro gatas, los cuatro perros y la cachorra de mierda", dije. Por supuesto, el pájaro se quedó con nosotros.
Esta mañana, Passarello clamaba por comida. Había rastros de sangre en la caja, por lo que deduje que estaba herido. También había cagado, lo que es un buen síntoma de recuperación. Tomé la pala y empecé a buscar gusanos. Conseguí dos, pero no fui hábil en el arte de meterle la comida en el gaznate al pichón. Como tenía un paquete de polenta abierta, mezclé un poco con agua y se la ofrecí al caído con más éxito. No será la dieta prevista por la naturaleza, pero al menos, hasta que sepamos cómo hacer que coma lombrices, no se morirá de hambre.
Por supuesto, las gatitas miraban con gran interés la operación rescate. Esta noche, si Passarello sigue vivo, pensamos largarlo en la casa de al lado, y que se arregle solo.