Ellos fueron a la guerra (2)

No siempre fue así. En las trincheras de la Primera Guerra Mundial, los ingleses llegaron a amarse los unos a los otros decentemente, sin vergüenza o simulación, bajo las verosímiles chances de su muerte súbita, y encontraron en los rostros de los demás jóvenes la prueba de visitas sobrenaturales, pobre esperanza que pudo haber ayudado a redimir hasta el fango, la mierda, los restos putrefactos de carne humana... Era el fin del mundo, era la revolución total (aunque no exactamente de la manera en que Walter Rathenau la había anunciado): todos los días, miles de miembros de la vieja y nueva aristocracia, aureolados todavía con sus ideas de lo justo y lo injusto, marcharon a la gran guillotina de Flandes, movidos continuamente, sin cesar, por manos invisibles, manos que no eran del pueblo, sin duda alguna... Una clase inglesa estaba siendo diezmada, los que se habían ofrecido como voluntarios morían por los que habían sabido algo de la verdad y no habían hecho lo mismo y, pese a todo, pese a que algunos de ellos no ignoraban la traición, mientras Europa moría vilmente en sus propios desechos, los hombres amaban. Pero hace ya mucho tiempo que el grito de batalla de aquel amor se convirtió en nada más que en esta vaga y emputecida mariconería (bitchy faggotry). En esta última guerra, la muerte no era un enemigo, sino un colaborador. Entre la gente acomodada, la homosexualidad es ahora una vacilación carnal, y la única y verdadera cogida sucede en la ficción...

Thomas Pynchon. Gravity's Rainbow. Londres, Jonathan Cape, 1973, pág. 616