Resaca

El jueves pasado gané el pozo en juego. Por una vez, acerté más nominaciones que nadie, incluido S., el chatarrero mayor. Fue un triunfo equívoco, porque los nominados no fueron los que yo esperaba. Juré entonces que si Mariela se iba de la casa, iba a dejar de mirar GH. Anoche, el que se tuvo que ir fue el hamster y yo quedé libre para seguir consumiendo inmundicias mal producidas. ¿Lo haré? ¿No debería aprovechar mi promesa para efectivamente retirarme de un juego cuyo encanto, en definitiva, se me escapa? ¿No he llegado ya demasiado lejos? ¿No debería reunirme con mis amigos para tomar lentamente sorbitos de ajenjo y discurrir en voz baja sobre los aspectos de la literatura argentina actual que más nos apasionan?
Mientras rumio mi pena masmediática, pienso en la inverosímil disciplina de la "otra Argentina" para sostener a sus candidatos en el juego, esa Argentina cuya pronunciación evita con obstinación las horrendas sonoridades del habla rioplatense. Es como pensar en Ricardo Rojas, en Sarmiento, en Facundo Quiroga, en la Aduana Seca del virreinato y en mi infancia... Todo el siglo XIX bailando la danza de los muertos en la calesita loca de la televisión de aire. Todas las horas del pasado desovilladas en un espasmo de repulsión.
Como un adicto, insisto, prometo, bufo, amenazo, juro, claudico, secretamente anhelo: que se vaya Jonathan, que se vaya Jessica, que se vaya Liza Minelli, por favor, por favor, que se vaya Liza Minelli con su fofo sonambulismo. Mejor la destrucción, el fuego.