Sólamente una vez, dejé la vida...

Hace unas semanas, un matutino me pidió una columna sobre el Mundial de Football, donde hiciera hincapie en la descripción física de algún jugador. Me excusé diciendo que eso ya lo había hecho hace cuatro años y que, como experiencia, había sido suficiente para mí. Agregué que, sobre este Mundial, prefería saber lo menos posible, porque no tenía tiempo suficiente para cumplir con todos mis compromisos y, además, dedicar minutos preciosos a las socarronerías (aunque dispare por las nubes los contadores de esta bitácora, ya de por sí muy leída).
Lucinda, en estos días, recuerda aquellas crónicas y pide que se repitan. Vaya para ella la misma respuesta. Veo (veré) con el mismo hastío de siempre los partidos de la Selección Argentina que, de acuerdo con los pronósticos de mi mamá, va a ganar el Mundial (me lo decía esta mañana, mientras la acompañaba a una cirugía laser del ojo izquierdo).
Para todo lo demás, supongo que mis anteriores observaciones siguen siendo válidas: el Football es un improfanable, como la Virgen. Las publicidades de Quilmes son tan fascistas como siempre. Algunos jugadores tienen buenos culos (y otros no). No se arma un negocio cuatrienal para que gane cualquiera. Mejor es callar.
O detenerse en la curiosa casualidad de que cada mundial viene con una gata nueva bajo el brazo. Hace cuatro años, Cartulina Freire tenía sus primeros celos, hoy Tina se aclimata a la casa de mi hija:







Siempre habrá cosas más interesantes que seguir un Mundial. Eso sí, nos vemos en las próximas Olimpíadas, donde todos los culos rajan la tierra (y, por añadidura, se baten récords).