Diario de un televidente

Anoche se fue de la casa de Gran Hermano Mrs. Dennise y su expulsión no sorprendió a nadie (queríamos que quedara nominada desde la primera semana, pero no se puede todo). Lo cierto es que las rubias (naturales o ficticias) fueron las primeras en desaparecer del serpentario argentino, cuyos días (al menos para S. y para mí) están contados: la semana que viene Sony comienza a emitir las nuevas temporadas de Desperate Housewives, American Idol, Medium y no sé qué otras delicias, que se sumarán al esperadísimo regreso de Lost en AXN y nadie, desgraciadamente, tiene tanto tiempo para consumir chatarra.
Volviendo al serpentario, S. (que, como Alan Pauls, ha seguido alguna temporada previa de Gran Hermano) me ha instruido en estrategia elemental: las víboras (Fabi Cantilo, la forra de los ángeles, el apologista del american way of life, Gabriel) se irán de la casa en cuanto estén nominados porque la única manera de sobrevivir no es el meloneo vil al que se entregan inmoderadamente (¡ante las cámaras! ¡ante nuestros ojos!), sino quedar bien con las votantes (y digo "las" porque es ciertamente difícil imaginar a alguien diferente de una adolescente trémula como votante en este bodrio). La rosca interna podrá retrasar la propia nominación pero, ay, cuando ésta llegue, el público será implacable con los hipócritas y los abiertamente hijos de puta: que el sucio hippie y el joven entrepreneur se hayan dejado llevar por las arcadas de maldad, los pone en riesgo. La madre de la sorda, aparentemente, se dio cuenta de que el grupo mafioso iba a condenarla, también a ella, más tarde o más temprano y dijo una verdad incontestable: "si vas a caretear, que nunca se te caiga una ficha". Entiendo aproximadamente esta frase viciada de lenguaje de época como: "hay que sostener el personaje hasta las últimas consecuencias y hasta el último día, cueste lo que cueste".
¿Qué es lo específico del universo Gran Hermano, lo que haría del ciclo "el experimento estético más revolucionario de los últimos tiempos"? Me costó darme cuenta, pero creo que es esto: ellos, los participantes, para quienes no hay afuera de la televisión, que ha moldeado sus sueños de conductores, actores, noteras o vedettes desde mucho antes de que entraran en la casa, en esta situación límite en la que se convierten en materia prima y total de lo televisable, sin embargo, a diferencia de lo que sucede en las cárceles y en las instituciones psiquiátricas con las que la casa podría compararse, ellos, los únicos sobre la faz de la tierra, no pueden consumir televisión: no hay televisión dentro de la televisión. Sucede, claro, todo el tiempo: creo que muy esporádicamente puede verse un televisor encendido en Desperate Housewives o Medium. Pero lo específico de Gran Hermano es la tensión que se establece entre el todo de imaginación que la televisión representa y su inexistencia cotidiana. Es lógico que, en esa (para ellos, pero también para nosotros) incomprensible desaparición del ser social, las conciencias, más temprano que tarde, comiencen a desmoronarse. ¿Cómo sería, hoy, no tanto un "mundo cerrado" porque cerrado es, por definición, todo mundo, todo mundillo, sino un mundo abierto, un mundo sin televisión? No sobrevive a Gran Hermano quien más sabe de TV (por inmersión), sino el que más indiferente ha sido a ese aparato exhibitivo.
No importa que S. se burle de tu acento, cordobés, y de tu incapacidad para articular una sola frase con sentido. En ese disturbio de lenguaje que significa extranjería radical al medio (como si fueras un montañés que ha llegado de un siglo antepasado, por milagro de la tecnología, hasta nosotros), probablemente, se cifra no sólo la fuerza de tu encanto (la razón por la que los responsables de casting, siempre, siempre, me dicen, incluirán un cordobés en Gran Hermano), sino, tal vez, el secreto de tu supervivencia y, quisiera yo, de tu, por llamarlo de algún modo, "triunfo".