London es a New York lo que Buenos Aires es a Mar del Plata...
Hace 2 semanas.
martes, 23 de marzo de 2010
Correspondencia
Amigos
Algunos de Uds. ya se han enterado. El citi (ex Citibank) abusó de su condición de sponsor exclusivo y acordó un cambio de nombre con los propietarios del mítico Cine Teatro Opera de la calle Corrientes. Desde hace unos días se llama Teatro Citi. Su marquesina ha sido reemplazada y archivada, y el horrible logo del banco ocupa ahora su lugar.
Pasé por diferentes estados: indignación, vergüenza, dolor por ver como tranquilamente se avanza sobre nuestra memoria, nuestra identidad y nuestra cultura. No puede creerse que en el mismo año en que el edificio del Opera cumple 75 años, algún imbécil al que le pagan por hacer marketing haya tenido tan infeliz idea. Se pone así fin a una tradición que llevaba 139 años: efectivamente, en 1871 se construyó la primera sala con ese nombre en ese solar, que fue rehecho por Jules Dormal en 1929 tras sufrir un incendio. Esa nueva construcción fue demolida a raíz de las obras de ampliación de la calle Corrientes, y remplazada por el edificio que el belga Albro Bourdon diseñara para Clemente Lococo: el viejo y querido Opera que todos conocemos tan bien. El Citi ha hecho valer sus dólares para quedarse con el nombre, en uno de los errores de cálculo más groseros que recuerdo. Por todo eso, ayer creé un grupo en Facebook "Para que le devuelvan su nombre al Teatro Opera de la Calle Corrientes". Los invito a sumarse y a tratar entre todos de ver si podemos hacer algo de ruido. Y los que no sean usuarios de Facebook asegúrense de poner en tema a sus conocidos reenviando este mail. No podemos permitir esto de ninguna manera.
saludos y gracias a todos por los que ya están apoyando al grupo.
Ricardo Watson
lunes, 22 de marzo de 2010
La indiada ataca de nuevo
INVITACION A LA ENTREGA DEL PREMIO INDIO RICO 2009 LEÓNIDAS LAMBORGHINI
En el Centro Cultural Ricardo Rojas de la Universidad de Buenos Aires el día 8 de abril a las 19 en la sala Abuelas de Plaza de Mayo.
En dicho acto, el jurado integrado por Rodolfo Enrique Fogwill y Silvio Mattoni, entregará diplomas por el libro premiado Equilibrio en las tablas, de Jonás Gómez, quien resultó el ganador del premio consistente en la publicación del libro a cargo de Estación Pringles bajo el sello de Editorial Mansalva. Asimismo, dada la calidad de los trabajos, se entregarán las cuatro menciones especiales a Gabriel Cortiñas por su obra Munich ´72, a Germán Federico Rosati por Buscar el golpe, a Carlos Surghi por su obra Melancolía del deporte y a Facundo Fontela por Mismeos 2009.
Se darán a conocer los nuevos proyectos de Estación Pringles y se proyectará un video de Sebastián Freire.
domingo, 21 de marzo de 2010
Imaginación del desastre
por Daniel Link para Perfil
Tal vez tenga razón Rafael Spregelburd al señalar que "la diferencia entre el Viejo Continente y el nuevo es sensata". Pero tal vez también sea cierto que esa misma sensatez, que pone a los procesos históricos como madre de todas las diferencias y repeticiones, embrolle todavía más el panorama. Porque para representarse a si misma, como quiere Spregelburd, la cultura europea necesita de dos espejos simétricos, América y Asia, a los que respectivamente considera (en Tristes Trópicos, Lévi-Strauss estableció el sistema) el pasado y el futuro de la humanidad (entendida como esa cosa típicamente europea). Somos, para los europeos, el pasado, y les llevamos con nosotros un espíritu festivo, una sensación de cosa no reglada del todo, el permanente derrame hacia los márgenes de las codificaciones: la montonera y la indiada. Eso es lo que les gusta de nosotros (un nosotros que sólo ellos son capaces de sostener con tanta inocencia): la mescolanza de lo alto y lo bajo, lo trágico y lo cómico, lo público y lo privado. El teatro de Spregelburd les parece, en ese punto, el ejemplo más acabado de esa mixtura que ellos ya no pueden mirar sin melancolía. ¿Qué entenderán de tales desenvolvimientos culturales? Ellos, que se reservan el lugar de supuesto saber, pretenden poder categorizarlo todo y hacen, de los buenos salvajes que a sus ojos somos, motivo de entretenimiento. Nos alaban, nos envidian y nos reclaman la ficción, la gracia, la imaginación portentosa y desmesurada. Pero en cuanto la conversación se corre un ápice hacia cuestiones estatales, mueven la cabeza con pena. Ay, ay, ay: cómo les cuesta entender nuestras políticas.
Paranoia, de Rafael Spregelburd, no hace sino presentar eso al público europeo: las inteligencias superiores, para no destruir el planeta, reclaman un tipo de ficción que supone al mismo tiempo la variación infinita, el reconocimiento, la impersonalidad y la generalidad (pero no, nunca, la universalidad).
Para decirlo de otra manera, el eurofascismo cotidiano encuentra hoy un límite en los desbordes sudamericanos (sean éstos de llanura, de selva o de montaña). Sólo nosotros salvamos al mundo de su inminente catástrofe.
Tal vez tenga razón Rafael Spregelburd al señalar que "la diferencia entre el Viejo Continente y el nuevo es sensata". Pero tal vez también sea cierto que esa misma sensatez, que pone a los procesos históricos como madre de todas las diferencias y repeticiones, embrolle todavía más el panorama. Porque para representarse a si misma, como quiere Spregelburd, la cultura europea necesita de dos espejos simétricos, América y Asia, a los que respectivamente considera (en Tristes Trópicos, Lévi-Strauss estableció el sistema) el pasado y el futuro de la humanidad (entendida como esa cosa típicamente europea). Somos, para los europeos, el pasado, y les llevamos con nosotros un espíritu festivo, una sensación de cosa no reglada del todo, el permanente derrame hacia los márgenes de las codificaciones: la montonera y la indiada. Eso es lo que les gusta de nosotros (un nosotros que sólo ellos son capaces de sostener con tanta inocencia): la mescolanza de lo alto y lo bajo, lo trágico y lo cómico, lo público y lo privado. El teatro de Spregelburd les parece, en ese punto, el ejemplo más acabado de esa mixtura que ellos ya no pueden mirar sin melancolía. ¿Qué entenderán de tales desenvolvimientos culturales? Ellos, que se reservan el lugar de supuesto saber, pretenden poder categorizarlo todo y hacen, de los buenos salvajes que a sus ojos somos, motivo de entretenimiento. Nos alaban, nos envidian y nos reclaman la ficción, la gracia, la imaginación portentosa y desmesurada. Pero en cuanto la conversación se corre un ápice hacia cuestiones estatales, mueven la cabeza con pena. Ay, ay, ay: cómo les cuesta entender nuestras políticas.
Paranoia, de Rafael Spregelburd, no hace sino presentar eso al público europeo: las inteligencias superiores, para no destruir el planeta, reclaman un tipo de ficción que supone al mismo tiempo la variación infinita, el reconocimiento, la impersonalidad y la generalidad (pero no, nunca, la universalidad).
Para decirlo de otra manera, el eurofascismo cotidiano encuentra hoy un límite en los desbordes sudamericanos (sean éstos de llanura, de selva o de montaña). Sólo nosotros salvamos al mundo de su inminente catástrofe.
jueves, 18 de marzo de 2010
miércoles, 17 de marzo de 2010
Toponimia
"¿Topos? Nunca vi un topo", le dice la muchacha argentina enterriana a los padres de su novio escocés, que visitan a la parejita en su pisito de Richmond. Ella ha estado dando vueltas por Europa hasta que finalmente decidió instalarse en la (todavía) capital de un mundo que tal vez ya no pueda entenderse en términos de centros metropolitanos sino como un resabio del pasado. Ella es feliz, piensa, aunque no comprende demasiado la mentalidad de esos habitantes del Alba, al final de cuya calle comienzan los bosques que, en el continente, habrían sido devorados por la tundra siberiana. Los topos son una obsesión de su suegro, porque le arruinan la huerta.
Semanas después de la visita, recibe un paquete gigante por correo, con remitente escocés. Cuando abre la caja, se encuentra con un topo muerto.
(anterior)
Semanas después de la visita, recibe un paquete gigante por correo, con remitente escocés. Cuando abre la caja, se encuentra con un topo muerto.
(anterior)
lunes, 15 de marzo de 2010
Choripete catalán
por Gabriela Wiener para El País
"El gran acontecimiento de la nueva narrativa argentina", como lo ha llamado el pope de los novelistas de ese país, Ricardo Piglia, tiene a las celebrities del cosmos literario hispánico alborotadas, primero al otro y ahora a este lado del charco. Las teorías salvajes, de Pola Oloixarac (Buenos Aires, 1977), que acaba de aterrizar en España gracias a la editorial Alpha Decay, no sólo es un desternillante catálogo contemporáneo de doctrinas sobre la guerra en tiempos de Google Earth, tan impracticables como indestructibles, sino también una sátira de la oficialidad académica, política, cultural y progre de los setenta, bombardeada con los argumentos/armamentos de una mujer fatal. Aunque cuando su autora escucha decir que parece un Houellebecq con falda y tacones, afirma llevar "la mano a mi revólver".
sábado, 13 de marzo de 2010
Cold Case
por Daniel Link para Perfil
El único obstáculo para que El secreto de sus ojos ganara el Oscar a la mejor película extranjera era Pablo Rago (su actuación, su maquillaje). Justo es decirlo, esas inadecuaciones quedaron sepultadas debajo de las deslumbrantes performances de Soledad Villamil, Ricardo Darín y Guillermo Francella, sin las cuales la película de Juan José Campanella se nos habría revelado sólo como lo que es: un episodio de una serie norteamericana de tema legal (un drama de cortes) alrededor de un viejo caso cuya resolución se muestra como ejemplo del modo en que la historia, esa pesadilla, oprime la mente de quienes han conseguido sobrevivirla: una ética.
¿Qué significa que El secreto de sus ojos ganara el premio más famoso de la industria cinematográfica? Un reconocimiento, es decir: una forma de comprensión según la cual aquellos que la votaron como "la mejor película extranjera" (esa desmesura) se reconocen a si mismos al mismo tiempo que reconocen en la película algo que los interpela. Sin ese juego de identificaciones, lo sabemos, el cine no existiría y tampoco se sostendría el alucinado mundillo de las premiaciones, las glorias y las celebridades.
Antes del Oscar, la película de Campanella había ya sido recompensada por las audiencias que, en Argentina, alcanzaron cifras históricas.
Habría, aparentemente, una coincidencia entre el público argentino y los miembros de la Academia de Artes Cinematográficas que le dieron a Campanella y Telefé la preciada estatuilla: esa alianza (esa complicidad) vuelve a plantear complejos procesos de identificación. Al reconocerse en una película, el público no hace sino mostrar en qué patrones genéricos su percepción (¿de la ficción cinematográfica?) ha sido formada. Al mismo tiempo, al aceptar una determinada resolución de los conflictos (amorosos, penales, políticos e históricos), revela cuál su horizonte ético: la reparación (a toda costa) de la falta, la memoria como motor de las acciones y el cumplimiento del propio destino como una condena de por vida.
Se pretenderá que esa ética que atraviesa las circunstacias políticas (sin dejar de ser arrastrada por ellas) está fundada en un puñado de lugares comunes de discurso (los mandamientos bíblicos, entre ellos). A esa objeción no hay argumento que oponerle, salvo que Campanella (entrenado como pocos en los modos narrativos de los géneros de masas) no ha querido sino urdir una ficción que se sostuviera como una mota de polvo en el aire a partir de todos los lugares comunes del caso, entre los cuales la discreción y la moderación cumplen un papel fundamental.
El secreto de sus ojos es una película moderada y discreta, lo que tal vez la vuelva para muchos insatisfactoria como forma de arte. Comparada con La historia oficial, sin embargo, en la que todo era desmesura, indiscreción, maniqueísmo y subrayados enfáticos, la película parece balbucear algo sobre la imaginación argentina (si tal cosa existiera) a propósito de la historia y sobre los modos de vivir juntos (condensados en un plano fraguado de Isabel Martínez de Perón): no nos identifica el amor, sino el espanto.
El único obstáculo para que El secreto de sus ojos ganara el Oscar a la mejor película extranjera era Pablo Rago (su actuación, su maquillaje). Justo es decirlo, esas inadecuaciones quedaron sepultadas debajo de las deslumbrantes performances de Soledad Villamil, Ricardo Darín y Guillermo Francella, sin las cuales la película de Juan José Campanella se nos habría revelado sólo como lo que es: un episodio de una serie norteamericana de tema legal (un drama de cortes) alrededor de un viejo caso cuya resolución se muestra como ejemplo del modo en que la historia, esa pesadilla, oprime la mente de quienes han conseguido sobrevivirla: una ética.
¿Qué significa que El secreto de sus ojos ganara el premio más famoso de la industria cinematográfica? Un reconocimiento, es decir: una forma de comprensión según la cual aquellos que la votaron como "la mejor película extranjera" (esa desmesura) se reconocen a si mismos al mismo tiempo que reconocen en la película algo que los interpela. Sin ese juego de identificaciones, lo sabemos, el cine no existiría y tampoco se sostendría el alucinado mundillo de las premiaciones, las glorias y las celebridades.
Antes del Oscar, la película de Campanella había ya sido recompensada por las audiencias que, en Argentina, alcanzaron cifras históricas.
Habría, aparentemente, una coincidencia entre el público argentino y los miembros de la Academia de Artes Cinematográficas que le dieron a Campanella y Telefé la preciada estatuilla: esa alianza (esa complicidad) vuelve a plantear complejos procesos de identificación. Al reconocerse en una película, el público no hace sino mostrar en qué patrones genéricos su percepción (¿de la ficción cinematográfica?) ha sido formada. Al mismo tiempo, al aceptar una determinada resolución de los conflictos (amorosos, penales, políticos e históricos), revela cuál su horizonte ético: la reparación (a toda costa) de la falta, la memoria como motor de las acciones y el cumplimiento del propio destino como una condena de por vida.
Se pretenderá que esa ética que atraviesa las circunstacias políticas (sin dejar de ser arrastrada por ellas) está fundada en un puñado de lugares comunes de discurso (los mandamientos bíblicos, entre ellos). A esa objeción no hay argumento que oponerle, salvo que Campanella (entrenado como pocos en los modos narrativos de los géneros de masas) no ha querido sino urdir una ficción que se sostuviera como una mota de polvo en el aire a partir de todos los lugares comunes del caso, entre los cuales la discreción y la moderación cumplen un papel fundamental.
El secreto de sus ojos es una película moderada y discreta, lo que tal vez la vuelva para muchos insatisfactoria como forma de arte. Comparada con La historia oficial, sin embargo, en la que todo era desmesura, indiscreción, maniqueísmo y subrayados enfáticos, la película parece balbucear algo sobre la imaginación argentina (si tal cosa existiera) a propósito de la historia y sobre los modos de vivir juntos (condensados en un plano fraguado de Isabel Martínez de Perón): no nos identifica el amor, sino el espanto.
miércoles, 10 de marzo de 2010
domingo, 7 de marzo de 2010
Filosofía barata
No se sabe bien cómo se llama la versión española del libro de Simeone Regazzoni (Barcelona, Duomo Ediciones, 2010, 136. págs, ISBN 978-84-92723-62-1). La tapa dice Perdidos y más chico La filosofía y todavía más chico Las claves de Lost. La portada reduce a la ambigüedad a Perdidos. La filosofía, con lo que podría pensarse que el libro tiene un doble título, como El género gauchesco. Tratado sobre la patria de Josefina Ludmer. El resultado, sin embargo, es bien diferente. Como sea, La filosofia di Lost (tal su título en italiano), dedicado "A Micaela, mi constante" (lo que ya dan ganas de sublevarse), es penoso. Parece querer justificar la adhesión al trascendentalismo derrideano en y por Lost, y parece querer justificar, con toda la culpa del caso, el gusto por el trash en el hecho de que "esta ficción que ha revolucionado la narración televisiva" "no tiene nada que envidiar a las llamadas obras de 'alta cultura' ". Lo segundo, Lost no lo necesita y lo primero, naturalmente, no lo autoriza, y es tan patente la "desviación" que no es raro que Regazzoni tenga que recurrir a los fragmentos de Deleuze sobre las islas, donde hay, por cierto, mucho más para decir de Lost que en las páginas de Derrida. Cosas de él (de Regazzoni), que ha creído que las audiencias de Lost necesitaban de una sabiduría (más bien rancia) para poder disfrutar de una serie que, desde el comienzo y hasta el último capítulo, ha demostrado que su único objetivo era transformar los desacreditados patrones de los géneros menores (la ciencia ficción, la novela de aventuras) en un suceso de masas.
Naturalmente, Regazzoni no debe de ignorar los incontables sitios de Internet que se dedican a la exégesis filosófica del acontecimiento audiovisual del siglo (incluido este blog), de modo que no es por audacia que su libro falla, sino precisamente por todo lo contrario: por la incapacidad de interrogar hasta las últimas consecuencias el modo en el que Lost interpela a sus audiencias (es decir, el modo en que se postula como un dispositivo de engaño). Lo "cult" de Lost, interesante como es, no deja de ser un condimento secundario de un melodrama bien urdido y, sobre todo, producido hasta la exageración milimétrica. No es, por lo tanto, el saber filosófico que Lost incorpora deliberadamente a su trama en lo que habría que detenerse sino precisamente en lo que Lost ignora sobre sí para poder sostener, ahora con justicia, una rigurosa postulación filosófica.
Creo que ni la televisión ni la filosofía, ni los adolescentes italianos ni los australianos necesitaban de este libro que es como esos viejos ejercicios escolares que, destinados a revitalizar una cierta pedagogía, utilizaban los discursos más preciados de los alumnos como "motivadores" (el análisis de letras de rock para introducir la poesía de Garcilaso, por ejemplo) y, así, terminaban aniquilando, al mismo tiempo, la pasión por el estímulo (el rock, Lost) y la misma disciplina (la poética, la filosofía).
No, Lost no es un ejemplo de discurrir filosófico y si lo fuera, habría que detenerse sobre todo en su (tal vez inadmisible) postulación de un universo dominado por la gnosis. Pero Regazzoni, que se apresuró a publicar estas notas de televidente, nada dice sobre el tema. Dejemos a Lost discurrir en paz hasta su final (lo está haciendo bien) y, mientras tanto, sigamos leyendo las últimas contribuciones filosóficas (L'amico de Giorgio Agamben, que me llega al mismo tiempo). Todo lo demás, es literatura.
Naturalmente, Regazzoni no debe de ignorar los incontables sitios de Internet que se dedican a la exégesis filosófica del acontecimiento audiovisual del siglo (incluido este blog), de modo que no es por audacia que su libro falla, sino precisamente por todo lo contrario: por la incapacidad de interrogar hasta las últimas consecuencias el modo en el que Lost interpela a sus audiencias (es decir, el modo en que se postula como un dispositivo de engaño). Lo "cult" de Lost, interesante como es, no deja de ser un condimento secundario de un melodrama bien urdido y, sobre todo, producido hasta la exageración milimétrica. No es, por lo tanto, el saber filosófico que Lost incorpora deliberadamente a su trama en lo que habría que detenerse sino precisamente en lo que Lost ignora sobre sí para poder sostener, ahora con justicia, una rigurosa postulación filosófica.
Creo que ni la televisión ni la filosofía, ni los adolescentes italianos ni los australianos necesitaban de este libro que es como esos viejos ejercicios escolares que, destinados a revitalizar una cierta pedagogía, utilizaban los discursos más preciados de los alumnos como "motivadores" (el análisis de letras de rock para introducir la poesía de Garcilaso, por ejemplo) y, así, terminaban aniquilando, al mismo tiempo, la pasión por el estímulo (el rock, Lost) y la misma disciplina (la poética, la filosofía).
No, Lost no es un ejemplo de discurrir filosófico y si lo fuera, habría que detenerse sobre todo en su (tal vez inadmisible) postulación de un universo dominado por la gnosis. Pero Regazzoni, que se apresuró a publicar estas notas de televidente, nada dice sobre el tema. Dejemos a Lost discurrir en paz hasta su final (lo está haciendo bien) y, mientras tanto, sigamos leyendo las últimas contribuciones filosóficas (L'amico de Giorgio Agamben, que me llega al mismo tiempo). Todo lo demás, es literatura.
sábado, 6 de marzo de 2010
TV Catástrofe
por Daniel Link para Perfil
Diversas actividades me habían mantenido alejado de los diarios, la radio y la televisión hasta las 19.00, cuando prendí la televisión para interiorizarme del terremoto que puso a Chile un paso más cerca de su desaparición, de su hundimiento en la salvajes aguas del Pacífico.
Vi escenas y relatos en TN, Crónica, Telesur, la BBC, CNN. En la Televisión Pública (Canal 7) daban una película en el ciclo “Cine de siempre”. Más tarde, el noticiero mostró algunas imágenes, se refirió al terremoto en Salta (opacado por su hermano transcordillerano), un señor se preguntó por los partidos futbolísticos previstos en los estadios chilenos para las próximas fechas de la Copa Libertadores y un movilero (cuyo apellido me sonó de épocas más desdichadas) se comunicó telefónicamente para informar que, yendo (por tierra, claro) rumbo a Chile, podía constatar que la ruta no se había quebrado pero que había piedras en el camino.
Una vez que el noticiero hubo terminado su lacónica cobertura, la Televisión Pública comenzó a irradiar los importantes pormenores de la “Fiesta del Sol” durante la cual iba a elegirse la Reina de la Batata o alguna otra delicia semejante.
Como no se trataba de la elección de Miss Universo (ni mucho menos), dudo que las candidatas tuvieran que ejercitar su conciencia cívica, en cuyo caso se habrían encontrado en un aprieto colosal al tener que compatibilizar algún pensamiento solidario en un contexto tan ruinoso.
Supongo (espero) que los responsables de la programación de la "Televisión Pública" tal vez atravesaran idéntica contradicción. Aunque los monotemáticos discursos fijados en un punto inmóvil de obsesión (ya Clarín, ya Macri) no parecen dejar espacio (real-virtual) para el examen del propio imaginario.
Diversas actividades me habían mantenido alejado de los diarios, la radio y la televisión hasta las 19.00, cuando prendí la televisión para interiorizarme del terremoto que puso a Chile un paso más cerca de su desaparición, de su hundimiento en la salvajes aguas del Pacífico.
Vi escenas y relatos en TN, Crónica, Telesur, la BBC, CNN. En la Televisión Pública (Canal 7) daban una película en el ciclo “Cine de siempre”. Más tarde, el noticiero mostró algunas imágenes, se refirió al terremoto en Salta (opacado por su hermano transcordillerano), un señor se preguntó por los partidos futbolísticos previstos en los estadios chilenos para las próximas fechas de la Copa Libertadores y un movilero (cuyo apellido me sonó de épocas más desdichadas) se comunicó telefónicamente para informar que, yendo (por tierra, claro) rumbo a Chile, podía constatar que la ruta no se había quebrado pero que había piedras en el camino.
Una vez que el noticiero hubo terminado su lacónica cobertura, la Televisión Pública comenzó a irradiar los importantes pormenores de la “Fiesta del Sol” durante la cual iba a elegirse la Reina de la Batata o alguna otra delicia semejante.
Como no se trataba de la elección de Miss Universo (ni mucho menos), dudo que las candidatas tuvieran que ejercitar su conciencia cívica, en cuyo caso se habrían encontrado en un aprieto colosal al tener que compatibilizar algún pensamiento solidario en un contexto tan ruinoso.
Supongo (espero) que los responsables de la programación de la "Televisión Pública" tal vez atravesaran idéntica contradicción. Aunque los monotemáticos discursos fijados en un punto inmóvil de obsesión (ya Clarín, ya Macri) no parecen dejar espacio (real-virtual) para el examen del propio imaginario.
viernes, 5 de marzo de 2010
Cocina ornamental
por Roland Barthes
La revista Elle (verdadero tesoro mitológico) nos presenta casi todas las semanas una hermosa fotografía en colores de un plato preparado: perdigones dorados mechados con cerezas, chaud-froid de pollo rosado, timbal de langostinos con cinturón de carapachos rojos, Charlotte cremosa adornada con dibujos de frutas confitadas, genovesas multicolores, etcétera.
En esa cocina, la categoría sustancial que domina es lo cubierto: se ingenian visiblemente en gelatinar las superficies, en redondearlas, en esconder el alimento bajo el sedimento liso de las salsas, de las cremas, de los fondants y de las gelatinas. Todo esto tiene que ver sin duda con la finalidad específica de la cobertura, que es de orden visual, y la cocina de Elle es una cocina exclusivamente para la vista, que es un sentido distinguido. En esta perseverancia en la cobertura existe, en efecto, una exigencia de distinción. Elle es una revista refinada, casi legendaria y su papel consiste en presentar al inmenso público popular, que es el suyo (las encuestas dan fe de ello), el sueño mismo de lo distinguido; de allí surge esta cocina del revestimiento y de la coartada, que siempre se esfuerza por atenuar o incluso disfrazar la naturaleza primera de los alimentos, la brutalidad de las carnes o lo abrupto de los crustáceos. El plato regional es admitido sólo a título excepcional (el buen puchero de familia), como fantasía rural de ciudadanos hastiados.
El texto completo, acá.
La revista Elle (verdadero tesoro mitológico) nos presenta casi todas las semanas una hermosa fotografía en colores de un plato preparado: perdigones dorados mechados con cerezas, chaud-froid de pollo rosado, timbal de langostinos con cinturón de carapachos rojos, Charlotte cremosa adornada con dibujos de frutas confitadas, genovesas multicolores, etcétera.
En esa cocina, la categoría sustancial que domina es lo cubierto: se ingenian visiblemente en gelatinar las superficies, en redondearlas, en esconder el alimento bajo el sedimento liso de las salsas, de las cremas, de los fondants y de las gelatinas. Todo esto tiene que ver sin duda con la finalidad específica de la cobertura, que es de orden visual, y la cocina de Elle es una cocina exclusivamente para la vista, que es un sentido distinguido. En esta perseverancia en la cobertura existe, en efecto, una exigencia de distinción. Elle es una revista refinada, casi legendaria y su papel consiste en presentar al inmenso público popular, que es el suyo (las encuestas dan fe de ello), el sueño mismo de lo distinguido; de allí surge esta cocina del revestimiento y de la coartada, que siempre se esfuerza por atenuar o incluso disfrazar la naturaleza primera de los alimentos, la brutalidad de las carnes o lo abrupto de los crustáceos. El plato regional es admitido sólo a título excepcional (el buen puchero de familia), como fantasía rural de ciudadanos hastiados.
El texto completo, acá.
jueves, 4 de marzo de 2010
miércoles, 3 de marzo de 2010
Los dibujos animados unidos, jamás serán vencidos
En la foto, la vaquerita de Toy Story 2 y la gallina de Chicken run encabezan los actos en reclamo de mejores condiciones de dibujo y photoshop.
martes, 2 de marzo de 2010
Frente Único Antivirtual
por Beatriz Sarlo para La Nación
La teoría que la Presidenta le explicó al Congreso en su discurso de apertura viene de los años 60: entonces se sostenía que los medios de comunicación eran imbatibles en su construcción de la realidad. En los años 80, la mayoría de los especialistas abandonó esa teoría por esquemática y, a veces con exagerado populismo y fe en el público, suscribió prácticamente la opuesta: los medios de comunicación se integran en un mundo en el que la gente también tiene experiencias y, por lo tanto, no cree cualquier cosa que se le diga.
Por ejemplo, ni la mejor encuesta podría convencer a los pobres que no encuentran trabajo de que el índice de desocupación está alcanzando la óptima cifra de 8,4 por ciento que caracterizó a la Argentina en un pasado ya lejano. Y, frente a los récords que se batieron durante el verano, esos mismos pobres y sus primos indigentes, de enterarse de que existen tales marcas olímpicas, seguramente permanecen indiferentes, porque en ese reparto de las posibilidades de consumo a ellos no les tocó sino un plan social, en el caso de que vivan en el lugar adecuado, se hayan puesto en contacto con el puntero adecuado y hayan realizado las acciones adecuadas para recibirlo.
La Presidenta no tomó en cuenta la pobreza y la indigencia, porque el hilo conductor de su discurso fue una reflexión política teóricamente más ambiciosa: la creación de un Frente Unico Antivirtual, que, en los hechos, es un frente único antiperiodístico. Quienes conozcan las políticas de Frente Unico (que tuvieron una larga tradición en las guerras anticoloniales de Asia en el siglo XX) seguramente recordarán que para construirlo deben, por un lado, pasarse por alto muchos rasgos molestos entre quienes integran el propio campo y, por el otro, unificar a los del campo opuesto en un sólido bloque indeseable, donde es imposible que exista ninguna verdad ni razón. Los frentes únicos pueden ser instrumentos válidos en la situación de una invasión extranjera. Pero, finalizada esa invasión, son formas tan excesivamente elementales para caracterizar a una sociedad que se vuelven inútiles y, casi siempre, peligrosos. Como dijo hace tiempo un dirigente de la izquierda italiana: reducen la política a guerra.
La teoría que la Presidenta le explicó al Congreso en su discurso de apertura viene de los años 60: entonces se sostenía que los medios de comunicación eran imbatibles en su construcción de la realidad. En los años 80, la mayoría de los especialistas abandonó esa teoría por esquemática y, a veces con exagerado populismo y fe en el público, suscribió prácticamente la opuesta: los medios de comunicación se integran en un mundo en el que la gente también tiene experiencias y, por lo tanto, no cree cualquier cosa que se le diga.
Por ejemplo, ni la mejor encuesta podría convencer a los pobres que no encuentran trabajo de que el índice de desocupación está alcanzando la óptima cifra de 8,4 por ciento que caracterizó a la Argentina en un pasado ya lejano. Y, frente a los récords que se batieron durante el verano, esos mismos pobres y sus primos indigentes, de enterarse de que existen tales marcas olímpicas, seguramente permanecen indiferentes, porque en ese reparto de las posibilidades de consumo a ellos no les tocó sino un plan social, en el caso de que vivan en el lugar adecuado, se hayan puesto en contacto con el puntero adecuado y hayan realizado las acciones adecuadas para recibirlo.
La Presidenta no tomó en cuenta la pobreza y la indigencia, porque el hilo conductor de su discurso fue una reflexión política teóricamente más ambiciosa: la creación de un Frente Unico Antivirtual, que, en los hechos, es un frente único antiperiodístico. Quienes conozcan las políticas de Frente Unico (que tuvieron una larga tradición en las guerras anticoloniales de Asia en el siglo XX) seguramente recordarán que para construirlo deben, por un lado, pasarse por alto muchos rasgos molestos entre quienes integran el propio campo y, por el otro, unificar a los del campo opuesto en un sólido bloque indeseable, donde es imposible que exista ninguna verdad ni razón. Los frentes únicos pueden ser instrumentos válidos en la situación de una invasión extranjera. Pero, finalizada esa invasión, son formas tan excesivamente elementales para caracterizar a una sociedad que se vuelven inútiles y, casi siempre, peligrosos. Como dijo hace tiempo un dirigente de la izquierda italiana: reducen la política a guerra.
domingo, 28 de febrero de 2010
Antes que en vïola truncada...
Todo bien con Kristen Stewart: yo debo de ser la única persona (¡en el mundo!) que elogió la película que la lanzó a la fama, Panic room (2002), donde componía a la hija diabética y levemente tortillera de Jodie Foster. La chica creció, ganó en belleza y en sutilezas actorales (en alguna de las producciones cinematográficas que diseñamos, acá en el campo, después de nuestras largas sesiones de cine de campaña, la imaginamos como la prima poco sofisticada de Hermione). Ahora bien, lo de New Moon (2009), la segunda regurgitación de la saga Twilight, es un poco demasido.
Ya en la primera resultaba sospechoso que un vampiro se sometiera a la disciplina escolar, a la vida familiar, al cortejo adolescente, para hacerse el buenito (alguna debilidad mental debía de tener).
En New Moon, el insufrible Edward (desempeñado por el ya desagradable Robert Pattinson, cuya predilección por el lipstick va a terminar costándole su carrera) declara, al mismo tiempo, que tiene 104 años (como los viejos magiclicks de mi infancia) y que está perdidamente enamorado de esa chica provinciana, sosa, sin ningún talento ni brillo, comunarda como pocas, que es Bella. Primero: ¿puede haber amor después de 104 años de vida o sobrevida, de tormentos, de desesperanzas, de separaciones? No digo amor en el sentido cósmico, en el sentido ético, sino en el sentido femeninamente masturbatorio del "no puedo vivir sin ti", "la vida en un mundo en el que no existas no tiene sentido para mí". ¿Dónde estuvo este chico/ anciano durante los ciento cuatro años que ha pasado sobre la Tierra? ¿Encerrado en un tupper?
Y, segundo: si esa posibilidad (la del amor) existiera, ¿qué tiene Bella para trastornar hasta tal punto el mundo del chonguerío transmundano? Misterio que jamás será revelado.
En New Moon, además, como la delgadez de Pattinson y su evidente indiferencia a todo lo que no sean sus largas sesiones se maquillaje son un poco piantavotos, Bella revoluciona las hormonas del otro costado de los monstruos, los licántropos (Taylor Lautner: nene, ¿qué comés, bulones?).
Y así, una chica cualunque (no: ¡una chica bloom!) y bastante atolondrada (Kristen está todo el tiempo pensando qué carajo le pasa al personaje que tiene que desempeñar y no acierta a componer ninguna cara adecuada, porque todo es taaaan estúpido) termina desatando una guerra ferocísima entre clanes vampíricos y, sobre todo, entre lobizones y chupasangres.
Todo bien, si no estuviera la Sra. Fanning, que con sólo entrar a la película, pronunciar tres palabras desarticuladas y mirar un poco a estas estrellitas para teens (diciendo por dentro: "chicos, por favor, yo les muestro...."), desbarata toda posible complicidad con este bodrio intermedio al que todavía le falta una tercera parte.
Ya en la anterior película le habíamos arrimado nuestros porotitos (por así decirlo) al "actor joven mejor pagado de Hollywood" (("Volver a los diecisiete, después de vivir un siglo, es como descifrar signos, sin ser sabio competente").
Ahora, ya declaradamente paidofílicos, le imploramos a Kristen/ Bella: che, comete al pendejo (o, más fina, más gongorinamente: "goza cuello, clavel, cristal luciente") que para casarte (¡casarte!) con monstruos centenarios que te lleven a pasear por el mundo, ya vas a tener tiempo suficiente... Eso es lo que siento yo, en este instante fecundo.
Ya en la primera resultaba sospechoso que un vampiro se sometiera a la disciplina escolar, a la vida familiar, al cortejo adolescente, para hacerse el buenito (alguna debilidad mental debía de tener).
En New Moon, el insufrible Edward (desempeñado por el ya desagradable Robert Pattinson, cuya predilección por el lipstick va a terminar costándole su carrera) declara, al mismo tiempo, que tiene 104 años (como los viejos magiclicks de mi infancia) y que está perdidamente enamorado de esa chica provinciana, sosa, sin ningún talento ni brillo, comunarda como pocas, que es Bella. Primero: ¿puede haber amor después de 104 años de vida o sobrevida, de tormentos, de desesperanzas, de separaciones? No digo amor en el sentido cósmico, en el sentido ético, sino en el sentido femeninamente masturbatorio del "no puedo vivir sin ti", "la vida en un mundo en el que no existas no tiene sentido para mí". ¿Dónde estuvo este chico/ anciano durante los ciento cuatro años que ha pasado sobre la Tierra? ¿Encerrado en un tupper?
Y, segundo: si esa posibilidad (la del amor) existiera, ¿qué tiene Bella para trastornar hasta tal punto el mundo del chonguerío transmundano? Misterio que jamás será revelado.
En New Moon, además, como la delgadez de Pattinson y su evidente indiferencia a todo lo que no sean sus largas sesiones se maquillaje son un poco piantavotos, Bella revoluciona las hormonas del otro costado de los monstruos, los licántropos (Taylor Lautner: nene, ¿qué comés, bulones?).
Y así, una chica cualunque (no: ¡una chica bloom!) y bastante atolondrada (Kristen está todo el tiempo pensando qué carajo le pasa al personaje que tiene que desempeñar y no acierta a componer ninguna cara adecuada, porque todo es taaaan estúpido) termina desatando una guerra ferocísima entre clanes vampíricos y, sobre todo, entre lobizones y chupasangres.
Todo bien, si no estuviera la Sra. Fanning, que con sólo entrar a la película, pronunciar tres palabras desarticuladas y mirar un poco a estas estrellitas para teens (diciendo por dentro: "chicos, por favor, yo les muestro...."), desbarata toda posible complicidad con este bodrio intermedio al que todavía le falta una tercera parte.
Ya en la anterior película le habíamos arrimado nuestros porotitos (por así decirlo) al "actor joven mejor pagado de Hollywood" (("Volver a los diecisiete, después de vivir un siglo, es como descifrar signos, sin ser sabio competente").
Ahora, ya declaradamente paidofílicos, le imploramos a Kristen/ Bella: che, comete al pendejo (o, más fina, más gongorinamente: "goza cuello, clavel, cristal luciente") que para casarte (¡casarte!) con monstruos centenarios que te lleven a pasear por el mundo, ya vas a tener tiempo suficiente... Eso es lo que siento yo, en este instante fecundo.
sábado, 27 de febrero de 2010
Infierno grande
por Daniel Link para Perfil
Me dice mi mamá que Marcelo Coronel, el intendente de General Rodríguez, tiene los días contados. No sabe con quién tendrá que ir a lidiar para que le destapen las zanjas, le junten la basura o le reemplacen las lámparas del alumbrado público a partir de marzo.
Ni ella ni yo creemos que la situación para el municipio pueda mejorar. En todo caso, los dos seguimos con expectativa los pormenores de la espectacular caída en desgracia de Coronel, que nunca hizo nada por nosotros.
Adelma “La Vasca” Arguissaín puso todo su empeño (y el de su nome de guerre) para conseguir el cargo para su entonces pareja y, durante un tiempo, las cosas parecieron sonreírle a ambos.
Hoy ella, que supo presidir la estratégica Comisión de Seguridad en el senado bonaerense, está imputada en dos causas penales: una de ellas la vincula a un desarmadero de vehículos robados que funcionaba en una quinta que alquilaba su ex novio, Marcelo Porchetto (con garantía de ella), y la otra la imputa por malversación de caudales y administración fraudulenta en una causa abierta a raíz de la doble asignación de subsidios de la Secretaría de Transporte de la Nación a la empresa de su familia, que monopoliza el transporte público en General Rodríguez.
Oscar Verón, el dueño de la quinta-desarmadero, es un testigo clave de la primera causa, sobre todo con su testimonio según el cual La Vasca en persona le habría dicho que el Renault 21 semidesarmado que estaba junto a una soldadora autógena y otras herramientas en el patio de la quinta pertenecían a su padre, Juan Pedro Arguissaín, quien por esto y otras no deseadas apariciones públicas terminó perdiendo los estribos y se declaró “cansado de poner plata para sacarla de los problemas en los que se mete”. De paso, acusó a su entonces yerno, Marcelo Coronel, el intendente, de ladrón.
La relación sentimental entre La Vasca y Coronel no pudo (o no quiso) sobreponerse a esos traspiés.
Además de las salpicaduras que le llegan por el lado de su familia política, Coronel saltó a la fama por méritos propios, cuando empezaron a tirarle cadáveres (Damián Ferrón, Sebastián Forza y Leopoldo Bina) en el partido, relacionados con la efedrina que Manuel Poggi (ex director de Desarrollo Industrial de General Rodríguez) manipulaba con fines poco claros. En esas intensas jornadas de agosto de 2008, Coronel habría mandado, para sorpresa de los jueces intervinientes, una cuadrilla municipal para limpiar la escena del crimen.
La redacción del semanario político local La Hoja, que comenzó a denunciar hechos de corrupción en el municipio, fue incendiada en un hecho que los seguidores de Coronel consideraron destinado a perjudicar al intendente.
Puesto contra las cuerdas, el Concejo Deliberante de General Rodríguez no tuvo más remedio que aprobar en una sesión extraordinaria de diciembre de 2009 la conformación de una Comisión Investigadora, que, entre otras cosas, descubrió serias irregularidades en las preadjudicaciones de las 1900 viviendas del Plan Federal que la intendencia había realizado “por sorteo”. Como el azar es ciego, habrían sido favorecidos mismos DNI con diferentes nombres, adjudicatarios de domicilio dudoso, menores de edad e, incluso, personas fallecidas.
La presidente del Consejo Escolar hasta el 10 de diciembre pasado, Claudia Mantesso de Chimenti, fue sorprendida por un vecino cuando descargaba de una camioneta municipal las flores destinados a los jardines de infantes del distrito, en su propia quinta. “Yo haré un buen reparto de las mismas”, dijo la inverosímil señora, hoy reintegrada a la docencia.
El legajo personal del intendente es otro intríngulis, porque aparentemente se ha perdido. Se sabe (por otras vías) que aportó $ 60.689,00 a la campaña de los Kirchner, aunque en junio declaró su autonomía respecto de la pareja regia.
Y la Universidad de Belgrano ha negado por escrito que Coronel tuviera el título de Licenciado que declaraba y gracias al cual obtuvo un plus salarial mientras duró su mandato, apenas una de las veinticinco irregularidades o delitos que la Comisión Investigadora puso en negro sobre blanco.
En 2008, Marcelo Coronel había asumido su segundo mandato consecutivo como intendente de General Rodríguez. La renovación parcial de los miembros del Concejo Deliberante en diciembre de 2009 permitió que recién entonces prosperaran las denuncias contra el político, que se conocían desde mucho antes pero que siempre habían sido bloqueadas por la mayoría automática con la que contaba en ese ámbito. La tripartición de poderes tiene esas cosas.
viernes, 26 de febrero de 2010
No me arrepiento de este amor
Lo que siente una Muxhe
por Juan Tauil para La crónica me chupa un huevo
Invitada por Marlene Wayar y agasajada por Susy Shock y sus dos maridos, Amaranta Gómez Regalado pasó una noche bien porteña en Versalles. Comió supremas de pollo, puré y lloró cuando escuchó por primera vez a Gilda, personaje espejo, con quien se vio reflejada en el amor y en la tragedia.
por Juan Tauil para La crónica me chupa un huevo
jueves, 25 de febrero de 2010
Sexo terapéutico
Nominalmente es masajista. Pero en la práctica, lo es de interiores. Vende sexo. Y lo que vende se adivina de una tal calidad que si uno se dedicara a gastar plata en zonceras no dudaría un instante en recurrir a sus servicios (y sólo a los suyos).
Pero él no lo hace porque no le guste trabajar, o porque no sepa hacer otra cosa que entregar su animalidad al disfrute de los otros, en modo alguno. Lo suyo es terapéutico. Es la única forma, dice, que encuentra para controlar sus apetitos. Es de una voracidad enfermiza, no puede parar. Salvo, claro, que se ponga ese límite, el billete a cambio. Sólo así consigue dos o tres días de celibato. De otro modo, piensa, ya estaría muerto. Entonces espera que lo llamen. Y mientras lo llaman, hasta que no lo llamen, hace masajes, va al gimnasio, finge tener una vida más allá de esa fijación perniciosa con la cosa. Dominado por un goce, cree ponerse a resguardo de otro.
(anterior)
Pero él no lo hace porque no le guste trabajar, o porque no sepa hacer otra cosa que entregar su animalidad al disfrute de los otros, en modo alguno. Lo suyo es terapéutico. Es la única forma, dice, que encuentra para controlar sus apetitos. Es de una voracidad enfermiza, no puede parar. Salvo, claro, que se ponga ese límite, el billete a cambio. Sólo así consigue dos o tres días de celibato. De otro modo, piensa, ya estaría muerto. Entonces espera que lo llamen. Y mientras lo llaman, hasta que no lo llamen, hace masajes, va al gimnasio, finge tener una vida más allá de esa fijación perniciosa con la cosa. Dominado por un goce, cree ponerse a resguardo de otro.
(anterior)
"Menem lo hizo"
La ausencia de Menem no habilitó el quórum y el kirchnerismo frustró la definición de las comisiones
La oposición dio por terminada la sesión sin conseguir la mayoría en todos los grupos de trabajo; Pichetto acusó al bloque no oficialista de querer "cogobernar" y anunció la retirada para llegar a una "solución responsable".
"No quiero que vuelva la política neoliberal de los '90 ni esa gente que gobernó hasta el año 2001 y se fue vergonzosamente", aseguró el ex presidente.
La oposición dio por terminada la sesión sin conseguir la mayoría en todos los grupos de trabajo; Pichetto acusó al bloque no oficialista de querer "cogobernar" y anunció la retirada para llegar a una "solución responsable".
"No quiero que vuelva la política neoliberal de los '90 ni esa gente que gobernó hasta el año 2001 y se fue vergonzosamente", aseguró el ex presidente.
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