Otra denuncia estremecedora

Acá y acá, preguntas inquietantes.

Dr. Linkillo

"El actual rey de Francia es calvo"

A ver si os espabilais, coño, que la monarquía huele a polilla y naftalina ("hidrocarburo sólido, procedente del alquitrán de la hulla, muy usado como desinfectante", por si las moscas), y es un coñazo solventar tanta pompa.

Caravana

La espuma de los días

Embajada de México

O C T U B R E 2 0 0 7

Martes 2, 19 horas. Inauguración de la exposición fotográfica

"Entre la espuma de Oaxaca" de Mario Gómez Casas
Fotogalería del Teatro San Martín
(Av. Corrientes 1530, Buenos Aires)

Abierta hasta el 15 de diciembre. Informes: 4371-0011/18
Entrada Libre y Gratuita

Libros recibidos

Y si a vos detrás del alambre que sosiega la tierra, te alimentaran con flores, como a los caballos, como al mediodía y sus pesebres de alas pregoneras, si te las frotaran para darte a sentir esa dulzura que sabés que no tienen, las flores,

y las vivanderas te hicieran el cuento, el cuento de la acróbata en puntas de pie sobre el alambre, que muda baila a los pies del cielo, del ancho cielo como una pampa lisa y lejana que devuelve su vuelo a la calandria,

(si el resto no anduviera retorciendo así las orquídeas, aguijoneando, implacable, indiferente, la seda: forma de un alma asida y poseída en una foto de mapplethorpe, boca nutriente, lugar no áspero, voz de amor en un alma de néstor)

en cambio, vienen los domadores y te hablan al corazón, hablan a lo grande, a la manera de un paño de larvas, con cuidado de no herir, y mellan con sus verbajes la creencia en el aire y el regocijo de la maromera en el alambre,

y yo está calado, hasta los huesos del miedo, los tábanos le zumban con dulzura, como a chancho en tierra acorralada.
-¿Cómo dicen que te ausentás vos?

a Daniel Link

Tomado de Ana Becciu. La visita y otros libros. Barcelona, Bruguera, 2007, pág. 37

Tribal

Se me reprochaba que, el jueves, nos hubiéramos retirado de la fiesta de cumpleaños de Katja Alemann antes de su perfomance. Admití el error pero, al mismo tiempo, señalé que era un día de semana, que yo venía de una lectura pública en Casa Brandon y que, después de todo, habíamos ido colados a esa fiesta, de modo que poca era la responsabilidad que teníamos con la anfitriona.
Los amables reproches sucedían en un bello patio de Boedo, donde la tribu habíase congregado para homenajear a Juliana, de cumpleaños. Ya cantaban las calandrias, ya el cielo cedía su oscuro manto a una dichosa madrugada y también de allí nos fuimos, porque nada es peor que meterse en la cama de día, aunque la música de Dany Nijenson quisiera llevarnos una y otra vez a la pista, que era un fuego, un manojo único de deseos entreverados.
Esta vez, nadie me arrancó beso alguno, de modo que al regresar pudimos prescindir de las escenas domésticas y hoy mediodía nos despertamos con la guitarra de nuestro vecino, Polvorita, haciendo sus escalas de rigor: lo amamos, pero a veces sus ensayos tensan nuestro sistema neurológico.

En fin...

Acá funciona una novelita por entregas de temática gay, burocráticamene escrita, y un poco previsible, pero quién sabe (tal vez me valga alguna entrada gratis a esos lugares a los que no iría salvo colado):

Así que íbamos con Nacho rumbo a la fiesta de Fer y Scotty. Íbamos en su auto. Porque Nacho tiene auto… y le encanta manejar y no se estresa nada. Nacho es perfecto. ¡O es chongo! Mi gaydar encendió sus luces de alerta. Después de todo, la única vez que lo había visto antes de aquella noche había sido en compañía de una rubia inoportuna. Traté de aclarar sutilmente esta duda cruel: “¿Y tu novia no se molestará por este cambio de planes?”, y mientras preguntaba me arrepentía de todas y de cada una de mis palabras. Nacho pareció no entender. “¿Novia? –preguntó y sonrió- Yo no tengo novia.” ¡Ajá! Algunas alarmas se apagaron, pero yo no estaba conforme. “Ah, como te vi con una rubia, en la disco”, insistí. “¿Ivana? Ella es una amiga”, aclaró.

Analepsis 7: Conversiones

Si no te lo dicen no hay modo de saberlo: en Venezuela usan corriente americana, de 110, mientras que nuestros aparatos (todos ellos) funcionan a 220, sistema europeo. Las computadoras, como tienen transformadores, de todos modos andan, pero los artefactos que carecen de ese adminículo no funcionan. A poco de llegar a Mérida, la batería de la cámara fotográfica que otrora me vi obligado a comprar dejó de alimentar mis fantasías de registro visual, lo que no me preocupó demasiado porque es una manía de los viajes que personalmente detesto. Poca cosa es lo que alcancé a fotografiar y, si lo entregué a la curiosidad de los paseantes de internet, fue para evitarme las descripciones pintoresquistas.
Lo que sí es un problema en Venezuela es el dinero. El cambio oficial dicta una conversión de dos mil y pico de bolívares por dólar, lo que constituye una ficción insostenible. En el mercado paralelo, el único accesible, no baja de 4.800 bolívares por dólar. Las cifras se convierten, mientras se espera la llegada del Bolívar fuerte, en millonarias, sin que sepa nunca uno bien si es mucho o poco lo que significan. Un paquete de cigarrillos cotiza entre 4.000 y 5.000 Bs. (según la marca, y el vendedor), una llamada a Buenos Aires de ocho minutos cuesta 16.000 Bs., el combo BigMac (de cuyo consumo me abstengo por principio, pero que es una unidad de cambio que conviene tener siempre en cuenta) se cotiza a 12.700 Bs. No parece haber demasiadas diferencias respecto de los precios argentinos, pero eso dependerá de la cotización a la que haya conseguido uno cambiar dinero, lo que vuelve totalmente inciertas las operaciones de compraventa.



Por supuesto, tanta preocupación por el dinero no hace sino revelar una de sus propiedades esenciales, su carácter completamente ficticio (e incluso, una ficción candorosa, diríamos: balzaciana, bien decimonónica, como los héroes que ilustran sus diferentes episodios).
Basta con observar detenidamente los bellos billetes que constituyen la moneda venezolana, con sus figuritas de otras épocas, sus batallas y sus desfiles de personajes más o menos célebres (Sucre, mucho más apetecible que nuestra gordísima Belgrano, pero no tanto como el románticamente cruel Juan Manuel de Rosas; Simón Rodríguez, con sus anteojitos de profesor buenísimo, etc.).
La leyenda dice, por ejemplo: "Dos mil bolívares pagaderos al portador en las oficinas del banco". Si me presentara al banco (¿pero cuál? ¿cualquiera? ¡No! Al Banco Central de Venezuela) con un billete de dos mil bolívares, el banco me entregaría... un billete de 2000 bolívares (y no, como hubiera sido previsible, tantas fracciones de hamburguesas, tantos cigarrillos, tantos gramos de pollo o res, tantos litros de petróleo o tantas pepitas de oro), y así hasta el infinito (lo que da un poco de vértigo). La ley de equivalencia monetaria no dice sino que la moneda vale por lo que dice valer, como si se tratara de una metafísica de la presencia y la nominación (la metafísica capitalista, claro).
Pero como la moneda no es sino un patrón de equivalencia, una abstracción en el fondo perversa, lo que se verifica es que el billete ha dejado de ser un "pagaré": no vale por tanto, sino que es eso que dice valer. Cuando hay una crisis monetaria lo que se ha perdido es la fe en esa palabra empeñada (en la performatividad del lenguaje capitalista), lo que resulta extremadamente curioso: en ese caso, el billete de 2000 bolívares habría dejado de ser 2000 bolívares: el ser aparece, en ese caso, hendido o perdido en un pliegue de significación.
En los actuales billetes argentinos, que son el resultado de varias crisis monetarias, la leyenda de equivalencia se ha perdido para siempre (no recuerdo en qué términos estuvo alguna vez formulada), no sea el caso de que a alguien se le ocurra presentarse al banco a reclamar quién sabe que. Por algo, en los dólares que atesoramos bajo los colchones se lee "In God we trust". Lo que se llama un auténtico "pagadios".
Supongo que en los futuros Bolívares fuertes, que quitarán tres ceros a la moneda (lo que volverá más fáciles pero no menos abstractas o perversas las operaciones de conversión), la leyenda maldita desaparecerá de escena.

Analepsis 6: Propaganda chavista

Fotos: D. L.

Otra denuncia estremecedora

Robaron en la casa de Francis Ford Coppola
Entre otras cosas, se habrían llevado el guión de un film

"No hay película. Se llevaron todos mis archivos, mis recuerdos, todas mis cosas de los últimos 15 años. Es terrible."
La declaración corresponde a Francis Ford Coppola, tras enterarse del asalto que sufrió anteayer en sus oficinas de Palermo Soho, cuando cuatro delincuentes ingresaron para robar donde el cineasta también ha constituido su domicilio local.
El hecho ocurrió a las 22. Tres ladrones ingresaron en la vivienda de dos pisos, situada en Gorriti al 4700, al aprovechar que la puerta no estaba cerrada con llave, según relataron a LA NACION fuentes policiales.

Redondilla amorosa

Leo Felipe Campos
Foto: D. L.

Si así tu amor me declaras,
amigo venezolano,
yo te tiendo firme mano,
te abrazo con algazara.

Exportaciones no tradicionales

hola amiqs,

¿Cómo va todo? ¡Hoy me pierdo brandon! Yo estoy acá, en Leicester y bastante instalada en casita nueva. Mi chico me recibió super. Con coca light con lima y muller rice increíbles. Ya conoci la universidad y me gusta. los viajes a london son agotadores.
tengo blog . no se cuanto durara pero estoy tan entusiasmada, un poquitin frenetica. les reitero la invitacion para cuando quieran venir, cuarto de huespedes super disponible y al final Leicester tiene su encanto.
muchos besos
c

Vestida de mar

Finalmente, actualizó Prometheus MDQ - Revista de Cultura.

Analepsis 5: San Sebastián

Es de rigor: cada vez que viajo vuelvo a casa con una estatuilla de San Sebastián para incrementar la colección del artista del momento, que acaba de vender dos fotos. En Mérida recorrí el previsible mercado principal (muy desabastecido, atiborrado de porquerías que ni el más desencaminado de los turistas podía llegar a confundir con artesanías), sin suerte. Angustiado (considero de mal agüero no poder conseguir lo que quiero), recorrí todas las santerías (pa' arriba y pa' abajo) de las que tuve noticias. No sólo no lo tenían, sino que ni siquiera lo conocían. En el Museo de Arte Colonial y Eclesiástico, no había ni siquiera modelo para una miserable foto.
Maldije la laicización de las sociedades y, sobre todo, el monoteísmo (Cristos dolientes y reinantes, vírgenes y madonnas tenían a patadas) y la new age (ángeles de pacotilla, de esos que realizan con materiales diversos las señoras del canal de cable Utilísima, había hasta el vómito, en todas partes).
No me quedé tranquilo hasta que Diómedes, uno de los organizadores de la Bienal de Literatura y muy versado en las necesidades del espíritu me prometió (y busqué testigos de su juramento) que iba a encargarle a sus amigos artesanos una "gloriosa" talla del mártir y que me la enviaría en cuanto estuviera lista, o en cuanto volviera él a Mérida, luego de atender no recuerdo bien qué compromisos académicos en Barcelona.
Ahora que lo pienso, la segunda parte de la promesa me inquieta. Después de todo, Diómedes jamás me escribió mensaje alguno de correo para agradecerme los libros que, por su pedido, le hice llegar por intermedio de amigos. ¿Podré confiar en él? Sin Sebastiano (en imagen o en estampa) siento que no he viajado y, todavía peor, que no he vuelto.

Analepsis 4: Postales

Saliendo de Caracas en avioncito rumbo a Mérida. Mérida (1, 2, 3, 4), Hotel Prado Río, el lugar de todos los intercambios (al fondo, la Plaza de Toros).
Fotos: D. L.

Analepsis 3: Escritores, intelectuales, profesores

Pocas cosas menos interesantes hay que un congreso de profesores. Una de ellas: un congreso de escritores. Los profesores, al menos, se sienten obligados a sostener un discurso (la mayoría de las veces trivial, o anacrónico). Y sobre ese discurso son posibles operaciones de todo tipo. Los escritores, en cambio, parecen convencidos de que con sólo su graciosa presencia alcanza: constituyen, ellos, aristocracia. ¿A qué clase de invitado me adscribí en Mérida? No lo sé: sostengo un discurso (trivial y anacrónico) y, al mismo tiempo, me dejo ver, circulo.
De los invitados a Mérida puede decirse que eran, todos ellos, encantadores, comenzando por Mario Bellatin, que leyó un texto maravilloso sobre la cabeza de Mishima y el modo en que esa cabeza es incapaz de aceptar que haya cuerpos completos por el mundo. La escucha (Mario lee maravillosamente bien) me sugirió una historia gore protagonizada por el mismo mario bellatin y un soldadito del ejército bolivariano. Dejémosla madurar.


Natalia Moret, Camilo Markz, Alejandro Zambra y su mujer, Leslie.
Foto: D. L.

Los chilenos brillaron con luz propia: Alejandro Zambra no necesitaba filmarme en situaciones vergonzantes para poder chantajearme supuesto que quisiera yo escribir algo en su contra, y sin la simpatía arrolladora de Camilo Marks, nuestras noches hubieran sido más pálidas, menos memorables. Camilo intervino en la Bienal con una performance inquietante que daba por terminada todas las discusiones sobre la literatura latinoamericana: no existe, no existirá, es todo basura. Acto seguido, nos reveló sus predilecciones en cuanto a la actual novela policial en lengua inglesa. Anotamos prolijamente los nombres que reseñó con pinceladas certeras.
Sergio Chejfec leyó un relato memorialista que podía tomarse como exemplum de una poética implícita. Quiso proyectar las postales de las que hablaba, picadas por agujeros de polilla, pero no pudo, lo que agregó todavía más encanto a la ensoñación que proponía sobre una Caracas inexistente (arrasada por los vientos de la modernización).
Los venezolanos se embrollaron cada vez que pudieron a discutir las cualidades de su propio canon. Forzoso fue que los extranjeros nos abstuviéramos de intervenir en tales delicadas internas, porque todo parecía muy decisivo y muy grave.
Jean Franco, cuando tuvo que hablar, no hizo sino citar largamente a Josefina Ludmer.
Había muchos españoles con propósitos indefinidos (intuyo que más de uno se dedicó a robar ideas), a quienes invitábamos a nuestras fiestas con la esperanza vana de que devolvieran algo de lo que durante siglos nos habían expoliado.
Admiré la capacidad de Chejfec para sostener conversaciones con todo el mundo. La mayoría de las veces yo no sabía qué decir y, cuando abría la boca, era para pronunciar una burrada. Varias tardes me quedé encerrado en mi cuarto escribiendo, aceptando después con una sonrisa equívoca las insinuaciones de que había estado entregado a probar las delicias de la carne nativa. Mejor pasar por Isidoro Cañones que por Upa.
La mejor noticia que recibimos durante la Bienal vino de la boca de Leo Felipe Campos, un sancristobaleño encantador que se enteró por teléfono de que su chica estaba embarazada.
De literatura se habló poco, como suele suceder en estos casos.

A mansalva

Analepsis 2: Histeria

Un joven venezolano de provincias, guapo y sensible (y un poco tarambana, como se revelará en días sucesivos, pero eso es otra historia) me interroga vagamente sobre las "mujeres argentinas". Intuyo que hay una historia amorosa que no me cuenta detrás de sus reclamos. Compara a las mujeres argentinas con los dos portentos de belleza que nos acompañan, Cauri, una morenaza enfática de ojos achinados y Carla, una niña lánguida que toma clases de tango y que yo, en mis ensoñaciones, ya estoy entregando a los brazos de Edgardo Cozarinsky, que gustaría de bailar con ella más de una milonga.
En la perspectiva de mi joven amigo, las mujeres argentinas hacen como que no entienden las señales que se les envían: arman programas que obligan a todos a penosos esfuerzos de coordinación, prometen aparecer, exigen protección y cuidado, llamados, y finalmente no acuden a las citas programadas y hay que salir a rastrearlas por los bares de la ciudad a ver si hubo alguna confusión. ¿Qué es?, me pregunta.
Estamos en la tercera ronda de whiskies, de modo que no me considero habilitado para una respuesta al alcance de la sabiduría que me supone en la materia. No hay otro misterio, pienso, que la incapacidad de mi amigo para comprender la distancia que la cultura ha introducido entre la libre flotación de los cuerpos. El veredicto de las mujeres argentinas ("ya no hay hombres"), que he escuchado tantas veces, sería incomprensible para mi amigo. Él diría que está él, aún cuando precisamente él sería, para cualquier mujer argentina, la evidencia de la ausencia. Tartamudeo: "toda generalización es un poco abusiva" y ruego al cielo que la salsa, monocorde como el subdesarrollo, cese por un rato.

(anterior)

Fiestas

Con su peculiar tono entre descarada y cínica, Stefania inauguró su blog, que funciona en tres idiomas y con muchas fotos. Seguir sus pasos es andar de fiesta en fiesta.

Analepsis 1: Taxi

"Mérida está en una meseta rodeada por cuatro ríos. Ahorita va a cumplir 450 años la ciudad. La fundaron primero allá, pero no gustó y la corrieron más al valle y tampoco gustó y la trajeron entonces a la meseta. Era muy cruel Juan Rodríguez Suárez, como los otros conquistadores. Para alimentar a los perros que llevaba consigo mataba a los indios. Los indios Tatuy son los que estaban en la meseta. Tatuy quería decir 'lo más antiguo'. Por eso a los padres y abuelos les decimos taita. Mérida ha cambiado mucho en los últimos tiempos. Es una zona altamente sísmica pero los gobiernos con su corrupción, con su muerganada, han permitido que se edifiquen todas estas cosas y se han perdido muchas cosas buenas. Antes había 19º de temperatura máxima, no como ahora. Ahí donde ve la segunda estación del teleférico había nieve permanente hasta hace cincuenta años. La bajaban para refrigerar y para hacer helados. Ahora nada, ya lo ve. Si agarra pa' abajo es la parte caliente, si agarra pa' arriba es la parte fría. Todo era frailejón, que es una planta muy poco común en todo el mundo. Y los páramos son las alturas donde hay mucho frío. Mal de páramo es la arritmia esa que le llaman. Bolívar pasó 3 veces, 3 veces vino a Mérida, y allá le hicieron la primera estatua que hubo en el mundo de Bolívar, la primera en el mundo. Son 8 avenidas y 53 calles, todas numeradas. Allá hay un pueblo que se llama Bailadores. Se llama Bailadores porque los indios se peleaban bailando. Acá donde están los árboles es una Biblioteca Bolivariana. Cualquier cosa que necesite me busca en el mercado, yo estoy siempre en el mercado."

Dicen que...

Es verdad que se me chispoteo la nacionalidad de Fernando Vallejo, pero no creo haber sugerido que A la intemperie sea el título de un libro de Mario Bellatin. Tengo que actualizar mis impresiones meridianas, porque las lluvias nos dejaron, allí, sin internet. Prometo usar prolepsis y analepsis en próximos posteos. Ahora, a dormir, como se dice, la mona.