Hace 1 día.
viernes, 21 de mayo de 2010
jueves, 20 de mayo de 2010
Preguntan si...
por Carolina Goth para el vernáculo
Leyendo entrevistas que te han hecho, encuentro que te mostrás optimista sobre la producción literaria argentina del momento.
¿Cuál creés que es la tarea del periodismo cultural frente a ella? (y esta pregunta sería una excusa para llegar, en un diálogo imaginado, a la función de los suplementos, los premios, festivales y ferias).
No sé si “optimismo” es la mejor manera de predicar una constatación: creo que la literatura argentina actual es interesante por varias razones: hay muchos proyectos a partir de los cuales imaginar un debate sobre el lugar (la forma y la función, usando jerga vieja) de la literatura en relación con el presente. Los autores ya consagrados (Fogwill, Cozarinsky, Aira, Carrera) no dejan de publicar intervenciones decisivas en este punto, y los jóvenes multiplican sus formas de ejercitar la literatura según horizontes novísimos que ponen en entredicho toda sospecha de “fin de la literatura”. Comparada con otros aspectos de la producción estética (el teatro y la música, en primer término, tan castigados en los últimos años), la literatura argentina sigue mostrando un vigor inigualable. No hay misterio en eso: se trata de la práctica que menos necesita del ala protectora del Estado, tan ausente hoy en el diseño de políticas para las artes.
Por supuesto, todo esto sucede también a espaldas de las políticas de las grandes editoriales, cuya estrategia sigue siendo esperar que algo “cuaje” para capturarlo, pero en ningún momento se atreven a tomar riesgos. La política de “premios literarios”, tan desacreditados últimamente por los escandalosos casos de corrupción que se han revelado, nada tiene que ver con la literatura sino, apenas, con el marketing de ese producto tan extraño, el libro. Curiosamente, los jocosos traspies de los jurados de los “grandes premios” (que terminan premiando, oh casualidad, lo ya contratado) potencia los otros premios, los “premios pequeños” patrocinados por fundaciones pobres (Estación Pringles, por ejemplo) o por municipalidades (el premio Musto de Córdoba, por ejemplo), cuyo prestigio no deja de crecer. De Ferias y Festivales ya se ha dicho casi todo y no vale la pena insistir en la farsa que promueven.
En cuanto a los suplementos literarios, creo que están atrapados entre el deseo de actualidad y la obediencia a las líneas hegemónicas, todo lo que desemboca no exactamente en un relativismo valorativo según el cual cualquier cosa equivale a cualquier cosa, sino más gravemente un pluralismo según el cual meramente se festeja lo existente sin mayor análisis de sus condiciones de existencia.
Si en el Centenario, cuando Martín Fierro era convertido en la épica nacional, se instituía la argentinidad con sus exclusiones:
-Hoy, en la política cultural oficial de los festejos, ¿quiénes se están quedando fuera de “los argentinos”?
Creo que la situación entre 1810 y nuestros días es tan diferente que parece que habláramos de dos países diferentes. ¿Imagina alguien conferencias de un poeta a teatro lleno, con asistencia de la presidencia, sus ministros y sus edecanes militares? Somos hijos del multiculturalismo, y está bien que así sea: ninguna ilusión totalitaria puede hacer presa de la literatura, que tanto acepta experimentos como los extravíos nómadas de Edgardo Cozarinsky (Blues, 2010) como las inscripciones migratorias de Bruno Morales/ Sergio Di Nucci (Grandeza boliviana, 2010). Cito esos ejemplos porque son precisamente los que mejor amplifican el sentido de lo nacional, es decir: lo borronean, y n hacia la pérfida “literatura internacional” que imprimen los catalanes sino hacia una concepción que es puro afuera, ilimitado, lo abierto y la transformación de “la tierra” no en terruño patriótico sino en desierto sin fronteras.
-En el campo cultural en general, desde la literatura (si es que continúa rigiendo o canalizando los sentidos sociales) a la escuela,
¿qué líneas se defienden, aparecen más visibles o mejor visibilizadas?
No, no creo que la literatura conserve ese lugar de síntesis de los sentidos socialmente admitidos o culturalmente aceptados. Además, nuestro presente tiene la forma de la guerra civil. Y esas batallas son, también, batallas de discurso.
Leyendo aquí, me queda la impresión de Internet como un último bastión de la “ciudad letrada” de Rama.
¿Describirías los atributos de ese nuevo intelectual que la habita? ¿Qué armas tiene, cuáles son sus debilidades? Sobre todo, ¿contra quién o qué pelea?
No estoy seguro de haber aspirado a una identificación tan total, pero en todo caso, sí a líneas de continuidad entre un pasado “glorioso” y un futuro incierto. La lógica de la ruptura y los saltos temporales me parece excelente para describir el universo de lo estético, pero la cultura es otra cosa y necesita de referencias “viejas” y poleas de transmisión. Si un “nuevo intelectual” puede existir (pero creo que no) será el que mejor adecue su existencia a la ecología nodal y reticular que define nuestro tiempo. No se puede, ya, pontificar, porque los lugares de enunciación se han multiplicado hasta el infinito. Armas, herramientas y debilidades son las mismas: la ubicuidad, la imaginación paranoica, las comunidades imposibles. ¿Contra qué o quién se pelea? Contra el terror, es decir: contra el terrorismo que es siempre (y en primer término) terrorismo de Estado. Debemos luchar contra el cumplimiento de las siniestras utopías del capitalismo (arruinarlas desde dentro) y en contra, también de las reterritorializaciones compensatorias que el Estado produce. Debemos luchar contra las políticas de fronteras cerradas y ciudadanía de segunda clase. Lo que está en juego, hoy lo sabemos, no es la libertad, esa entelequia, sino la felicidad.
Entre el blog y el e-book, hay mucha aparente preocupación por la muerte del libro y aún de la literatura. ¿Cómo lo ve alguien que aún puede escribir un ensayo sobre la imaginación literaria?
No importa tanto que algo vaya a morir sino la superviviencia de eso a su propia muerte. En la década del treinta del siglo pasado hubo debates intensos sobre la superviviencia del ser humano a su ocaso final y definitivo: ¿cómo sería esa forma de existencia totalmente posthistórica? Sabemos que aquel debate estaba fundado en premisas falsas. Hoy, más módicamente, podemos debatir sobre la superviviencia del libro a su propia muerte: ¿cuál es la forma de existencia de la literatura después del “fin del arte”? Las imágenes, en todo caso, tienen más memoria y más potencia que quienes las perciben, establecen una onda mnemónica que atraviesa las eras, nos alcanza y nos supera.
martes, 18 de mayo de 2010
Descansa en paz
| La Casa editrice Feltrinelli saluta Edoardo Sanguineti |
 |
 La biografia e tutti i materiali audio/video del sito Feltrinelli sul poeta e critico letterario, esponente di punta del Gruppo '63, autore teatrale, saggista, studioso di Dante morto 18 maggio 2010. |
lunes, 17 de mayo de 2010
Lo abierto
Dos libros de despareja factura vienen, sin embargo, a complementarse para formar una imagen de “lo argentino” (y su literatura) infinitamente más agradable que las chillonerías enfáticas de la voz metropolitana (es decir porteña) y de su contracara, una cierta “literatura internacional” perpetrada por escribanos con el léxico neutro y las matrices de sentido que tan bien aceptan (y tanto reclaman) los consumidores europeos y sus agentes catalanes.
Son libros en los que, rara felicidad, se recupera una experiencia de cosmopolitismo que nada debe a las falsas mieles de la globalización, sino más bien a un desgarro en las cárceles de las identidades nacionalitarias. Libros, si se quiere, anacrónicos e inoperantes y que por eso dan a nuestro tiempo (que necesita de una ética de lo anacrónico y la inoperancia, de la inactualidad y la desobra) una esperanza que, por todas partes, nos falta.
El primero es Blues de Edgardo Cozarinsky (Buenos Aires, Adriana Hidalgo, 2010, ISBN 978-987-1556-26-7, 140 págs.).
En octubre del año pasado, Cozarinsky nos había regalado Lejos de donde (Buenos Aires, Tusquets, 2009, ISBN 978-987-1544-45-5, 176 págs.), una novela perfecta como un sueño inducido por la felicidad que se integraba a la serie de los “falsos pasaportes” que el autor atesora y cultiva. A comienzos de este año, Cozarinsky estrenó en el BAFICI el delicadísimo experimento Apuntes para una biografía imaginaria que, con la excusa de un reordenamiento de los archivos del cineasta traza, en efecto, unos apuntes (mucho más teóricos de lo que Cozarinsky estaría dispuesto a admitir) sobre el estatuto y el alcance de las imágenes que nos constituyen. Ahora, Blues viene acompañado de Galaxia Kafka, una antología de relatos en que no se sabe bien si Kafka es su pretexto o su secreta condena. En todo caso, son cuatro títulos que, en pocos meses, ponen a Cozarinsky en el lugar que siempre tuvo entre nosotros, el de una presencia imprescindible que siempre modifica la manera en que pensamos nuestra relación con el mundo.
Blues se abre con un texto sobre la guerra de Malvinas en el que brilla en las primeras líneas una anécdota que tiene a la madre de Cozarinsky como protagonista. En una conversación telefónica (a través del Océano), el autor se entera de que su madre está organizando con sus amigas una rifa a beneficio de los soldados que se llevaría a cabo en el “Queen Bess de la avenida Santa Fe. Cuando me atreví a señalarle que me parecía un poco ridículo que montaran el evento en ese lugar, pensó que me refería a su reducida capacidad y me explicó que habían intentado contratar el Saint James o el King George, pero que estos ofrecían condiciones menos favorables...” (pág. 7-8).
Con la delicadeza que lo caracteriza, Cozarinsky evoca a su madre muerta no para imponernos una pena sino una complicidad que sobrevive a la ausencia (“Los contratos firmados con los muertos nos obligan para toda la vida”, pág. 49). La anécdota y la pincelada (una vez más, el “apunte”) son las matrices de composición de Blues, que recupera textos sobre lugares, amigos, situaciones en los que la insinuación (el sentido apenas insinuado, como si se tratara de algo que conviene no mostrar del todo) reclama una cierta complicidad por parte del lector, involucrado de manera sistemática en el texto mediante el sencillo recurso de los puntos suspensivos [(puntos suspensivos) se llamaba, precisamente, la primera película (1971) de Cozarinsky, de la cual sobreviven algunos tijeretazos en Apuntes para una biografía imaginaria], cuya importancia en Blues no puede ser subestimada porque son lo que precisamente señalan la singularidad de aquello que se dice: no sólo el sentido suspendido [en algún periódico alemán u holandés, suele contar Cozarinsky, en su momento, una errata quiso que la película pasara a llamarse (putos suspensivos): ...
Un como pudor o como amabilidad (de Cozarinsky podría decirse lo que él mismo dice de Pezzoni en Blues: “Quisiera señalar algo que de tan modesto corre el riesgo de quedar tácito: su profunda, invulnerable bondad”, pág. 119) que involucran al lector en el texto y en las circunvalaciones de unos razonamientos sobre los que se nos pide que sostengamos idéntica cuota de identificación y de distancia.
Volvemos al comienzo: ni la identificación enfática del self glorificado (un argentinismo que, no por bicentenario, merece que perdure) ni la identificación con los lugares previstos por la cultura industrial (global) cuyas maquinaciones arrastran a la literatura (internacional) a un balbuceo torpe que repite más de lo mismo desde una anomia que lejos de aparecer como la condición de posibilidad de una ética es la ruina de cualquier forma de imaginación.
La posición que surge de estos libros que me llegan al mismo tiempo es extravagante (vagan por un exterior que es el campo inmanente de lo abierto) y, como queda dicho, inactual. Con cierta melancolía se refiere a esos asuntos Cozarinsky en alguna semblanza: “La política y los talk shows iban a exhibir en décadas posteriores tal elenco de freaks que por contraste escritores y artistas parecen hoy relegados a una irremediable cotidianidad” (pág. 24-25), que parece replicada en el final de otra estampa: “Eran tiempos en que la literatura era tomada en serio...” (pág. 39, donde brillan otra vez los puntos suspensivos).
¿Qué será un libro de literatura argentina, en ese contexto? Cozarinsky se compara con Joseph Roth, “que se quería súbdito del Imperio Austro-Húngaro sin por ello dejar de reinvindicar su condición de judío, así como yo me siento sobre todo argentino...” (pág. 63): un argentino extravagante para quien el mundo es un campo de operaciones, sí, pero que no puede ni quiere desprenderse de esas briznas de historicidad a las que el propio pasado lo obligan y con las cuales sostiene una relación de responsabilidad. ¿No fue siempre lo criollo esa mezcla entre autoctonía (la fuerza de la tierra) y poiesis (la autoconstrucción del self)?
Susan Sontag, Paul Bowles, esos amigos con los cuales Cozarinsky ha firmado un contrato del mismo alcance al que se deja leer en sus evocaciones más familiares, trazan el círculo mágico de una errancia y una im-pertenencia, es decir: una participación en las cosas del mundo, donde el equilibrio entre autoctonía y poiesis (tan difícil) y el juego entre identificación y distancia (tan inestable) son el punto de partida para una investigación no sé si metafísica, pero sin dudas ontológica. En un autor insospechado de toda predilección por la cháchara postestructuralista, hay una sentencia que es mucho más que un chiste: “Basta que asome el fantasma del positivismo lógico para elegir la metáfora, la ficción, la metafísica. Si la alternativa es Mario Bunge, el único refugio es Heidegger”. (pág. 110)
El otro libro que, si no me equivoco, participa (tal vez no con la misma felicidad) del mismo espíritu es Grandeza boliviana de Bruno Morales/ Sergio DI Nucci (Buenos Aires, Eterna Cadencia, 2010, ISBN 978-987-1673-03-2, 176 págs.). Después de Bolivia construcciones, era necesaria esta segunda novela para demostrar que aquella novela (y aquel escándalo) no eran sólo una ocurrencia del momento ni una “operación” sólo destinada a irritar a la hegemonía mediático-literaria.
Bolivia construcciones, y ahora Grandeza boliviana, hieren de muerte todo el autoengaño de la “globalización”, los grandes premios, las adaptaciones cinematográficas... Lo que en Cozarinsky es asunción plena del cosmopolitismo, aquí es cosmobolitismo en su versión más hardcore. En un caso y en otro se trata de la intervención de la voz propia con voces extranjeras o, si se prefiere, de una caja de resonancia donde voces propias y ajenas alcanzan un estatuto de interrogación radical.
Debo decir, sin embargo, que no entendí del todo Grandeza boliviana y que el texto no es de fácil lectura porque lo primero que uno sospecha es que debe estar plagado de citas y referencias destinadas a hacer pisar el palito a los espíritus nobles. Superado ese escollo meramente psicológico, el texto reúne un conjunto de apuntes antes más que menos deshilvanados a través de los cuales Morales entrega algo así como un relato cotidiano pero, sobre todo, un “modelo de conciencia boliviana”, si tal cosa fuera posible (que lo sea o no no es un dato menor en esta novela).
Lacónica, Grandeza boliviana encuentra precisamente en lo menor (una comunidad y una lengua minorizadas dentro de una lengua mayor) sus razones de existencia y, en ese sentido, los fragmentos que el libro reúne son equivalentes a los que se dejan leer en Blues, aún cuando, en este caso, las líneas generales de articulación del relato se nos escapen o aparezcan debilitadas hasta el desasosiego.
En un caso o en otro, la literatura (argentina) se abre hacia lo abierto: se postula como aquello que, por definición, no puede coincidir consigo mismo salvo en abismo, salvo en un abismo de indeterminación donde no se sabe ya bien quién habla, quién escribe y quién lee... (uso los puntos suspensivos cozarinskianos deliberadamente).
Ni Blues ni Grandeza boliviana aspiran a definir un “ser” sino negativamente. El exilio y la extravagancia, con sus diferentes matices en los dos libros, plantean una errancia donde la única posible recuperación es indirecta y todo lo que creemos poseer se nos revela como una desposesión definitiva: “Ídolos, fariseos, SEPULCROS BLANQUEADOS”, se lee casi al final de una novela (pág. 169) que, sin duda alguna, postula el conjunto de figuritas según las cuales creemos percibir la voz del otro como una mera idolatría. Una teoría de las imágenes que es no tanto una iconología sino una iconoclasia.
Al devolverle a las imágenes y a los gestos lo que les es propio (su movimiento), Blues y Grandeza boliviana, por diferentes vías, tematizan el mismo problema: la autocomplacencia en el presente, la autocomplacencia del presente (esa guerra que nos involucra...).
Son libros en los que, rara felicidad, se recupera una experiencia de cosmopolitismo que nada debe a las falsas mieles de la globalización, sino más bien a un desgarro en las cárceles de las identidades nacionalitarias. Libros, si se quiere, anacrónicos e inoperantes y que por eso dan a nuestro tiempo (que necesita de una ética de lo anacrónico y la inoperancia, de la inactualidad y la desobra) una esperanza que, por todas partes, nos falta.
El primero es Blues de Edgardo Cozarinsky (Buenos Aires, Adriana Hidalgo, 2010, ISBN 978-987-1556-26-7, 140 págs.).
En octubre del año pasado, Cozarinsky nos había regalado Lejos de donde (Buenos Aires, Tusquets, 2009, ISBN 978-987-1544-45-5, 176 págs.), una novela perfecta como un sueño inducido por la felicidad que se integraba a la serie de los “falsos pasaportes” que el autor atesora y cultiva. A comienzos de este año, Cozarinsky estrenó en el BAFICI el delicadísimo experimento Apuntes para una biografía imaginaria que, con la excusa de un reordenamiento de los archivos del cineasta traza, en efecto, unos apuntes (mucho más teóricos de lo que Cozarinsky estaría dispuesto a admitir) sobre el estatuto y el alcance de las imágenes que nos constituyen. Ahora, Blues viene acompañado de Galaxia Kafka, una antología de relatos en que no se sabe bien si Kafka es su pretexto o su secreta condena. En todo caso, son cuatro títulos que, en pocos meses, ponen a Cozarinsky en el lugar que siempre tuvo entre nosotros, el de una presencia imprescindible que siempre modifica la manera en que pensamos nuestra relación con el mundo.
Blues se abre con un texto sobre la guerra de Malvinas en el que brilla en las primeras líneas una anécdota que tiene a la madre de Cozarinsky como protagonista. En una conversación telefónica (a través del Océano), el autor se entera de que su madre está organizando con sus amigas una rifa a beneficio de los soldados que se llevaría a cabo en el “Queen Bess de la avenida Santa Fe. Cuando me atreví a señalarle que me parecía un poco ridículo que montaran el evento en ese lugar, pensó que me refería a su reducida capacidad y me explicó que habían intentado contratar el Saint James o el King George, pero que estos ofrecían condiciones menos favorables...” (pág. 7-8).
Con la delicadeza que lo caracteriza, Cozarinsky evoca a su madre muerta no para imponernos una pena sino una complicidad que sobrevive a la ausencia (“Los contratos firmados con los muertos nos obligan para toda la vida”, pág. 49). La anécdota y la pincelada (una vez más, el “apunte”) son las matrices de composición de Blues, que recupera textos sobre lugares, amigos, situaciones en los que la insinuación (el sentido apenas insinuado, como si se tratara de algo que conviene no mostrar del todo) reclama una cierta complicidad por parte del lector, involucrado de manera sistemática en el texto mediante el sencillo recurso de los puntos suspensivos [(puntos suspensivos) se llamaba, precisamente, la primera película (1971) de Cozarinsky, de la cual sobreviven algunos tijeretazos en Apuntes para una biografía imaginaria], cuya importancia en Blues no puede ser subestimada porque son lo que precisamente señalan la singularidad de aquello que se dice: no sólo el sentido suspendido [en algún periódico alemán u holandés, suele contar Cozarinsky, en su momento, una errata quiso que la película pasara a llamarse (putos suspensivos): ...
Un como pudor o como amabilidad (de Cozarinsky podría decirse lo que él mismo dice de Pezzoni en Blues: “Quisiera señalar algo que de tan modesto corre el riesgo de quedar tácito: su profunda, invulnerable bondad”, pág. 119) que involucran al lector en el texto y en las circunvalaciones de unos razonamientos sobre los que se nos pide que sostengamos idéntica cuota de identificación y de distancia.
Volvemos al comienzo: ni la identificación enfática del self glorificado (un argentinismo que, no por bicentenario, merece que perdure) ni la identificación con los lugares previstos por la cultura industrial (global) cuyas maquinaciones arrastran a la literatura (internacional) a un balbuceo torpe que repite más de lo mismo desde una anomia que lejos de aparecer como la condición de posibilidad de una ética es la ruina de cualquier forma de imaginación.
La posición que surge de estos libros que me llegan al mismo tiempo es extravagante (vagan por un exterior que es el campo inmanente de lo abierto) y, como queda dicho, inactual. Con cierta melancolía se refiere a esos asuntos Cozarinsky en alguna semblanza: “La política y los talk shows iban a exhibir en décadas posteriores tal elenco de freaks que por contraste escritores y artistas parecen hoy relegados a una irremediable cotidianidad” (pág. 24-25), que parece replicada en el final de otra estampa: “Eran tiempos en que la literatura era tomada en serio...” (pág. 39, donde brillan otra vez los puntos suspensivos).
¿Qué será un libro de literatura argentina, en ese contexto? Cozarinsky se compara con Joseph Roth, “que se quería súbdito del Imperio Austro-Húngaro sin por ello dejar de reinvindicar su condición de judío, así como yo me siento sobre todo argentino...” (pág. 63): un argentino extravagante para quien el mundo es un campo de operaciones, sí, pero que no puede ni quiere desprenderse de esas briznas de historicidad a las que el propio pasado lo obligan y con las cuales sostiene una relación de responsabilidad. ¿No fue siempre lo criollo esa mezcla entre autoctonía (la fuerza de la tierra) y poiesis (la autoconstrucción del self)?
Susan Sontag, Paul Bowles, esos amigos con los cuales Cozarinsky ha firmado un contrato del mismo alcance al que se deja leer en sus evocaciones más familiares, trazan el círculo mágico de una errancia y una im-pertenencia, es decir: una participación en las cosas del mundo, donde el equilibrio entre autoctonía y poiesis (tan difícil) y el juego entre identificación y distancia (tan inestable) son el punto de partida para una investigación no sé si metafísica, pero sin dudas ontológica. En un autor insospechado de toda predilección por la cháchara postestructuralista, hay una sentencia que es mucho más que un chiste: “Basta que asome el fantasma del positivismo lógico para elegir la metáfora, la ficción, la metafísica. Si la alternativa es Mario Bunge, el único refugio es Heidegger”. (pág. 110)
El otro libro que, si no me equivoco, participa (tal vez no con la misma felicidad) del mismo espíritu es Grandeza boliviana de Bruno Morales/ Sergio DI Nucci (Buenos Aires, Eterna Cadencia, 2010, ISBN 978-987-1673-03-2, 176 págs.). Después de Bolivia construcciones, era necesaria esta segunda novela para demostrar que aquella novela (y aquel escándalo) no eran sólo una ocurrencia del momento ni una “operación” sólo destinada a irritar a la hegemonía mediático-literaria.
Bolivia construcciones, y ahora Grandeza boliviana, hieren de muerte todo el autoengaño de la “globalización”, los grandes premios, las adaptaciones cinematográficas... Lo que en Cozarinsky es asunción plena del cosmopolitismo, aquí es cosmobolitismo en su versión más hardcore. En un caso y en otro se trata de la intervención de la voz propia con voces extranjeras o, si se prefiere, de una caja de resonancia donde voces propias y ajenas alcanzan un estatuto de interrogación radical.
Debo decir, sin embargo, que no entendí del todo Grandeza boliviana y que el texto no es de fácil lectura porque lo primero que uno sospecha es que debe estar plagado de citas y referencias destinadas a hacer pisar el palito a los espíritus nobles. Superado ese escollo meramente psicológico, el texto reúne un conjunto de apuntes antes más que menos deshilvanados a través de los cuales Morales entrega algo así como un relato cotidiano pero, sobre todo, un “modelo de conciencia boliviana”, si tal cosa fuera posible (que lo sea o no no es un dato menor en esta novela).
Lacónica, Grandeza boliviana encuentra precisamente en lo menor (una comunidad y una lengua minorizadas dentro de una lengua mayor) sus razones de existencia y, en ese sentido, los fragmentos que el libro reúne son equivalentes a los que se dejan leer en Blues, aún cuando, en este caso, las líneas generales de articulación del relato se nos escapen o aparezcan debilitadas hasta el desasosiego.
En un caso o en otro, la literatura (argentina) se abre hacia lo abierto: se postula como aquello que, por definición, no puede coincidir consigo mismo salvo en abismo, salvo en un abismo de indeterminación donde no se sabe ya bien quién habla, quién escribe y quién lee... (uso los puntos suspensivos cozarinskianos deliberadamente).
Ni Blues ni Grandeza boliviana aspiran a definir un “ser” sino negativamente. El exilio y la extravagancia, con sus diferentes matices en los dos libros, plantean una errancia donde la única posible recuperación es indirecta y todo lo que creemos poseer se nos revela como una desposesión definitiva: “Ídolos, fariseos, SEPULCROS BLANQUEADOS”, se lee casi al final de una novela (pág. 169) que, sin duda alguna, postula el conjunto de figuritas según las cuales creemos percibir la voz del otro como una mera idolatría. Una teoría de las imágenes que es no tanto una iconología sino una iconoclasia.
Al devolverle a las imágenes y a los gestos lo que les es propio (su movimiento), Blues y Grandeza boliviana, por diferentes vías, tematizan el mismo problema: la autocomplacencia en el presente, la autocomplacencia del presente (esa guerra que nos involucra...).
sábado, 15 de mayo de 2010
La exigencia intelectual
Por Luis Gusman para Ñ. Revista de cultura
Esta reedición de Conciencia y estructura está prologada por Diego Peller, quien llevado por cierta moda de la época utiliza el nombre de Walsh como si fuera un significante flotante que funciona de manera binaria, complementaria, con autores tan disímiles como O. Lamborghini o Masotta, lo cual produce una contigüidad desopilante. Esta manera de leer llevado por el demonio de la analogía lo lleva a aplicar una teoría de la marca a partir de una anécdota relatada por Jorge Lafforgue sobre su amigo Oscar Masotta. En esta anécdota Masotta hace alarde de la marca de su corbata. Este elemento, junto con otro, tomado de "Roberto Arlt, Yo mismo" (texto incluido en estos ensayos donde por su índole autobiográfica y construcción del personaje, Masotta declara su dandismo inglés y su fascinación por cómo vestía Marcelo Sánchez Sorondo hijo), lleva a más de un malentendido. De estos dos elementos y apoyándose en una referencia a Derrida sobre el precio, el prologuista concluye de manera tan precipitada como torpe.
El texto completo de Gusman, acá.
Esta reedición de Conciencia y estructura está prologada por Diego Peller, quien llevado por cierta moda de la época utiliza el nombre de Walsh como si fuera un significante flotante que funciona de manera binaria, complementaria, con autores tan disímiles como O. Lamborghini o Masotta, lo cual produce una contigüidad desopilante. Esta manera de leer llevado por el demonio de la analogía lo lleva a aplicar una teoría de la marca a partir de una anécdota relatada por Jorge Lafforgue sobre su amigo Oscar Masotta. En esta anécdota Masotta hace alarde de la marca de su corbata. Este elemento, junto con otro, tomado de "Roberto Arlt, Yo mismo" (texto incluido en estos ensayos donde por su índole autobiográfica y construcción del personaje, Masotta declara su dandismo inglés y su fascinación por cómo vestía Marcelo Sánchez Sorondo hijo), lleva a más de un malentendido. De estos dos elementos y apoyándose en una referencia a Derrida sobre el precio, el prologuista concluye de manera tan precipitada como torpe.
El texto completo de Gusman, acá.
Agentes de la eficacia
La eficacia de los agentes
por Daniel Link para Perfil
La semana pasada pensé que el Sr. Fogwill continuaría con la serie de vergüenzas que, en relación con los sistemas de premiación y representación literarias, venía revelando en las semanas previas.
Para mi decepción, esta vez lo escuché decir (cuando leemos textos escritos por personas que conocemos la experiencia de la escucha siempre se impone) que “la disfunción eréctil, que afortunadamente ataca a viejos y a jóvenes cuya vida no merece reproducirse, tendría que ser para sus víctimas un tema de meditación, pero se ha convertido en un argumento de la industria de consumo para que sigan tributando”.
Dejo de lado la, tal vez limitada, asociación de sexualidad y actividad reproductiva, y el darwinismo implícito en el lapidario juicio sobre los derechos reproductivos (que desembocaría en sombrías utopías eugenésicas). Dejo también de lado el pormenor (en absoluto despreciable) del uso del viagra como droga recreativa e, incluso, me abstendré de caracterizar la intervención del Sr. Fogwill como.... feminista (es decir: anti-falócrata). En el fondo, el Sr. Fogwill quiso regalarnos su modernísima versión de aquella vieja sentencia italiana que hacía coincidir la gradación del “vigore bene”, el que “mengua” y el “nulo” con prácticas rimadas, a todas luces poco reproductivas. En lo esencial, coincido con el Sr. Fogwill, que coincide con Pasolini, que coincide con...
Yo, de todos modos, hubiera esperado más. Quiero decir: que recordara, por ejemplo, el caso de aquel noble escritor que en cierta ocasión suspendió su agenda de compromisos sociales porque (así lo decía al teléfono) tenía que terminar una novela que iba a ganar un premio catalán. Ignoro si hubo agentes (literarios o químicos) involucrados.
por Daniel Link para Perfil
La semana pasada pensé que el Sr. Fogwill continuaría con la serie de vergüenzas que, en relación con los sistemas de premiación y representación literarias, venía revelando en las semanas previas.
Para mi decepción, esta vez lo escuché decir (cuando leemos textos escritos por personas que conocemos la experiencia de la escucha siempre se impone) que “la disfunción eréctil, que afortunadamente ataca a viejos y a jóvenes cuya vida no merece reproducirse, tendría que ser para sus víctimas un tema de meditación, pero se ha convertido en un argumento de la industria de consumo para que sigan tributando”.
Dejo de lado la, tal vez limitada, asociación de sexualidad y actividad reproductiva, y el darwinismo implícito en el lapidario juicio sobre los derechos reproductivos (que desembocaría en sombrías utopías eugenésicas). Dejo también de lado el pormenor (en absoluto despreciable) del uso del viagra como droga recreativa e, incluso, me abstendré de caracterizar la intervención del Sr. Fogwill como.... feminista (es decir: anti-falócrata). En el fondo, el Sr. Fogwill quiso regalarnos su modernísima versión de aquella vieja sentencia italiana que hacía coincidir la gradación del “vigore bene”, el que “mengua” y el “nulo” con prácticas rimadas, a todas luces poco reproductivas. En lo esencial, coincido con el Sr. Fogwill, que coincide con Pasolini, que coincide con...
Yo, de todos modos, hubiera esperado más. Quiero decir: que recordara, por ejemplo, el caso de aquel noble escritor que en cierta ocasión suspendió su agenda de compromisos sociales porque (así lo decía al teléfono) tenía que terminar una novela que iba a ganar un premio catalán. Ignoro si hubo agentes (literarios o químicos) involucrados.
viernes, 14 de mayo de 2010
Bicentenario
17grises editora y el Gobierno de la Ciudad de Bahía Blanca
presentan
la colección
"BAHÍA PIENSA EL BICENTENARIO"
Héctor Ciocchini, Temas de crítica y estilo
Estudio preliminar: Lic. Nieves Agesta
17grises editora, Bahía Blanca, 2010.
140 p.; 14 x 20 cm. (Colección: Lindante / materiales)
ISBN: 978-987-1724-05-5
“El despliegue ilustrado con que Ciocchini traza vínculos muchas veces inéditos entre saberes en apariencia heterogéneos no deja de sorprender. La historia de las ciencias, del arte y de las ideas, la emblemática, la filología y la estilística, la literatura, la antropología y la arqueología se entretejían en un proyecto de “historia total”, asentado sobre una concepción holística de la vida social tal como la han formulado los investigadores de la Historia cultural en las últimas décadas.” N.A.
Héctor Ciocchini nació en La Plata (1922) y fallecio en Buenos Aires (2005). Dirigio el Instituto de Humanidades de la UNSur (Bahía Blanca) entre 1956 y 1973. Realizo estudios e investigaciones en el Warburg Institute de la Universidad de Londres sobre temas de iconografía y de retórica. Fue poeta y profesor de estilística, literatura medieval y del Siglo de Oro española. De sus ensayos cabe destacar: Góngora y la tradición de los emblemas (1960),Los trabajos de Anfión (1969) y El sendero y los días (1973).
Selección y Estudio preliminar: Lic. Guillermo Goicochea
17grises editora, Bahía Blanca, 2010.
192 p.; 14 x 20 cm. (Colección: Lindante / materiales)
ISBN: 978-987-1724-04-8
“Uno de los gestos más interesantes de Fatone, además del dominio específico de los temas, es que su precisión teórica y su profundo conocimiento no se ven nunca empañados por un lenguaje oscuro, distante, oxidado, complicado o acartonado. Su saber no está reñido con la belleza de la expresión poética ni con la claridad de un lenguaje amable, preciso, generoso. Esto lo hace poseedor de una singular virtud: conjuga al pensador-ensayista y al filosofo-escritor sobre un doble conocimiento (Oriente-Occidente) y un notable rigor expositivo.” G.G.
Vicente Fatone nació y murió en Buenos Aires (1903-1962). Filósofo y docente de la UBA y primer rector de la UNSur (Bahía Blanca) se interesó por el pensamiento oriental y desarrolló una obra filosófica singular. Entre sus obras se destacan El budismo nihilista (1941);Introducción al conocimiento de la filosofía de la India (1942); La existencia humana y sus filósofos (1953); El hombre y Dios (1955) y Ensayos de religión y mística (1963).
Selección y Estudio preliminar: Lic. Maximiliano Crespi
17grises editora, Bahía Blanca, 2010.
164 p.; 14 x 20 cm. (Colección: Lindante / materiales)
ISBN: 978-987-1724-03-1
“Estos trabajos se desplazan desde la trajinada dicotomía sarmientina y la profunda reflexión de Joaquín V. González sobre las condiciones de nuestra identidad cultural a la imagen de un desgarramiento nacional trasfigurado en dolor personal en Martínez Estrada. Ponen en confrontación las irónicas tesis borgeanas sobre ‘El escritor argentino y la tradición’ y las notas arltianas sobre el idioma de los argentinos, el tango de Homero Mansi, y la búsqueda de una lengua nacional en los escritores argentinos. Es decir: piensan y asumen la relación de la cultura y la literatura argentinas con lo nacional entendido como esa forma de lo colectivo que configura identidad y pertenencia, y permite pensar proyectos y desmitificar destinos.” M.C.
Jaime Rest (1927-1979) fue crítico, ensayista, traductor, editor y docente en la UBA (junto a J. L. Borges) y en la UNSur. Entre sus libros más destacados están Literatura y cultura de masas(1967), Tres autores prohibidos (1968), El laberinto del universo (1976) y Mundos de la imaginación (1978).
Eduardo Mallea, Meditación en la costa
Estudio preliminar: Lic. Raúl Iriarte
17grises editora, Bahía Blanca, 2010.
104 p.; 14 x 20 cm. (Colección: Lindante / materiales)
ISBN: 978-987-1724-06-2
“Lo mostrado en esta breve obra literaria de Eduardo Mallea constituye ya parte de sus intensas reflexiones acerca del hombre y su entorno cultural. En este sentido nos encontramos ante un texto valioso para los tiempos actuales, pues nos incita al diálogo fecundo dentro de nosotros mismos y con los otros en este complejo y difícil tiempo del Bicentenario en que intentamos esbozar, y si es posible determinar o develar, la profunda naturaleza del hombreargentino. En esto radica la actualidad del texto malleano; por eso como bahienses lo proponemos con sano orgullo intelectual.” R.I.
Eduardo Mallea (1903-1982) nació en Bahía Blanca. Fue célebre como narrador y ensayista. Entre sus obras más destacadas están: Historia de una pasión argentina (1938), Cuentos para una inglesa desesperada (1941), Fiesta en noviembre (1944), La barca de hielo (1944), Todo verdor perecerá (1945), La ciudad junto al río inmóvil (1954) y Chaves (1968).
Enrique Banchs, Ciudades argentinas (selección)
Estudio Preliminar: Lic. Omar Chauvié.
17grises editora, Bahía Blanca, 2010.
172 p.; 14 x 20 cm. (Colección: Literal / texturas)
ISBN: 978-987-24530-9-1
“La destreza técnica del autor le hace ganar a los textos el rango ejemplar de la ilustración, de la fotografía, del documento gráfico. Su escritura es una herramienta que muestra, que exhibe. En ese sentido, es revelador el modo en que organiza, en que dispone el material de cada crónica. En casi todos los casos, la ciudad recibe al viajero con una panorámica, como una foto o un encuadre cinematográfico que comienza muchas veces en una toma general y va hacia rasgos puntuales, de una paisaje propio o de un episodio histórico que representa la ciudad, donde se avanza hacia el detalle en que se destaca la luz, el sonido o los aromas como elementos generadores de belleza. Y no es raro que abunden las brumas modernistas que dan lugar a la mezcla de las sensaciones y los sentidos”. O.Ch.
Enrique Banchs nació en Buenos Aires en 1888 y murió en 1968. Entre sus libros de poemas se destacan: Las Barcas (1907); El Libro de los Elogios (1908); El Cascabel del Halcón (1909), y La Urna (1911).
Sonia Budassi, Periodismo
17grises editora, Bahía Blanca, 2010.
116 p.; 14 x 19 cm. (Colección: Literal / imaginaria)
ISBN: 978-987-1724-00-0
¿De qué hablamos cuando decimos “la redacción”? ¿Sabías que “alguien” escribe las notas anónimas en los diarios? ¿Qué es un buen periodista? ¿Se puede llorar en los baños por miedo a perder el trabajo? ¿Tenés baño en tu trabajo? ¿“Esclavita” es un apodo simpático para la nueva o expone una forma de ver al Trabajo? ¿De quién hablamos cuando decimos que el periodismo es malo? ¿Sabés lo que es militar? ¿Y si “preferirías no hacerlo” qué te dicen? ¿Quién imprime los afiches de las marchas? ¿Sabías que un paro es una herramienta de negociación y no un cliche? ¿En qué pensás cuando almorzás en tu trabajo? ¿Con quién almorzás? ¿Un “compañero” puede ser “un amigo”? ¿Quién te recomendó este libro? ¿Cómo elegís los libros que leés?
Lucas Funes Oliveira
Sonia Budassi nació en Bahía Blanca en 1978. Escritora, periodista cultural y cofundadora del sello editorial Tamarisco. Ha publicado Los domingos son para dormir (Entropía, 2008), Mujeres de Dios (Sudamericana, 2008) y Apache. En busca de Carlos Tevez. (Tamarisco, 2010).
Ezequiel Martínez Estrada, La inundación y La cosecha
Estudio Preliminar: Lic. Fabián Wirscke.
17grises editora, Bahía Blanca, 2010.
112 p.; 14 x 19 cm. (Colección: Literal / imaginaria)
ISBN: 978-987-1724-02-4
Estudio Preliminar: Lic. Fabián Wirscke.
17grises editora, Bahía Blanca, 2010.
112 p.; 14 x 19 cm. (Colección: Literal / imaginaria)
ISBN: 978-987-1724-02-4
“Martínez Estrada construye un universo narrativo que se deja contaminar, tanto por las oscuras fuerzas colectivas y el irremediable destino que pesan sobre sus personajes, como por los procedimientos literarios de Kafka. El déficit histórico, la falta de rigor crítico, el intuitivismo propio de su prosa ensayística (algunos de los puntos negativos señalados por sus detractores), se transforman y ceden paso a cuadros pesadillescos, enmarcados en mundos cerrados sobre sí mismos y a la concurrente imposibilidad de redención de los personajes de una fatal condición de seres desvalidos y abandonados.” F.W.
Ezequiel Martínez Estrada nació en 1895. Fue escritor, poeta, ensayista, crítico literario y biógrafo autodidacta. Comenzó su carrera en la revista Sur, pero años más tarde se alejó de ella por diferencias ideológicas. A su vuelta de Cuba, donde fue director del Centro de Estudios Latinoamericanos de la Casa de las Américas, se radicó en Bahía Blanca. Allí completó sus libros sobre José Martí y sobre Balzac, y finalmente falleció en 1964.
Roberto J. Payró, Pago Chico
Estudio preliminar: Dr. Sergio Pastormerlo
17grises editora, Bahía Blanca, 2010.
212 p.; 14 x 19 cm. (Colección: Literal / imaginaria)
ISBN: 978-987-1724-01-7
“Los elementos del mundo ficcional de los cuentos de Pago Chico (un pueblo con dos diarios enfrentados en la lucha política entre cívicos y oficialistas) se apoyan en las experiencias de Payró en Bahía Blanca, pero también en los viajes por otros pueblos de la provincia. En sus cuentos, se ve claramente que, pese a su anticriollismo, Payró no era incapaz de combinar con realismo lo que el moralista hubiera preferido separar: las buenas intenciones, la mezquindad de la estupidez, el imperio de la simpatía y las crueldades de la mera frivolidad.” S.P.
Roberto Jorge Payró fue célebre un escritor y periodista argentino. Nació en Mercedes (1867) y falleció en Lomas de Zamora (en 1928) pero vivió largos años en Bahía Blanca donde fundó el periódico La Tribuna, publicó sus primeros artículos periodísticos y escribió gran parte de su obra narrativa.
Sergio Raimondi, Poesía civil
17grises editora, Bahía Blanca, 2010. (2da ed. revisada y corregida)
136 p.; 14 x 19 cm. (Colección: Literal / texturas)
ISBN: 978-987-24530-7-7
“Escritos en su gran mayoría entre fines de 1999 y mediados de 2001, estos poemas son contemporáneos de las modificaciones económicas, políticas y sociales consolidadas durante las dos presidencias consecutivas de Carlos Menem y la hegemonía de la convertibilidad.” S.R.
Sergio Raimondi nació en Bahía Blanca en 1968. Fue integrante de los Poetas Mateístas. Poemas suyos aparecieron en Diario de Poesía y varias antologías nacionales y latinoamericanas. Poesía civil (Vox, 2001) fue traducido al alemán y editado en 2005 por el sello WVB de Berlín. Ha traducido a W. C. Williams (18 Whiskies, 1993) y a Catulo (Catulito, Vox, 1999), además de publicar textos críticos sobre Sarmiento, Alberdi, Martínez Estrada y Lamborghini entre otros. En 2007 recibió la beca Guggeheim por el proyecto "Para un diccionario crítico de la lengua". Actualmente dirige el Museo del Puerto de Ingeniero White y es profesor de Literatura Contemporánea en la UNSur.
Omar Chauvié, Ernesto Guevara quiere ser Papá Noel
17grises editora, Bahía Blanca, 2010.
128 p.; 14 x 19 cm. (Colección: Literal / texturas)
ISBN: 978-987-24530-8-4
“me hubiera gustado llegar a viejo
tener esta barba canosa
más canosa
dejar encanecer estos cabellos hasta la tonalidad más reluciente
cruzar la noche en trineo
esquivar estrellas
como antes en la gilera
mirar para abajo
y ver cómo
todo santa clara se despierta
santa clara –santa Claus”
Omar Chauvié nació en Jacinto Arauz (La Pampa) en 1964. Actualmente reside en Bahía Blanca. Integró el grupo de Poetas Mateistas. Es profesor en la UNSur. Coordinó los talleres literarios del Club Universitario y de la Escuela Normal Superior. Editó Hinchada de metegol (Vox, Bahía Blanca, 1998) y El ABC de Patrana (Vox, Bahía Blanca, 2003).
Mario Ortíz, Al pie de la letra
[Cuadernos de lengua y literatura vol. 5]
17grises editora, Bahía Blanca, 2010.
128 p.; 14 x 19 cm. (Colección: Literal / texturas)
ISBN: 978-987-24530-5-3
“El librito es un muestrario de tipografías: un alfabeto completo en mayúsculas y minúsculas por cada página, y en cada página un estilo distinto.Nada más cercano a la simplicidad de una sola idea, sostenida desde la primera página hasta la última, exactamente como el cartel de la CASA IUALE. El libro está sobre el escritorio; a su lado hay una cantidad de hojas amarillentas con anotaciones.” M.O.
Mario Ortíz nació en Bahía Blanca, en 1965. Es profesor de Literatura por la Universidad Nacional del Sur. Publicó Cuadernos de Lengua y Literatura (Vox, Bahía Blanca, 2000),Cuadernos de Lengua y Literatura vol.2 (El Calamar, Bahía Blanca, 2001) y Cuadernos de Lengua y Literatura vol. 3 (2005).
Marcelo Díaz, Es lo que hay
[Berreta + Diesel 6002 + Laspada]
17grises editora, Bahía Blanca, 2010.
96 p.; 14 x 19 cm. (Colección: Literal / texturas)
ISBN: 978-987-24530-6-0
“Algo que comparten estos tres libros a primera vista tan distintos es el trabajo con la escasez y la restricción, el atenerse a una consigna, la de manejarse con lo que hay a mano: hacer un patio con malvones y cisnes de cemento, hacer barroco con grasa y pedregullo, pelear la permanencia a fuerza de barrer el área a patadas.” M.D.
Marcelo Díaz nació en Bahía Blanca en 1965. Formó parte de los Poetas Mateístas. Actualmente trabaja en Ferrowhite, donde coordina el proyecto Archivo White de Teatro Documental. Ha publicado Berreta (Libros de Tierra Firme, Buenos Aires, 1998), Diesel 6002 (Vox, Bahía Blanca, 2001) y Laspada (El Calamar, Bahía Blanca, 2004).
Difundir esta gacetilla es hacer cultura.
jueves, 13 de mayo de 2010
lunes, 10 de mayo de 2010
domingo, 9 de mayo de 2010
Estreno mundial
LA CAZA DEL SNARK
de Lewis Carroll, con Dirección de Natasha Ivannova
Las áreas de Letras y Teatro del Centro Cultural Rojas presentan el espectáculo La caza del Snark , poema dramático del prestigioso escritor Lewis Carroll. En la obra se narra la hazaña de una tripulación dedicada a la enigmática caza de un animal desconcertante que representa sus sueños y, quizá, los de todos nosotros. Con un planteo al límite del absurdo, se abren las puertas de un universo maravilloso, poblado de elementos que provienen de lo onírico como modelo de creación. Este trabajo se presenta como un estreno en nuestro país, y podría decirse que mundial, en el sentido de que por primera vez se hace una representación teatral pura. La dirección es de la Lic. Natasha Ivannova, quien se reconoce acérrima investigadora del teatro del absurdo.
Días y horarios: Domingos 9, 16, 23 y 30 de mayo a las 19hs
Lugar: Corrientes 2038 – CC Rojas Sala: Batato Barea
Capacidad: 130 localidades
Entrada: $20
sábado, 8 de mayo de 2010
Justicia popular
por Daniel Link para Perfil
Es muy curioso que un país como el nuestro, tan jactancioso sobre sus políticas de la memoria, todos sean tan desmemoriados, al punto de que, hace unos días, durante el Juicio Ético al Periodismo promovido (con total legitimidad y oportunidad política, desde mi punto de vista) por la Asociación Madres de Plaza de Mayo, la compañera y amiga Claudia Acuña haya finalizado su alegato testimonial diciendo que “en todos estos años no supimos ni quisimos construir un espacio de debate y autocrítica”.
Los documentos que ella citó en favor de la condena que reclamaba (editoriales de la revista Gente, etc...) formaron parte del conjunto de fragmentos de discurso que les ofrecimos como material de lectura obligatoria a los alumnos de la Universidad de Buenos Aires, entre 1985 y 1994, en materias como Semiología del Ciclo Básico Común, por ejemplo.
A la par que una actualización teórica sin precedentes en la historia de la pedagogía de la lengua, nos propusimos el rescate de fragmentos de discurso decisivos para explicar la historia a los jóvenes que, masivamente, acudían a las aulas en busca de respuestas menos estereotipadas que las que hasta entonces habían recibido: no sólo los “discursos de renunciamiento” (el de Hipólito Yrigoyen, el de Evita) o las más festejadas piezas de oratoria peronista (el Estatuto del Peón) constituyeron la materia de aplicación de los saberes aplastados por la dictadura, sino también las odiosas piezas piezas de Gente (“Videla para rato” era el título del editorial que festejaba el primer aniversario del Proceso de Reorganización Nacional).
No está mal repetir, cada tanto, los mismos gestos, porque la repetición no es nunca el retorno de lo mismo, pero resulta por lo menos curioso (reitero) que se proponga un gesto que retorna como gesto primero.
Y ya que me he embarcado en estas rememoraciones, tal vez convenga detenerse en algunos debates muy intensos. Por ejemplo, acerca de los tribunales populares, con los cuales el que acaba de desarrollarse (con la prensa en el banquillo de los acusados) y el que se desarrollará próximamente (contra los jueces) guarda una evidente similitud, más allá de sus efectos (ahora meramente simbólicos; antes, trágicos).
En pocos días se cumplirá el cuadragésimo aniversario de la más famosa intervención de un “tribunal popular” en la historia argentina (la condena y muerte del General Aramburu, el 31 de mayo de 1970). Conviene revisar algunos hitos del debate sobre la justicia, por ejemplo la discusión entre Michel Foucault y los maoístas publicada en 1972 en la revista Les Temps Modernes.
En aquella larga charla, Foucault argumentaba (en contra de sus interlocutores) en la total inadecuación de la forma “tribunal popular” para dar cuenta de la justicia popular o revolucionaria.
Es difícil resumir la posición de Foucault, para quien la forma “tribunal” no hace sino reinscribir el deseo de justicia en la tradición represiva de los aparatos de justicia de la burguesía. El Tribunal Popular, insistía Foucault, no es sino la intercesión (falsa, falsificada) de una instancia neutra entre las masas y sus opresores. “En consecuencia, tengo toda la impresión de que la organización, en todo caso occidental, del tribunal debe ser extraña a lo que es la práctica de la justicia popular”.
Esa parodia tribunalicia, pensaba Foucault, es peligrosa, porque introduce una idea de "balanza” y, sobre todo, de “representación popular” totalmente extraña a la demanda (y al ejercicio) de justicia: “¿No es una manera de desarmarla en su lucha real en beneficio de un arbitraje ideal?”.
Montoneros, que pretendió en 1970 “ejercer la justicia revolucionaria”, esa “Verdadera Justicia, la que nace de la voluntad de un pueblo”, se colocó en ese estrambótico lugar de falsa terceridad (en nombre de un pueblo tan abstracto como enfáticamente invocado).
La carta de Montoneros a Perón del 9 de febrero de 1971, explicando las razones de su acción, utiliza 25 veces la palabra “pueblo”. En su respuesta del 20 de febrero, más cauto, el líder popular la usa una sola vez (y referida al año 1945, “cuando el pueblo salió a la calle dispuesto a quemar Buenos Aires”).
Foucault, para quien “Las masas —proletarias o plebeyas— han sufrido demasiado a causa de esta justicia, durante siglos, para que todavía se les imponga su vieja forma, incluso con un contenido nuevo”, presionado para que diera cuenta del modo de organización de la Verdadera Justicia, contestó con lo que ya entonces, en 1972, le parecía obvio: “hay que inventarlo”.Cuarenta años después, seguimos repitiendo.
Es muy curioso que un país como el nuestro, tan jactancioso sobre sus políticas de la memoria, todos sean tan desmemoriados, al punto de que, hace unos días, durante el Juicio Ético al Periodismo promovido (con total legitimidad y oportunidad política, desde mi punto de vista) por la Asociación Madres de Plaza de Mayo, la compañera y amiga Claudia Acuña haya finalizado su alegato testimonial diciendo que “en todos estos años no supimos ni quisimos construir un espacio de debate y autocrítica”.
Los documentos que ella citó en favor de la condena que reclamaba (editoriales de la revista Gente, etc...) formaron parte del conjunto de fragmentos de discurso que les ofrecimos como material de lectura obligatoria a los alumnos de la Universidad de Buenos Aires, entre 1985 y 1994, en materias como Semiología del Ciclo Básico Común, por ejemplo.
A la par que una actualización teórica sin precedentes en la historia de la pedagogía de la lengua, nos propusimos el rescate de fragmentos de discurso decisivos para explicar la historia a los jóvenes que, masivamente, acudían a las aulas en busca de respuestas menos estereotipadas que las que hasta entonces habían recibido: no sólo los “discursos de renunciamiento” (el de Hipólito Yrigoyen, el de Evita) o las más festejadas piezas de oratoria peronista (el Estatuto del Peón) constituyeron la materia de aplicación de los saberes aplastados por la dictadura, sino también las odiosas piezas piezas de Gente (“Videla para rato” era el título del editorial que festejaba el primer aniversario del Proceso de Reorganización Nacional).
No está mal repetir, cada tanto, los mismos gestos, porque la repetición no es nunca el retorno de lo mismo, pero resulta por lo menos curioso (reitero) que se proponga un gesto que retorna como gesto primero.
Y ya que me he embarcado en estas rememoraciones, tal vez convenga detenerse en algunos debates muy intensos. Por ejemplo, acerca de los tribunales populares, con los cuales el que acaba de desarrollarse (con la prensa en el banquillo de los acusados) y el que se desarrollará próximamente (contra los jueces) guarda una evidente similitud, más allá de sus efectos (ahora meramente simbólicos; antes, trágicos).
En pocos días se cumplirá el cuadragésimo aniversario de la más famosa intervención de un “tribunal popular” en la historia argentina (la condena y muerte del General Aramburu, el 31 de mayo de 1970). Conviene revisar algunos hitos del debate sobre la justicia, por ejemplo la discusión entre Michel Foucault y los maoístas publicada en 1972 en la revista Les Temps Modernes.
En aquella larga charla, Foucault argumentaba (en contra de sus interlocutores) en la total inadecuación de la forma “tribunal popular” para dar cuenta de la justicia popular o revolucionaria.
Es difícil resumir la posición de Foucault, para quien la forma “tribunal” no hace sino reinscribir el deseo de justicia en la tradición represiva de los aparatos de justicia de la burguesía. El Tribunal Popular, insistía Foucault, no es sino la intercesión (falsa, falsificada) de una instancia neutra entre las masas y sus opresores. “En consecuencia, tengo toda la impresión de que la organización, en todo caso occidental, del tribunal debe ser extraña a lo que es la práctica de la justicia popular”.
Esa parodia tribunalicia, pensaba Foucault, es peligrosa, porque introduce una idea de "balanza” y, sobre todo, de “representación popular” totalmente extraña a la demanda (y al ejercicio) de justicia: “¿No es una manera de desarmarla en su lucha real en beneficio de un arbitraje ideal?”.
Montoneros, que pretendió en 1970 “ejercer la justicia revolucionaria”, esa “Verdadera Justicia, la que nace de la voluntad de un pueblo”, se colocó en ese estrambótico lugar de falsa terceridad (en nombre de un pueblo tan abstracto como enfáticamente invocado).
La carta de Montoneros a Perón del 9 de febrero de 1971, explicando las razones de su acción, utiliza 25 veces la palabra “pueblo”. En su respuesta del 20 de febrero, más cauto, el líder popular la usa una sola vez (y referida al año 1945, “cuando el pueblo salió a la calle dispuesto a quemar Buenos Aires”).
Foucault, para quien “Las masas —proletarias o plebeyas— han sufrido demasiado a causa de esta justicia, durante siglos, para que todavía se les imponga su vieja forma, incluso con un contenido nuevo”, presionado para que diera cuenta del modo de organización de la Verdadera Justicia, contestó con lo que ya entonces, en 1972, le parecía obvio: “hay que inventarlo”.Cuarenta años después, seguimos repitiendo.
viernes, 7 de mayo de 2010
Gradación
Terminado el partido de tennis, los tres amigos que permanecen en los lockers cambiándose conversan sosegadamente sobre asuntos arquitectónicos. "Me daría un poco de fobia", dice uno, "un balcón como ése (se refiere al balcón de doble ancho del que disfruta el cuarto, que ha partido raudamente), tanta superficie volante". Otro le contesta, mientras se desanuda las zapatillas: "no te creas, yo he visto las estructuras de Niemayer y si ésas se sostienen....". "Si", replica el primero, "pero este edificio no lo hizo Niemayer sino algún judío de mierda". El tercero interrumpe el secado de su axila y mira alrededor, como verificando que nadie haya oído el intercambio. "A ver si piensan que somos antisemitas", dice socarronamente. "Es que yo he trabajado (subraya) con judíos", dice el primero. "Qué tendría que decir yo, entonces, que los tengo de clientes" (dice el segundo, abogado). "No", precisa el tercero, "Qué tendría que decir yo, que me confunden todo el tiempo con judío".
(anterior)
(anterior)
Partes de guerra
La niña guerrera
Mañana viernes 7 de mayo, a las 19:30 puntual: fiesta de presentación de La niña guerrera (de Laura Ramos).Van a leer Albertina Carri, Marta Dillon, Lisa Kerner, Stefania Fumo, todas las chicas que participamos en el libro.
En la Feria del Libro, stand Planeta
"...Leía al Marqués de Sade, a Jack Kerouac, a Henry Miller, y cuando Sur cerró utilizó el dinero de la indemnización para fundar, con su novio de entonces, El Libertino, una revista que propagaba el libertinaje sexual. El Libertino reivindicaba a Eros como fuerza universal y al paganismo como elevación de los cuerpos; convocaba a experimentar una vida de mayor intensidad. En su revista publicó decenas de cuentos eróticos que escribía por las noches, después de tener sexo con su novio y otras parejas, con grupos o con chicas solas. Le gustaba que hubiera chicas en los grupos, le divertía y excitaba, pero no se le ocurría que podía tener una relación amorosa con alguna de ellas..."
Marta Dillon. Fragmento del capítulo "La niña guerrera".
"...En el patio de la escuela, ya a los quince y dieciséis, sus amigas se reunían para contar sus encuentros sexuales con chicos.
-Está buenísimo –decían.
-Sí, está buenísimo –asentía Lisa, pero en realidad apenas sentía una débil excitación que se desvanecía cuando los chicos empezaban a quitarle la ropa, momento en el que pensaba “qué plomo, ahora viene la parte que es un bajón”. Accedía porque creía que así era como tenían que ser las cosas y no hacerlo significaría estar fuera de lugar, ya que todas sus amigas eran muy avanzadas en el sexo y ella no podía comportarse como una pacata en la cama. Hacía lo que creía que correspondía hacer, pero no disfrutaba en absoluto..."
Lisa Kerner. Fragmento de "La niña grillo".
"...En una Marcha del Orgullo alguien le presentó a un dragking muy lindo con grandes ojos azules que la besó con hombría. ¿Será un chico?, se preguntaba; cuando lo tocó se dio cuenta de que tenía los senos fajados. También descubrió que se ponía un par de medias en la entrepierna para simular un sexo masculino, porque había nacido mujer y deseaba operarse. El día de la marcha la invitó a su lugar de trabajo, una esquina de Lavalle y Esmeralda donde vendía fotos pornográficas. Esa tarde volvió a su casa y pensó, enamorada: “Conocí al hombre o a la mujer de mi vida”. Al día siguiente volvió a verlo y él estaba con otro drag vendiendo fotos y revistas porno..."
Dalia Rosetti. Fragmento del capítulo "La niña virgen".
"...La noche en que Inés la invitó a cenar, para tomar coraje se tomó dos vodkas en un bar de las cercanías. Una vez en su casa aceptó un vaso de whisky y luego otro. Durante la cena se tomó una botella de vino, y cuando llegaron a la cama estaba tan borracha que se quedó dormida hasta la mañana. Tuvieron que pasar varias semanas para que pudiera contar a sus amigos que sentía un placer sexual mucho más completo con las mujeres que con los hombres..."
Beatriz Gimeno. Fragmento del capítulo "La niña terrible".
"...Usó los pechos fajados a escondidas durante cuatro años, pero cuando se perforó los pezones tuvo que sacarse la faja para permitir la cicatrización. No lo esperaba, pero los piercings la ayudaron a sentir más suyos los pechos y no volvió a fajarse, aunque en lo íntimo se sentía bastante masculina. Al poco tiempo una amiga le enseñó a usar juguetes sexuales..."
La Komando, del capítulo "La niña tatuada".
"... Durante uno de sus viajes a Estados Unidos compró cinco pósteres de Madonna en los que aparecía casi desnuda. Era la época de Sex, libro que también atesoró. Todos estos fetiches fueron a parar a un diminuto ático que su padre le había mandado construir sobre el techo del baño. Sólo una tapa ocultaba su guarida, pero nadie más que ella arrastraba un banco y se trepaba hasta el techo para llegar al pequeño paraíso lleno de almohadones y fotos de chicas desnudas..."
Montserrat Heroles. Capítulo "La niña licenciosa".
"...Su tía la tomó del pelo con una mano, se sacó el zapato con la otra y le empezó a dar una paliza mientras dos de los perros ladraban excitados. Voy a aguantar, pensó Albertina. De improviso su tío, que se había mantenido alejado, sujetó a los perros de sus collares como para impedir que avanzaran, pero ellos continuaron ladrando mientras él seguía la escena sin soltarlos. Al cabo de un rato la paliza cesó y Albertina corrió a su cuarto decidida a escaparse. Su prima tenía la luz apagada, pero ella sabía que estaba despierta. Juntó su ropa y la apiló bajo la cama..."
Albertina Carri. Fragmento del capítulo "La niña gaucha".
"En la década del 70, cuando muchas trabajadoras turcas emigraban a la Alemania del boom económico que reclamaba mano de obra, Kenizé Asena se afincó con sus tres hijos en la zona del Rin, cerca de Manheim. Un tiempo después de conseguir trabajo se enamoró de un berlinés de ojos azules, diez años más joven, que se fue de la ciudad al enterarse de que ella había quedado embarazada. Preocupada por conservar su puesto, trabajó sin tomarse permiso durante todo el período de embarazo y decidida a abandonar al bebé en el hospital, pero hacia el final del séptimo mes el parto se adelantó. Antes de dejarla en la incubadora del hospital, quiso inscribirla con su nombre: Kathrin Kenizé. La niña permaneció en la sala de prematuros durante cuatro meses; entonces la enviaron a un hogar de huérfanos..."
Kathrin. Capítulo "La niña cazadora".
"...Sus padres consideraron que en Rabat no tenía por qué cambiar la costumbre de ir caminando al colegio, como lo hacía en Roma. El Saint-Exupéry, como el resto de los colegios franceses en el extranjero, exigía doble jornada, lo que la obligaba a ir a su casa para almorzar y volver. Los cuatro kilómetros que caminaba por día entre las callejuelas de Rabat la atormentaban: “Todos los varones, hasta los niños estúpidos y los viejos asquerosos, me escupen, se sacan su inmundicia del pantalón y se hacen asquerosidades. Odio sus ruidos inmundos. Y es asqueroso que me chisten y me mojen como a un perro”, escribió en su diario..."
Giovanna. Capítulo "La niña dómine".
"...Un domingo, mientras discutían por el lavado de la vajilla, la comandante le arrojó un plato que le golpeó la espalda. Ntombifuthi se asustó, pero la reconciliación le borró el dejo amargo. El noviazgo terminó un año más tarde, una noche de pelea feroz al cabo de la cual, herida y magullada, Ntombifuthi llamó a su madre por teléfono para pedirle ayuda. En su pueblo, cuando ella era chica, los novios abusaban de sus hermanas y sus hermanos hacían lo mismo con sus novias. Ntombifuthi temía esas situaciones de violencia: ¿cómo lidiar ahora con esto? ¿Cómo le diría a su madre que era víctima de la violencia de una mujer? Su madre pensaba que su room-mate era sólo una amiga. Nunca supo cómo se las ingenió para viajar desde KwaMashu hasta Johannesburgo, pero allí estaba su mamá all día siguiente, con un bolso marinero en el que llevó una muda de ropa y unas gasas y remedios para contusiones que le aplicó al verla con el cuerpo lastimado..."
Ntombifuthi. Fragmento de "La niña azotada".
"...Así como otros chicos llevaban de sus casas El principito o Juan Salvador Gaviota, Irupé un día llevó para leer una hermosa edición de la versión ilustrada por Guido Crépax de La historia de O. y abrió la página veinte, en la que se ve a O. con una argolla en el cuello, desnuda, las dos manos atadas en la espalda y los ojos vendados mientras es azotada con una fusta. Fue censurada por la maestra, además de ocasionar una reunión de Irupé con el psicólogo de la escuela “para pensar sobre el problema” y una llamada telefónica de la directora a su casa. Al año siguiente, cuando llevó una navaja, volvieron a llamar a sus padres y al psicólogo, pero no la sancionaron..."
Irupé. Fragmento de "La niña pornógrafa".
Foto: Sebastián Freire
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