Los artificios de Cozarinsky

Ayer pensé que era martes 13 (o cosa semejante). Todo, desde la mañana, fue un tropiezo tras otro. A las cuatro de la tarde estaba al borde del suicidio y cuando salí de la peluquería, con una patilla más corta que la otra, pensé que iba a morirme. La Uocra me reservaba, todavía, un regalito inesperado. Tenía que ir a Recoleta, a la inauguración de Cozarinsky. Tardé como dos horas en llegar, y traspiré la camiseta (lo digo literal, se sabe que traspiro). ¡Viva, viva la interna peronista!
La muestra, preciosa (particularmente reveladora fue la foto de Cozarinsky joven masturbándose en la bañera, mirando unas diapositivas de vaya uno a saber qué). Después, el prócer de las letras (de nuestras letras, las que amamos) nos invitó a brindar ahí mismo, al lado de la entrada del shopping, donde nos entretuvimos mirando a la gente que salía, comentando los looks, adivinando sus historias.
Llegamos a la siguiente conclusión en relación con la última entrega de Confesionario: ¡A quién se le ocurre invitar a "artistas" a que hablen! Los artistas son tan bestias, quiero decir: taaaaaaaan bestias, que no controlan los efectos de discurso. Que hagan arte, los artistas. Que expongan en Ruth Benzacar, que vendan. Pero que nos ahorren la pesadilla de escucharlos (¡y eso que yo no estuve!). Sobre los asuntos de la cultura municipal no llegamos a conclusión alguna, salvo que todo parece más turbio, más opaco de lo que debería.
Al final de la segunda o tercera botella de champagne, ya no me acuerdo, unos fuegos de artificio pagados por Cozarinsky, sin duda alguna, iluminaron el cielo de la Recoleta. Multiplicamos los brindis embobados por la delicadeza del anfitrión, que terminó pidiéndome pesos diez para el taxi, porque se había quedado pato. En fin..., a la final, no era martes 13.