A bailiar sin música, fascistas del orto!!!!

Prohíben "toda actividad comercial de baile con música" en la Capital

Lo dispuso un juez porteño hasta tanto el gobierno porteño no ajuste los controles para evitar tragedias como la de Time Warp

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Del lado del fascismo, nosotros

El gobierno porteño suspendió las fiestas electrónicas hasta que una ley las regule

Rodríguez Larreta dijo que enviará un proyecto a la Legislatura "que apunta a la prevención sobre los efectos de las drogas, con una visibilización de los lugares de atención y puestos de agua"

Rosario: quieren analizar las pastillas que se venden en las fiestas electrónicas para que los jóvenes sepan qué consumen

Un proyecto de una concejala propone que un centro de la Universidad Nacional de Rosario intervenga las pastillas que se venden en las fiestas electrónicas.

Le style est l'homme même

 

Calle Condarco

Otra denuncia estremecedora

Por qué bandas criminales en EE.UU. están robando toneladas de almendras

Detectives, fuerzas especiales y legisladores estudian cómo frenar una oleada de crímenes que tiene en vilo a la región del Valle Central de California, Estados Unidos.

Dar la voz

Giorgio Agamben: “El ciudadano es para el Estado un terrorista virtual”

El filósofo denuncia que el estado de excepción se ha transformado en “un instrumento normal de gobierno” con la excusa de la seguridad frente al terrorismo, quebrando la legitimidad del poder.

En una de sus obras más leídas, Homo sacer (Pre-Textos), parte de Hannah Arendt y Foucault, pero no olvida lo que aporta Kafka para definir la situación del hombre contemporáneo. “La literatura y la poesía fueron siempre muy importantes para mí. No creo que se puedan separar de la filosofía. No son campos incomunicados. Yo diría que son dos intensidades que atraviesan el campo del lenguaje humano”, opina.
En realidad, serían actividades destinadas a cruzarse. “Aquello que la poesía acomete con la potencia de decir, la política y la filosofía deben acometerlo con la potencia de actuar”, sostiene en El fuego y el relato. Ya en Hölderlin la poesía “marca el punto en el que el poeta, que vive como una catástrofe la ausencia del pueblo —y de Dios—, busca refugio en la filosofía, debe hacerse filósofo”. Pero “la filosofía moderna ha fracasado en su tarea política porque ha traicionado su tarea poética, no ha querido o no ha sabido arriesgarse en la poesía”. Lo intentó Heidegger aunque “no logró volverse un poeta”. Un poeta que viaja en un caballo que es la voz, “el elemento sonoro y vocal del lenguaje”, a la que sólo el “logos vuelve inteligible y clara”.
“La filología es clave”, explica, “no se puede separar el amor por el lenguaje (filología) del amor por la sabiduría (la filosofía). Un filósofo es siempre un filólogo. Y si éste intensifica su campo de trabajo tiene que volverse filósofo, como ocurrió con Nietzsche. La filología no es sólo una doctrina que se imparte en las universidades. Está relacionada con el propio devenir del hombre. Es como una memoria de la antropogénesis, de lo que hay de humano y de inhumano en el hombre”. Y en Idea de la prosa remacha: “Creyendo transmitir la lengua, los hombres, en verdad, se dan voz unos a otros”.

Elige tu propia aventura

FB: Subí que te llevo

Por Daniel Link para Perfil

Es una suerte que mi amiga la doctora (Ph.D.) no lea diarios (Facebook es su única fuente) porque, si lo hiciera, me reclamaría porcentajes sobre las columnas que le debo.

Nuestro último intercambio tuvo como objeto a UBER. Me inscribí en la aplicación y envié a mis amigos el código promocional para que se ahorraran cien pesos por viaje.

La doctora contestó “¡Pobres tacheros! Solidaridad!”, circunstancia que mi amigo el poeta aprovechó para hacer propaganda trosca: “Es terrible pensar que justamente un sector que estuvo tan arriba haciendo publicidad al fascismo de derecha más recalcitrante termine pagando los platos rotos del ajuste y la modernización social de este auspicioso presente por el que ellos trabajaron tanto. ¡Solidaridad ya!”.

La doctora, adherida a una era geológica ya superada, replicó: “¡Ahora serán otro gremio antimacrista! Yo los infiltro en cada viaje”.

Me sentí un poco responsable de haber abierto la puerta de semejante pista de patinaje y le recordé que el gobierno de la ciudad y, sobre todo, el gobierno nacional, se habían expedido terminantemente contra UBER, lo que había redundando en la caducidad de su bono de bienvenida (y también del mío), porque la empresa se lanzó a la conquista salvaje de un territorio nuevo y ofreció viajes gratis. De todos modos, no hubo forma de conseguir un móvil durante todo el fin de semana pasado.

Como habíamos quedado en comer con nuestro amigo el abogado en un lugar relativamente cerca, y donde no abundan los estacionamientos, y llovía, decidimos llamar un taxímetro. El conductor, ignorante de nuestros intercambios, sin embargo corroboró todos nuestros juicios previos (que no son prejuicios).

Reclamo, pues, que el servicio UBER se reglamente a la brevedad y que los conductores de taxis se incorporen (con la amabilidad requerida) a ese servicio y a los que vendrán: UBERbus, UBEReats. Más tarde o más temprano, la doctora cederá.

FB:

FB: el fascismo llama a tu puerta

La Justicia ratificó el bloqueo a la aplicación y la web de Uber 

La medida pesa contra "todo recurso tecnológico que permita contratar y/o hacer uso de los servicios de transporte". 

C'eravamo tanto amati

FB: Una fundación: "Por una teoría crítica del género"

La carríada

 

Adios mi juventú

Murió Prince, a los 57 años

Según confirmó su representante, la estrella de rock falleció hoy, en su casa de Minnesota. El sábado pasado había sido hospitalizado de urgencia en Illions. Padecía una enfermedad pulmonar.

Murió Magaldi, Gardel vive también

Por Daniel Link para Brando

Lado A Para las personas de mi edad (infancia transcurrida en los festivos años sesenta y primera juventud en los ardientes setenta) y de mi formación (por lo menos grado terciario en humanidades, entrenado en las suspicacias de la crítica de la mercantilización de la cultura), Michael Jackson nunca fue una figura cómoda y, durante mucho tiempo, nos fue totalmente indiferente. Todavía hoy, conozco poco sobre la “obra audible y visible” de Jackson (opacada por los torpes e injustos escándalos que lo rodearon) y, por lo general, sus canciones no me conmueven ni me seducen, y casi me atrevería a decir que me aburren.
Durante los ochenta, Michael Jackson tuvo su doppelgänger, mucho más adecuado a la sofisticación que pretendíamos sostener en relación con una cultura musical que, nos parecía, se volvía irremediablemente pueril (como parecía ser su destino desde un comienzo): “el artista antes conocido como Prince”.
Tan agudo fue el conflicto entre Jackson y Prince por la soberanía en el alucinado mundito de la cultura industrial que el primer hijo del autodenominado “Rey del Pop” fue bautizado con el nombre de su sombra (como quien dijera: “Prince es hijo mío”). Fatalmente, esa jactancia terminó volviéndose en contra de quien la pronunciaba y, si hay que creerle a la prensa amarillista, en 2007 Prince Rogers Nelson habría rechazado la propuesta de Jackson para realizar una gira de conciertos conjunta, en uno de sus tantos anunciados (y malogrados) regresos a los escenarios. Mucho antes, Prince había renunciado incluso a su nombre y había puesto su obra bajo la tutela de un garabato andrógino, como si quisiera ocultar todo rastro de haber sido alguna vez engendrado (y denominado) familarmente, burlar la persecución de las corporaciones de la música y, al mismo tiempo, despegarse definitivamente de la corte disfuncional en la que Jackson quería complicarlo.
Sé que no hay manera de defender los gustos propios, fundados en una imposible (es decir, necesaria) cadena de azares y coacciones, pero al menos para mí (toda generalización podría volverse en mi contra), Purple Rain será siempre mejor que Thriller y Michael Jackson será Magaldi en un mundo alucinado (los años ochenta) en el que Prince (es el veredicto de mi memoria, es decir, de mi imaginario, y no puedo renunciar ni a una ni a otro) brillará para siempre como Gardel.
Para mitigar un poco estos seguramente caprichosos arrebatos juveniles, me obligo a considerar las ciento cincuenta millones de copias de Off The Wall, Thriller, y Bad, que convierten a ese trio de discos no sólo en un hito de la industria (algo que sólo puede importarle a los estrategas de la mercadotecnia), sino en una onda irresistible de memoria que hará sobrevivir más de una de las canciones de Jackson después de la desaparición de su soporte biológico (por el sencillo respeto que las generaciones suelen profesar por las pasiones unánimes del pasado, se trate de la Ilíada o de un video de MTV).
La suerte de Prince, en cambio, no está tan clara: revolucionó la música house con su Batdance y también ha vendido decenas de millones de discos, pero canciones como “Nothing Compares 2 U” o “When Doves Cry”, tal vez se asocien antes a los nombres de quienes las reinterpretaron (Sinead O'Conner y Quindon Tarver, respetivamente) que a un nombre de autor insostenible (The artist formerly known as Prince).
Para una mayor abundancia de argumentos en favor y en contra de Jackson respecto de su doble histórico, Internet (con sus poblaciones de maníacos nómades y persistencias dementes) es la mejor fuente. El mejor comentario en relación con esto sigue siendo el de un anónimo y avispado cibernauta: “la diferencia entre Prince y Michael Jackson es la misma que hay entre Howard Hughes y Hugh Hefner: ¿a quién le pedirías que planifique tu fiesta?”.

Lado B Si he querido detenerme en esos antiguos rivales en el momento en que uno de los dos parece habernos abandonado es porque establecen un principio de articulación que, bien mirado, caracteriza a toda nuestra civilización (la de ayer, la de hoy, la de mañana).
La diferencia (mínima, tal vez, y por eso mismo significativa) entre Prince y Michael Jackson señala el sentido que entre los dos se sostiene, en contra de una cultura que siempre apareció como hostil a toda forma de significación que pretendiera sobrevivir a las aguas heladas del cálculo egoísta. Y sin embargo...
Aunque Michael Jackson haya muerto el 25 de junio de 2009, y aunque Prince siga estando vivo, ninguna de esos veredictos (vivo/ muerto) son más que aproximaciones a modos de existencia que, antes de ellos, habría sido imposible sostener.
Es sabido que el soporte biológico de la figura llamada Michael Jackson fue mutando con violencia inversamente proporcional al steady state en el que parece haberse instalado Prince desde hace años. Eternamente joven el último, tan idéntico a si mismo que no puede ser sino otro (otredad que, naturalmente, subrayaba el abandono del nombre que la madre le dio, retomado con el cambio de milenio), desfigurado el primero (ya por una enfermedad hipotética, el vitiligo, o por otra comprobada, la adicción al quirófano y al maquillaje), los dos constituyen especies diferentes de monstruos, es decir: un más allá de todo principio de clasificación y sobre todo, de generación (ya nunca más biológica, ni familiar, ni humana).
Al renunciar al nombre, Prince se obligó a trabajar en un más acá de los sistemas de clasificación, hundiendo su figura andrógina y su compulsión a componer sin pausa en esa marea donde todos las propiedades y todos los gestos se confunden en una misma danza: el reino de lo imaginario, el canto errante de todos los fantasmas.
Michael Jackson renunció a su color, a su cara, seguramente a su extraordinaria capacidad de bailar y de cantar (en algunos documentales últimos su performance es penosa), mediante sucesivas y dramáticas intervenciones que no hacían sino subrayar la obsesión por realizar su imaginario: someter la carne a todos los sufrimientos del mundo hasta volverla inmaterial, nívea, inconsistente; afectar la propia cara (espejo del alma) a tantos movimientos ascencionales hasta que de ella no quedara sino una máscara angélica, más allá de lo humano, fuera de un mundo que le hizo pagar en moneda contante y sonante el atrevimiento de querer situarse fuera de la historia, la cultura y el Estado (abstracto como pretendía ser, Michael Jackson no consiguió, sin embargo, superar la abstracción del dinero).
Huyendo uno (como si se pudiera) de los nombres propios de la madre y del padre, destruyendo el otro lo real (a golpes de cuchillo), entre los dos trazaron las dos únicas líneas de fuga posibles en relación con la pop culture y marcharon hacia diferentes formas de desierto, hacia identidades móviles o inexistentes, no pudiendo ya más coincidir con ellos mismos, hacia éticas trans (transhumanas, transgénicas, transestéticas, desorganizadas).
Inútil como es, la muerte de Michael Jackson, ese quijotesco contendiente de lo real que, tal vez sin saberlo, fundó una nueva antropología, nos obliga a canturrear: “descansa en paz (talita cumi), and let me guide u 2 the purple rain”.

 

Hércules con cinturonga

PIRULO DE TAPA
(en Página/12)

“No le deseo a nadie, ni siquiera a mis peores detractores, lo que le ocurre a esta estatua. Es sistemático”, comentó el alcalde de la localidad francesa de Arcachon, Yves Foulon. La imponente estatua de Hércules, de 3,10 metros, fue levantada allí en 1948, en homenaje a la Resistencia antinazi. Pero en forma recurrente, desconocidos amputan el gran pene de roca. Para terminar con el problema, el municipio decidió ponerle ayer un miembro desmontable de piedra. Será un pene “ceremonial”*, ya que solamente será reinstalado para los actos públicos.


*El fascinum de nuestros mayores.

(Gracias, Diego)

Dicen que...

Los modos de leer y sus ventosas

por Leo Cherri para El taco en la brea

Esaes la vuelta de Suturas, su “Replay”, una apuesta al presente vía el ritornello y las marcas que como estratos o palimpsestos se superponen, a veces invisiblemente, en los cuerpos, en las imágenes y en los nombres. En ese diagrama (concepto moderno), la filología (cosa rancia, categoría de un más que pasado) no es una pregunta ni metodológica ni historiográfica sino ontológica, correlativa a la pregunta por el Tiempo y la Historia. Se trata de una filología al mismo tiempo musical, visual y táctil, una filología diferencial e infraleve, tartamuda y retardada, adecuada “a las formas de vida del día después de mañana” (47). Y como “es, pues, un enamorado el que habla y dice” (Barthes 23), este modo de leer implica una “efectación al Tiempo y a los tiempos: una lectura ni cercana, ni lejana sino ‘en cámara lenta’” ya que no hay “separación posible entre lo que está escrito y lo que vive” (125). Y lo que vive todavía, promete Link, aparecerá en ese ralentamiento. Nada menos. Clases no puede considerarse ningún princeps (2° pieza), y Fantasmas es a la vez un retardo y un avance (1° y 3° pieza), Suturas no puede ser sino un punto cero (0° pieza): el umbral definitivo (“Tornada”), lo neutro, el vacío y la multiplicación, simultáneamente. Por eso, Link vuelve nuevamente a todo: al pop vía Borges; a las chispas de la filología y el comparatismo americano de Pedro Henríquez Ureña, Alfonso Reyes y Ricardo Rojas (esos tres negritos que comprendieron la potencia de las formas y de la vida); al camp y a la voz del cielo que resuena en Manuel Puig (que rescribe el siglo XX y, por eso, es uno de los escritores más sofisticados de todos los tiempos); a la filología como manipulación genética a través de Eduardo Kac; a la relación autóctona entre naturaleza y arte de la poesía en García Lorca, Rilke y Juanele; a lo queer de Lewis Carrol y a lo infinito de Cesar Aira; al snobismo en Kojève y Barthes; a Youtube, el neolítico superior; a la teología (negativa, crítica) de Alejandra Pizarnick, de Jean Genet y de León Ferrari; a Giorgio Agamben, que a través de Pasolini y Lorca aparece como poeta; a los juicios de Flaubert y Baudelaire; al nombre “profesor” vía Enrique Pezzoni y al nombre “escritor” vía Quique Fogwill; a las sutilezas de su maestra, Anita Barrenechea; a figuras ineludibles, David Viñas y Beatriz Sarlo; al cine en la era de la reproducción digital (Guy Debord, Jean Luc Godard), al cine después de mañana (Lars Von Trier, M. Night Shyamalan, Albertina Carri), a un pensamiento sobre los nombres en Rafael Spregelburd; a una ética sobre la materialidad textual en el teatro de Alejandro Casona (pues se opera “sobre carne viva” hay que ser “fiel a tu Dick”); La primavera, ambigua, de Botticceli. Y sigue: Lucrecio, el Hombre de Cro-Magnon, los museos y las bienales, Herzog, La celestina, Copi, Rayuela, Sontang, Martianus Capella, Bellatin, Obama, Nietzsche, los zombies, el facismo: la lista agobia.
Veo el listado que hice a falta de mejores ideas de escritura y noto lo melancólico que hay en volver nuevamente a todo. En efecto, como hay vida todavía, también hay partes de nosotros que se vuelven “humo negro”: puertas (en-tornadas) que se cierran. Pero como no podría ser otro modo, la alegre melancolía de Suturas, un tanto queer, no está bajo el signo de Saturno sino sobre el regazo de Dionisos: ¡dios de mil nombres! (el coro es de Ureña).
Otra vez Daniel Link nos ha llenado de joyitas iridiscentes que ha sacado del barro que a veces con horror llamamos presente, a veces sentido común, y a veces, incluso, polémica. Sin ánimos de polemizar pero sí de discutir y de debatir, estamos frente a un libro (la sistematización tartamuda y retardada del pensamiento de uno de los teóricos fundamentales de América Latina) que replantea una situación concreta de los lenguajes, de la literatura y de las otras artes en relación con lo viviente que, repito, hoy por hoy se encuentra en un estado crítico. No hay allí ningún deseo de novedad o de transformación alguna: acá, independientemente de cada deseo, estamos viviendo todavía. Miope sería no entender esta situación. Y peor aún, diría, no escuchar este llamado: “espero que todo esto conduzca a una ética y funde una comunidad (la de aquellos que no tienen ni tendrán comunidad)” (659).

Cherri, Carlos Leonel. “Sobre Suturas: imágenes, escritura, vida, de Daniel Link”, El taco en la brea, 3: 3 (Santa Fe: mayo 2016), págs. 180-189.

 

 (Gracias, Leo)

Todo tiene que ser considerado ministro aunque sus ingredientes no sean ministros

El túnel de tiempo

Para ver la intervención de Alan Ojeda en Intratables, me tuve que comer todo el programa desde youtube (aproveché, mientras tanto, para hacer un backup de "Mis documentos").

Alan habló al final del programa, cuando ya no había casi tiempo. Lo previo fue, efectivamente, el túnel del tiempo, que permitió a distintas manifestaciones de la derecha más recalcitrante expresar sus puntos de vista totalmente desinhibidos (es decir: bestiales): hay que prohibir las fiestas, debe haber policía encubierta en las fiestas, hay que secuestrar los celulares de "los chicos" y ver a qué dealer llamaron, hay que prohibir las fiestas, cuando un hijo no tiene a quién contarle sus problemas, se droga, hay que prohibir las fiestas, etc.
Cuando mis hijxs cumplieron 17 y 15 años respectivamente, los senté ante una mesa y les expliqué qué cosas son las drogas (que usaban ya los griegos y cuyo aroma puebla, todavía hoy, las ruinas de Éfeso, donde vivió María, la madre de Cristo: turkish hash).
No sé si consiguieron aprender la palabra "enteógenos", pero en todo caso, quedó claro que hablábamos de propiedades psicotrópicas que amplían los niveles de conciencia y que permiten, incluso, experiencias místicas.
Mucho más suave, el sudamericano mate de coca es un remedio imposible de obviar cuando uno visita Cuzco. No sabe bien, pero el cuerpo lo agradece.
Luego les catalogué las drogas según sus potencia adictiva. 
Y les suministré un par de consejos: mejor es no drogarse hasta cierta edad, una vez que se ha completado una pasable formación mundana. Para drogarse, hay que saber hacerlo. Qué se puede mezclar y qué no, les expliqué (alcohol nunca, subrayé, nunca alcohol: no hay nada más patético que un borracho). Y les pedí que nunca compraran drogas en la calle (o, para el caso, en una pista).
Si tomaban algún sintético, debían estar atentos a la temperatura corporal y tomar muchísima agua (por lo cual les convenía llevar botellas en las carteras y mochilas). Y les hice prometer que nunca, nunca, se picarían.
Cuando fueron grandes me comentaron la impresión enorme que les había provocado esa charla (que yo mismo no disfruté), y al mismo tiempo cuánto agradecieron en retrospectiva lo que les había dicho.
Ignoro qué experiencias tuvieron en ese rubro y no me importa averiguarlo porque crecieron sin problemas y el verano pasado conversaban con su abuela (mi madre) sobre el estado de la planta de cannabis que ella cultivaba en su jardín (hasta que alguien entró para robársela), con la excusa de hacerse unos emplastos para calmar el dolor de sus piernas. 
Yo ya no tengo paciencia con las fiestas multitudinarias y nunca voy a ninguna (ni siquiera, a las fiestas que organizan mis amigos). Creo que el carácter masivo (es decir: masivamente inducido) de las fiestas conduce a lo peor, porque se junta demasiada gente que no sabe lo que hace con demasiada gente sin escrúpulos sobre lo que está vendiendo.
Yo recuerdo, hace más de veinte años, haber ido a Pachá (que es como River-Boca) y haber tenido que salir ahogado a la Costanera, y tener que descalzarme para pisar el pasto. Nunca más volví. Sentí que esa música encerrada en un lugar incómodo exigía de mi cuerpo más de lo que yo podía darle. Me encantaban las raves, cuando las había, porque sucedían al aire libre, y uno podía elegir la distancia exacta de inmersión y de pérdida de si. 
Ahora todo eso, que disfruté muchísimo, es un recuerdo. Veo la lista de dDJ's y me bajo las pistas para escucharlas. Algunas me gustan (Jamie XX me obsesiona bastante últimamente: me hace bien).
Es fácil darse cuenta para qué tipo de droga han sido diseñadas: algunas son más ácidas, otras son más extáticas, otras son duras. 
Que haya una correlación entre pistas bailables y psicotrópicos es tan común como que haya una correlación entre tipos de bebidas y horas del día (el whisky de la tardecita, por decir algo).
Como siempre, cada vez que sucede una tragedia, todo el mundo grita sin pensar un segundo en lo que está pasando. Yo he mirado las fotos de esos chicos muertos, a los que les vendieron basura (o una cosa por otra) y que no sabían cómo tomar lo que tomaron. Tristísimo. Imagino a sus padres, que se sentirán culpables por los horrores que se escuchan y se leen en la prensa. Quisiera decirles que ellos no tienen la culpa de nada, que la culpa es del capitalismo, de los eventos de masas (se trate de un show de Madonna, un mundial de fútbol o una fiesta electrónica) y la escasa cultura mundana que tenemos y que somos capaces de transmitir.
Prohibir las drogas es imposible, porque forman parte de la naturaleza (el floripondio es una planta tan vulgar que crece sola en nuestras pampas) y de la experiencia humana. Con el auge de la fabricación sintética, las fábricas son incluso ilocalizables. Y no hay excusa (no la hay, salvo que pensemos en sociedades de control insostenibles: el fascismo) para controlar los comportamientos privados de las personas.
En varios países el consumo de marihuana es ya legal. Es un primer paso. Pero no se trata sólo de vender productos aprobados legalmente y con controles de calidad eficaces, sino de una educación para el placer: una dietética de los placeres. 
Así como no es recomendable que los muy jóvenes anden cogiendo descontroladamente, tampoco lo es que consuman cualquier cosa sin supervisión alguna.
En cuanto a las fiestas, no hay que prohibirlas, hay que liberarlas: liberarlas de la miserabilidad del negocio febril, recuperarlas como un espacio de felicidad común, comunitaria, ritual. Algarabía. Que pase algo diferente de la muerte a la que la sociedad, deliberadamente, nos condena.

¡Ya me anoté!

Time warp: ¿qué pasó?

Dice Alan Ojeda, adscripto de mi cátedra:

Frente a la incapacidad o falta de interés del Estado en el asunto, los encargados de generar consciencia y salvaguardar la salud pública han creado sus espacios desde la ilegalidad. Páginas como Argenpills, Cannabis Café y Energy Control han sido claves en la política de reducción de daños tanto acá como en el resto del mundo, ya que su trabajo implica el testeo químico de drogas para determinar su pureza y su carga. También han sido los responsables de establecer una “ética del consumidor” algo insoslayable en una sociedad de consumo como la de hoy en día. Como siempre la solución de determinado problema no nace de una imposición de autoridad sino desde la comprensión integral de todos sus factores, algo que nuestro país parece desconocer.