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martes, 31 de julio de 2007
Ante la ley
Lo primero que pensó el agente inmobiliario, sentado ante su médico y su irremediable decadencia física, fue una refutación de las estadísticas en las que el diagnóstico se basaba.
"Yo no soy caucásico", dijo en una media voz, retomando una vieja teoría que había discutido con sus amigos, en particular con el ex-rabino que había "colgado los hábitos" (o las trenzas, como se diga en esa religión) para entregarse al ejercicio desenfrenado de la bisexualidad, el cine y la literatura, tres pasiones para las cuales había encontrado en París el habitáculo perfecto, antes de volver, algunos años atrás, a la patria, víctima también él de las traiciones de la carne, perpetradas, en su caso, como una foquismo guerrillero que cada tanto transformaba zonas aisladas de su epitelio en carcinomas.
"Yo soy judío", insistió ante su médico el agente inmobiliario, como antes ante su incrédulo amigo, que no podía darle la razón en algo para lo cual no hay, ni hubo nunca, pruebas: no había judíos en su familia, su educación fue laica, ni siquiera había sido circuncidado y su ignorancia de las tradiciones de Sión era tan completa que desesperaba al ex-rabino, confundiendo prohibiciones sanitarias con asuntos del dogma religioso.
"¿De dónde sale esa manía por pensarte judío?", preguntó alguna vez el ex-rabino, "¿Y para qué te serviría esa identidad si no estás dispuesto a cultivarla?". Habían acordado, en ese entonces, que él no necesitaba pruebas sino una confirmación filosófica: él era judío sencillamente porque, como cualquier persona, podía serlo. Ahora, ante su médico, mucho menos complaciente con sus caprichos étnicos, las cosas no fueron tan sencillas.
"Los judíos son también caucásicos", le espetó el galeno. "Yo no, yo soy semita", insistió el agente inmobiliario, que se había convencido de que sus antepasados mediterráneos lo habilitaban también para esa usurpación. "Toda la vida me han confundido con un sefardí. El resultado de estas pruebas es racista".
"Las cosas que hay que oir", farfulló el profesional de la salud detrás del escritorio, se sacó los lentes y se masajeó el puente de la nariz antes de continuar su perorata. "Las únicas diferencias sensibles en los marcadores que estamos analizando se plantean para adultos caucásicos, en oposición a negros o asiáticos. Por otra parte, 'semita' no es una designación científica. Vos tenés mal el colesterol que saca los triglicéridos de las arterias, y eso supone un riesgo coronario, seas judío o no."
La advertencia era a mediano plazo, pero el tonito sonaba perentorio. Dieta y ejercicio aeróbico, hasta que sobreviniera el infarto. "¿Ir al gimnasio?", preguntó con asco el agente inmobiliario, que odiaba la banalidad de esas instituciones malignas. "No, no", dijo el médico. "Caminar y correr. Podés ir al gimnasio o no, como prefieras". En cuanto a la dieta: aceite de oliva y pescados de mar (adiós al delicioso pacú que planeaba ir a pescar al Paraná santafecino para su cumpleaños), nada de frituras. Carnes, lo menos posible. Fiambres: veneno. "Si te cuidás", ironizó el doctorcito, que en alguna revisación física lo había visto desnudo, "vas a llegar a ser un buen judío".
A través de la ventana del consultorio, el agente inmobiliario verificó que la nieve seguía cayendo silenciosamente sobre Buenos Aires.
(anterior)
"Yo no soy caucásico", dijo en una media voz, retomando una vieja teoría que había discutido con sus amigos, en particular con el ex-rabino que había "colgado los hábitos" (o las trenzas, como se diga en esa religión) para entregarse al ejercicio desenfrenado de la bisexualidad, el cine y la literatura, tres pasiones para las cuales había encontrado en París el habitáculo perfecto, antes de volver, algunos años atrás, a la patria, víctima también él de las traiciones de la carne, perpetradas, en su caso, como una foquismo guerrillero que cada tanto transformaba zonas aisladas de su epitelio en carcinomas.
"Yo soy judío", insistió ante su médico el agente inmobiliario, como antes ante su incrédulo amigo, que no podía darle la razón en algo para lo cual no hay, ni hubo nunca, pruebas: no había judíos en su familia, su educación fue laica, ni siquiera había sido circuncidado y su ignorancia de las tradiciones de Sión era tan completa que desesperaba al ex-rabino, confundiendo prohibiciones sanitarias con asuntos del dogma religioso.
"¿De dónde sale esa manía por pensarte judío?", preguntó alguna vez el ex-rabino, "¿Y para qué te serviría esa identidad si no estás dispuesto a cultivarla?". Habían acordado, en ese entonces, que él no necesitaba pruebas sino una confirmación filosófica: él era judío sencillamente porque, como cualquier persona, podía serlo. Ahora, ante su médico, mucho menos complaciente con sus caprichos étnicos, las cosas no fueron tan sencillas.
"Los judíos son también caucásicos", le espetó el galeno. "Yo no, yo soy semita", insistió el agente inmobiliario, que se había convencido de que sus antepasados mediterráneos lo habilitaban también para esa usurpación. "Toda la vida me han confundido con un sefardí. El resultado de estas pruebas es racista".
"Las cosas que hay que oir", farfulló el profesional de la salud detrás del escritorio, se sacó los lentes y se masajeó el puente de la nariz antes de continuar su perorata. "Las únicas diferencias sensibles en los marcadores que estamos analizando se plantean para adultos caucásicos, en oposición a negros o asiáticos. Por otra parte, 'semita' no es una designación científica. Vos tenés mal el colesterol que saca los triglicéridos de las arterias, y eso supone un riesgo coronario, seas judío o no."
La advertencia era a mediano plazo, pero el tonito sonaba perentorio. Dieta y ejercicio aeróbico, hasta que sobreviniera el infarto. "¿Ir al gimnasio?", preguntó con asco el agente inmobiliario, que odiaba la banalidad de esas instituciones malignas. "No, no", dijo el médico. "Caminar y correr. Podés ir al gimnasio o no, como prefieras". En cuanto a la dieta: aceite de oliva y pescados de mar (adiós al delicioso pacú que planeaba ir a pescar al Paraná santafecino para su cumpleaños), nada de frituras. Carnes, lo menos posible. Fiambres: veneno. "Si te cuidás", ironizó el doctorcito, que en alguna revisación física lo había visto desnudo, "vas a llegar a ser un buen judío".
A través de la ventana del consultorio, el agente inmobiliario verificó que la nieve seguía cayendo silenciosamente sobre Buenos Aires.
(anterior)
lunes, 30 de julio de 2007
Par lui-même
Acá dicen que de acá se puede bajar el audio de una charla abierta de Aira, César en Bahía Blanca (gracias, Maxi).
Pánico en el cine
El cine pánico de Alejandro Jodorowsky
Seis films inéditos en Argentina en la Sala Leopoldo Lugones (en su 40º aniversario)
Seis films inéditos en Argentina en la Sala Leopoldo Lugones (en su 40º aniversario)
El Complejo Teatral de Buenos Aires y la Fundación Cinemateca Argentina han organizado un ciclo denominado El cine pánico de Alejandro Jodorowsky que se llevará a cabo del miércoles 1º al lunes 6 de agosto en la Sala Leopoldo Lugones del Teatro San Martín (Avenida Corrientes 1530).
Se exhibirán en copias digitales restauradas seis films inéditos en Argentina de este inclasificable realizador, dramaturgo, novelista, autor de historietas y “psicochamán” de origen chileno que en Francia fue fundador -junto a Fernando Arrabal y Roland Topor- del Movimiento Pánico, una celebración del terror, el humor y la simultaneidad del azar.
“No importan los movimientos de la cámara. Ella debe moverse sólo cuando no se puede quedar quieta. Tú llevas el alimento en la mano. La cámara es un perro. Hazla que con hambre siga al alimento. El hambre hace que el animal se borre. No hay perro, hay hambre, no hay cámara. Hay acontecimientos. Nunca te puedes comer la manzana entera en el mismo instante. Tienes que dar mordiscos. Mientras comes tienes una parte. Debes saber que el trozo que mascas no es la manzana entera. Nunca puedes tener la manzana entera en la boca porque por muy grande que sea tu boca, no puede caber en ella el fruto que es parte del árbol ni el árbol que es parte de la tierra. La pantalla es tu boca. Allí entran pedazos. Partes del accidente. No intentes trabajar con tomas absolutas. No creas que existe la toma mejor. A la manzana la puedes morder en cualquier sitio. Si la manzana es dulce, no importa por dónde empieces a comerla. Preocúpate de la manzana, no de tu boca. ¡Cineasta! Antología de fragmentos, tú también un fragmento; tu película inconclusa, eres parte, eres continuación. No hay cierres. Mata la palabra fin. Empezarás una película el día en que te des cuenta que simplemente continúas. No busques el prestigio. Desdeña los efectos. No adornes. No pienses lo que la imagen va a producir. No la busques. Recibe las imágenes. La caza está prohibida. La pesca permitida” (Alejandro Jodorowsky).
La agenda completa del ciclo es la siguiente:
Miércoles 1º: Fando y Lis
(México, 1968)
Dirección: Alejandro Jodorowsky.
Con Sergio Kleiner, Diana Mariscal, María Teresa Rivas.
Fando es impotente y Lis paralítica, pero ello no impedirá que la pareja salga en busca de la ciudad encantada de Tar, donde será posible hallar el ansiado éxtasis espiritual.
“Prohibido en México, donde supo transformarse en una permanente cause célèbre, este largometraje dio comienzo a la carrera como cineasta del fabulador surrealista Alejandro Jodorowsky. Fando y Lis es un extraño relato sobre inocencias corrompidas, amor sadomasoquista y paraísos inalcanzables, creado a partir de vagos recuerdos de la obra de teatro de Fernando Arrabal que el mismo realizador había dirigido años antes en París. Un viaje asombroso a través de escombros urbanos, desiertos hirvientes, montañas traicioneras, el propio pasado de los personajes y los encuentros cercanos del más extraño tipo en esta obra seminal tan provocadora como incendiaria.” (Alan Jones).
A las 17, 19.30 y 22 horas (96'; DVD)
Jueves 2: El Topo
(México, 1970)
Dirección: Alejandro Jodorowsky.
Con Alejandro Jodorowsky, José Legarreta, Alfonso Arau.
En un Oeste simbólico, un pistolero llamado El Topo (interpretado por el mismo Alejandro Jodorowsky) se enfrenta a una banda de fetichistas, comandada por un coronel lascivo, que mantiene asolada a una congregación franciscana. Tras liquidarlos deberá ir en busca de los cuatro Maestros del Revólver y derrotarlos como parte del camino hacia la iluminación personal.
“Sencillamente el film que inició el fenómeno de la ‘película de medianoche’ en los años 70. El Topo fue estrenado en los Estados Unidos gracias a su ‘descubrimiento’ por parte de John Lennon, transformándose rápidamente en un inesperado éxito de la escena cultural neoyorquina. La vanguardia europea y el cine clásico norteamericano se cruzan con el budismo zen en uno de los viajes mentales con apariencia de western más controvertidos de la historia” (Alan Jones).
A las 17 y 20 horas (124'; DVD)
Viernes 3: La montaña sagrada
(The Holy Mountain; México/Estados Unidos, 1973)
Dirección: Alejandro Jodorowsky.
Con Alejandro Jodorowsky, Horacio Salinas, Zamira Saunders.
En su múltiple rol de guionista, productor, realizador y protagonista, Alejandro Jodorowsky interpreta en La montaña sagrada el papel del Alquimista, quien reúne a un grupo de personas que representan los planetas del Sistema Solar. Su intención es someterlos a una serie de ritos místicos antes de embarcarlos en un viaje hacia la misteriosa isla de Loto. Una vez allí escalarán la Montaña Sagrada para sustituir a los dioses inmortales que dominan el mundo.
“La película escándalo del Festival de Cannes de 1973, repleta de imágenes sacrílegas y simbolismo existencial, es también una búsqueda espiritual hacia la iluminación, donde la ilusión se enfrenta a la verdad” (Alan Jones).
A las 17, 19.30 y 22 horas (113’; DVD)
Sábado 4: Santa Sangre(México/Italia, 1989)
Dirección: Alejandro Jodorowsky.
Con Axel Jodorowsky, Blanca Guerra, Guy Stockwell.
Fénix es un niño que trabaja en el circo de su padre como mago y mimo. Su madre, fanática religiosa de una secta llamada Santa Sangre, es mutilada por su marido luego de un ataque de celos. Esa experiencia, sumada a una serie de vivencias atroces, hace que Fénix deba ser recluido en un hospital psiquiátrico. Ya adulto, emprenderá un viaje interior cuya meta será liberarse de los fantasmas que lo atosigan.
"Un artista siempre se basa en lo que ha vivido. Los personajes son imaginarios, pero siempre se hace referencia a cosas reales. O sea que mi padre comenzó a colgarse del pelo en el circo en el que trabajaba, y era el único hombre que lo hacía. Santa sangre y su mundo de circo tienen mucho que ver con mi infancia, conocí ese mundo de cerca. Lo que se imagina uno es realidad pura después" (Alejandro Jodorowsky).
A las 14.30, 18 y 21 horas. (120’; DVD)
Domingo 5: Maratón Alejandro Jodorowsky
Santa Sangre
(México/Italia, 1989)
Con Axel Jodorowsky, Blanca Guerra, Guy Stockwell.
A las 14.30 horas (120’; DVD)
La montaña sagrada
(The Holy Mountain; México/Estados Unidos, 1973)
Con Alejandro Jodorowsky, Horacio Salinas, Zamira Saunders.
A las 17 horas (113’; DVD)
El Topo
(México, 1970)
Con Alejandro Jodorowsky, José Legarreta, Alfonso Arau.
A las 19.30 horas (124'; DVD)
Fando y Lis
(México, 1968)
Con Sergio Kleiner, Diana Mariscal, María Teresa Rivas.
A las 22 horas (96'; DVD)
Lunes 6: La Cravate
(Francia, 1957)
Dirección: Alejandro Jodorowsky.
Con Denise Brossot, Rolande Polya, Alejandro Jodorowsky.
En 1957, Jodorowsky dio sus primeros pasos en el mundo del cine al filmar esta versión muda de la novela de Thomas Mann Las cabezas trocadas. Este cortometraje se consideró perdido hasta que el descubrimiento de una copia en un altillo en Alemania, hace apenas un año, lo devolvió al mundo de las imágenes en movimiento.
“Es un film acerca de una chica que vende cabezas. En determinado momento, ella intercambia las cabezas de un poeta y un boxeador. A partir de ese momento, las cabezas se encargan de alterar los cuerpos”. (Alejandro Jodorowsky) (20’; DVD).
La constelación Jodorowsky
(La Constellation Jodorowsky; Suiza, 1994)
Dirección: Louis Mouchet
Este largometraje documental de Louis Mouchet fue realizado a partir de una serie de entrevistas que incluyen al dramaturgo Fernando Arrabal, Peter Gabriel, Marcel Marceau y al propio homenajeado, imágenes de sus films y el seguimiento de algunos encuentros con sus lectores. La constelación Jodorowsky es considerado por los seguidores del multifacético artista chileno como la mejor introducción audiovisual a su vida y obra. (86’; DVD).
A las 17, 19.30 y 22 horas (106’ total)
| Informamos que las localidades para la Sala Leopoldo Lugones pueden adquirirse personalmente con seis días de anticipación (incluyendo el día de la función) en las boleterías del Teatro San Martín |
domingo, 29 de julio de 2007
Telón
Anoche fue la última función en el Centro Cultural Ricardo Rojas de El amor en los tiempos del dengue. La sala estaba colmada y los actores terminaron afónicos. Santiago Giralt abrió las puertas de su casa para ver una vez más el video que Sebastián Freire había estrenado poco antes y para el último festejo por algo que conseguimos hacer, como se dice, contra viento y marea: contra un sistema de producción sin tiempos de preparación, contra los presupuestos y sobreentendidos de una concepción del teatro que no podíamos sostener porque no participábamos (no participamos) de esa conspiración, contra la pobreza conceptual de una crítica complaciente y contra nuestras propias (infinitas) limitaciones. Estábamos aprendiendo sobre la marcha.
Cuando termina una función, cae el telón, las luces se apagan y el teatro se abre hacia un abismo; no tanto el vacío de sentido, sino un infierno poblado de fantasmas: qué salió mal, qué habría que pensar de nuevo, cómo mejorar esto o aquello. Me ha parecido siempre que la mera celebración de lo existente es un atentado no sólo contra el buen gusto sino también contra la posibilidad del pensamiento. Con El amor en los tiempos del dengue hicimos un experimento (un designante de algo cuya salida se desconoce), en el contexto de un ciclo experimental sobre el teatro. La mayoría de nosotros no pensaba (ni piensa) "hacer carrera teatral", de modo que podíamos darnos el lujo de ignorar las maneras de moda para investigar las líneas de fuga a nuestro alcance (al alcance de cualquiera).
El dengue volverá o no volverá (hay gente que ya está viendo salas), pero nosotros volveremos a nuestras vidas habituales: yo, a mis libritos. Si hubiera en mí deseo de más teatro no creo que consiguiera hacer algo muy distinto de lo que se vio en el Rojas. Me gustan las obras de teatro que terminan con la muerte de los personajes. Me gustan las ambigüedades de género. Me gusta lo trash (experimentalmente hablando), me gustan los procesos de identificación y me gustan los monstruos.
A la pequeña compañía que formamos para El dengue yo no puedo sino agradecerle la felicidad con la que se entregaron a jugar un juego cuyas reglas se nos escapaban a veces de las manos. Quedan las frases, que volverán en nuestra vida cotidiana como una cancioncilla, para demostrarnos que, pese a todo, nosotros (los de entonces) ya no somos los mismos:
* ¿Y si está con otra, qué?
* Sabías que lo adoraba.
* Todo el mundo toma taxis.
* ¿Qué quiere decir "proporcionalmente"?
* Son dos problemas diferentes, o si querés: dos facetas de un mismo problema.
* La gracia está en creerselo.
* ¡Odio a los lacanianos!
(anterior)
Cuando termina una función, cae el telón, las luces se apagan y el teatro se abre hacia un abismo; no tanto el vacío de sentido, sino un infierno poblado de fantasmas: qué salió mal, qué habría que pensar de nuevo, cómo mejorar esto o aquello. Me ha parecido siempre que la mera celebración de lo existente es un atentado no sólo contra el buen gusto sino también contra la posibilidad del pensamiento. Con El amor en los tiempos del dengue hicimos un experimento (un designante de algo cuya salida se desconoce), en el contexto de un ciclo experimental sobre el teatro. La mayoría de nosotros no pensaba (ni piensa) "hacer carrera teatral", de modo que podíamos darnos el lujo de ignorar las maneras de moda para investigar las líneas de fuga a nuestro alcance (al alcance de cualquiera).
El dengue volverá o no volverá (hay gente que ya está viendo salas), pero nosotros volveremos a nuestras vidas habituales: yo, a mis libritos. Si hubiera en mí deseo de más teatro no creo que consiguiera hacer algo muy distinto de lo que se vio en el Rojas. Me gustan las obras de teatro que terminan con la muerte de los personajes. Me gustan las ambigüedades de género. Me gusta lo trash (experimentalmente hablando), me gustan los procesos de identificación y me gustan los monstruos.
A la pequeña compañía que formamos para El dengue yo no puedo sino agradecerle la felicidad con la que se entregaron a jugar un juego cuyas reglas se nos escapaban a veces de las manos. Quedan las frases, que volverán en nuestra vida cotidiana como una cancioncilla, para demostrarnos que, pese a todo, nosotros (los de entonces) ya no somos los mismos:
* ¿Y si está con otra, qué?
* Sabías que lo adoraba.
* Todo el mundo toma taxis.
* ¿Qué quiere decir "proporcionalmente"?
* Son dos problemas diferentes, o si querés: dos facetas de un mismo problema.
* La gracia está en creerselo.
* ¡Odio a los lacanianos!
(anterior)
Correspondencia
por Raúl Antelo para ñ
En su reseña al homenaje de Jorge Schwartz a Oliverio Girondo, Susana Rosano se hace eco del juicio emitido por el autor de que las Obras Completas que dirigí para la colección Archivos dela UNESCO (Madrid, 1999) no son tales.
No estuve solo en aquel proceso. Me acompañó un equipo integrado, entre otros, por el mismo Schwartz. Todos ellos recibieron, con amplia antelación, el cotejo de variantes de tal forma que la consigna era inequívoca: basar sus análisis en el nuevo texto establecido por la edición Archives y no ya en la edición Losada que por entonces circulaba. Tras entregarle los originales, a fines de 1998, al editor Segala, quien anhelaba presentar el volumen en la Feria del Libro (BA, abril 1999), le confié a Schwartz el envío directo, sin pasar por mí, en febrero, de su colaboración. Supe así a posteriori que dicho texto se basaba en materiales hasta entonces desconocidos. La más elemental regla de ética hubiese obligado a Schwartz a comunicarme ese hallazgo para así reportarlo a los demás colaboradores, amén de incluir los nuevos textos en el cuerpo de esas Obras Completas. Pero, claro, allí ya no tendríamos un inédito, ni un triunfo en la manga para poder proclamar que las Obras Completas no eran tales. Si es verdad que “faltan” textos en la edición Archivos, es legítimo preguntarse qué responsabilidad le cabe a Schwartz en ello.
Que esta cuestión se mantenga entre bastidores, vaya y pase. Constato azorado, en ese homenaje, que Schwartz se arroga el derecho de ser crítico de una empresa en la que él mismo participó. Y más aún, que ese juicio, "las obras completas no son completas" —que se puede entender como "esa obra no es nada"— corre el riesgo de convertirse en juicio sumario para ofuscar, aún más si cabe, un trabajo colectivo y ponderado. Al reproducir ese juicio, ñ ha ayudado a dañar la evaluación de ese trabajo y, paradoja de las paradojas, ha emitido su primera opinión sobre esa obra ignorada por los grandes matutinos argentinos.
No es el ego sum lo que está en juego en este testimonio sino el ego cum, una manera de concebir el lazo social. Lamento que la editorial no haya podido percibir lo inadecuado de esa manera de desmerecer el trabajo ajeno y que ñ la haya repetido. Me alarma que, dócilmente, el vicio acabe tornándose virtud y me indigna tener que asistir pasivamente a ese acto de destrucción tan típicamente nacional.
En su reseña al homenaje de Jorge Schwartz a Oliverio Girondo, Susana Rosano se hace eco del juicio emitido por el autor de que las Obras Completas que dirigí para la colección Archivos de
No estuve solo en aquel proceso. Me acompañó un equipo integrado, entre otros, por el mismo Schwartz. Todos ellos recibieron, con amplia antelación, el cotejo de variantes de tal forma que la consigna era inequívoca: basar sus análisis en el nuevo texto establecido por la edición Archives y no ya en la edición Losada que por entonces circulaba. Tras entregarle los originales, a fines de 1998, al editor Segala, quien anhelaba presentar el volumen en la Feria del Libro (BA, abril 1999), le confié a Schwartz el envío directo, sin pasar por mí, en febrero, de su colaboración. Supe así a posteriori que dicho texto se basaba en materiales hasta entonces desconocidos. La más elemental regla de ética hubiese obligado a Schwartz a comunicarme ese hallazgo para así reportarlo a los demás colaboradores, amén de incluir los nuevos textos en el cuerpo de esas Obras Completas. Pero, claro, allí ya no tendríamos un inédito, ni un triunfo en la manga para poder proclamar que las Obras Completas no eran tales. Si es verdad que “faltan” textos en la edición Archivos, es legítimo preguntarse qué responsabilidad le cabe a Schwartz en ello.
Que esta cuestión se mantenga entre bastidores, vaya y pase. Constato azorado, en ese homenaje, que Schwartz se arroga el derecho de ser crítico de una empresa en la que él mismo participó. Y más aún, que ese juicio, "las obras completas no son completas" —que se puede entender como "esa obra no es nada"— corre el riesgo de convertirse en juicio sumario para ofuscar, aún más si cabe, un trabajo colectivo y ponderado. Al reproducir ese juicio, ñ ha ayudado a dañar la evaluación de ese trabajo y, paradoja de las paradojas, ha emitido su primera opinión sobre esa obra ignorada por los grandes matutinos argentinos.
No es el ego sum lo que está en juego en este testimonio sino el ego cum, una manera de concebir el lazo social. Lamento que la editorial no haya podido percibir lo inadecuado de esa manera de desmerecer el trabajo ajeno y que ñ la haya repetido. Me alarma que, dócilmente, el vicio acabe tornándose virtud y me indigna tener que asistir pasivamente a ese acto de destrucción tan típicamente nacional.
sábado, 28 de julio de 2007
Cómo se hace un clásico
Mauricio Kartun ha hecho con El niño argentino mucho más que confirmar su ya celebrado talento como dramaturgo. Nos enseña cómo se hace un clásico y cuáles son los problemas que atraviesan el teatro actual. Dos tareas complicadas que El niño argentino cumple con creces: escribir (sobre el pasado) para el presente y para el futuro.
Muchos sospecharan, con justicia, que el encanto de El niño argentino se sostiene en la extraordinaria ductilidad de los actores que encarnan los papeles principales (únicos, habría que decir): Mike Amigorena y Oski Guzmán, el primero de una amplitud de registro (y de una belleza física) infrecuentes, el segundo de una profundidad que casi hace sospechar que el actor del principio no es el mismo que el del final. Gonzalo Domínguez, el músico que, desde el escenario, acompaña a los actores y Maria Inés Sancerni, la actriz que representa a la vaca, merecen palabras aparte porque lo que hacen está en otra dimensión (igualmente eficaz).
De Gonzalo Domínguez hay que decir lo que se dice de una orquesta al finalizar una ópera: marca el ritmo de la representación y al mismo tiempo lo sigue (atento a las pequeñas variaciones de los diálogos desempeñados). Mucho mas fácil (mucho más pobre) habría sido grabar una banda sonora con música que los actores, en ese caso, habrían debido seguir como esclavos mecánicos de un capricho. Al restituir la música en vivo (y al ser la partitura tan rica como la de El niño argentino), Mauricio Kartun devuelve al teatro algo que le pertenece desde siempre: la música, el baile y el canto. Que El niño argentino sea una pieza encantatoria como lo es, depende en gran medida también de la eficacia y de la invisibilidad (de la humilitas del verdadero artista) del "hombre orquesta", así denominado para mejor citar la tradición del teatro popular que Kartun recupera, esos "aires de vodriovil" que la dramaturgia argentina necesita a bocanadas ("El vodevil, la comedia, el teatro de balneario, todo lo que era el varieté...": Amigorena).
De María Inés Sancerni hay que destacar la disciplina, la imaginación y la fidelidad a su carácter (yo traté de reproducir su masticación y a la quinta vez ya me dolían las mandíbulas), un carácter completamente innecesario para la pieza. No, el carácter es necesario (y tal vez no es lo más feliz que lo represente una mujer), pero el personaje es supérfluo: todos y cada uno de los parlamentos de la vaca se oyen como pura redundancia. La vaca moraliza y esa moral no hacía falta (no hace falta).
Muchos sospecharán, decía, que sin ese cuarteto extraordinario, El niño argentino no sería lo que es: verdad de perogrullo. Otros agregarán que sin el desenfado de Mike Amigorena, que pasea por el escenario su desnudez durante la mitad de la obra (sin dejar de actuar un solo instante), la obra perdería gran parte de la tensión que la recorre. Reproche injusto, éste último, porque la eficacia del teatro contemporáneo se reconoce precisamente en su capacidad para incluir desnudos. Hace unos años, la sofisticadísima versión que presentó Marilú Marini de Los días felices de Beckett en el teatro San Martín reflexionaba también sobre esa relación intensa que con la carne tiene el teatro (mucho más que el cine, donde carece de todo significado teórico). De pronto, aparecía en el escenario Willie, el sexagenario esposo de Winnie, desempeñado por un chongo en bolas.
En el caso de El niño argentino el desafío es todavía mayor, porque mayor es el desafío que representan los dos papeles para los actores: ¿cómo hacer para sostener un personaje (hablar, moverse) sólo con el propio cuerpo? Oski Guzmán y Mike Amigorena resuelven el desafío, y además, como si fuera poco, lo hacen con elegancia. También en eso, El niño argentino es una obra sabia: hace una historia de las clases argentinas, citando la historia de los géneros teatrales, y, al mismo tiempo, propone una arqueología de los cuerpos argentinos (perdón: del cuerpo masculino).
Todo esto es cierto, constituye una parte de la riqueza del espectáculo teatral pero, al mismo tiempo, forma parte del texto de Mauricio Kartun (como se sabe, escrito en verso como El cachafaz de Copi, ambos en la tradición de la gran literatura argentina). Todo está inscripto allí y es eso lo que hace de El niño argentino una obra clásica. ¡Un clásico instantáneo!: ¿Puede haber deseo más desmesurado -y más feliz cuando consigue cumplirse, como es éste el caso?
El texto de Kartun alterna monólogos y diálogos y sería difícil decidir cuáles son más eficaces (salvo los de la vaca, que la posteridad, que también contribuye en la construcción de un clásico, sabrá ir eliminando en las sucesivas puestas que del texto se hagan, y debería haber muchas, miles: una por año, una por pueblo). Desde el punto de vista constructivo, los monólogos (tiradas de versos regulares) son más fáciles de construir que los diálogos. Tal vez por lo mismo, cuando los diálogos ritmados y rimados de Kartun fluyen como en El niño argentino, brillan como el mejor contrapunto.
Al mismo tiempo que Kartun piensa todo esto (el contrapunto, los cuerpos, la historia, los géneros, etc.), piensa formas de relación con el público, algo que la dramaturgia argentina más contemporánea parece haber dejado de pensar ("Yo veo manierismo en el teatro porteño, y cuando lo veo me fastidia": Kartun) y ésa tal vez sea, sino la más rica y la más profunda de sus lecciones, la que más nos interpela.
Los argentinos estamos acostumbrados a sufrir los populismos de la peor laya (así en política como en el arte). El niño argentino de Mauricio Kartun (como Copi, incluso como Pier Paolo Pasolini, me atrevería a decir) nos devuelve a la obligación de pensar en el pueblo, en lo popular, no tanto como destino u horizonte de actuación, sino como la reverberación de unos epitelios, la musiquita del telos: todo eso que nos habita y cada tanto nos arrastra.
(anterior)
Muchos sospecharan, con justicia, que el encanto de El niño argentino se sostiene en la extraordinaria ductilidad de los actores que encarnan los papeles principales (únicos, habría que decir): Mike Amigorena y Oski Guzmán, el primero de una amplitud de registro (y de una belleza física) infrecuentes, el segundo de una profundidad que casi hace sospechar que el actor del principio no es el mismo que el del final. Gonzalo Domínguez, el músico que, desde el escenario, acompaña a los actores y Maria Inés Sancerni, la actriz que representa a la vaca, merecen palabras aparte porque lo que hacen está en otra dimensión (igualmente eficaz).
De Gonzalo Domínguez hay que decir lo que se dice de una orquesta al finalizar una ópera: marca el ritmo de la representación y al mismo tiempo lo sigue (atento a las pequeñas variaciones de los diálogos desempeñados). Mucho mas fácil (mucho más pobre) habría sido grabar una banda sonora con música que los actores, en ese caso, habrían debido seguir como esclavos mecánicos de un capricho. Al restituir la música en vivo (y al ser la partitura tan rica como la de El niño argentino), Mauricio Kartun devuelve al teatro algo que le pertenece desde siempre: la música, el baile y el canto. Que El niño argentino sea una pieza encantatoria como lo es, depende en gran medida también de la eficacia y de la invisibilidad (de la humilitas del verdadero artista) del "hombre orquesta", así denominado para mejor citar la tradición del teatro popular que Kartun recupera, esos "aires de vodriovil" que la dramaturgia argentina necesita a bocanadas ("El vodevil, la comedia, el teatro de balneario, todo lo que era el varieté...": Amigorena).
De María Inés Sancerni hay que destacar la disciplina, la imaginación y la fidelidad a su carácter (yo traté de reproducir su masticación y a la quinta vez ya me dolían las mandíbulas), un carácter completamente innecesario para la pieza. No, el carácter es necesario (y tal vez no es lo más feliz que lo represente una mujer), pero el personaje es supérfluo: todos y cada uno de los parlamentos de la vaca se oyen como pura redundancia. La vaca moraliza y esa moral no hacía falta (no hace falta).
Muchos sospecharán, decía, que sin ese cuarteto extraordinario, El niño argentino no sería lo que es: verdad de perogrullo. Otros agregarán que sin el desenfado de Mike Amigorena, que pasea por el escenario su desnudez durante la mitad de la obra (sin dejar de actuar un solo instante), la obra perdería gran parte de la tensión que la recorre. Reproche injusto, éste último, porque la eficacia del teatro contemporáneo se reconoce precisamente en su capacidad para incluir desnudos. Hace unos años, la sofisticadísima versión que presentó Marilú Marini de Los días felices de Beckett en el teatro San Martín reflexionaba también sobre esa relación intensa que con la carne tiene el teatro (mucho más que el cine, donde carece de todo significado teórico). De pronto, aparecía en el escenario Willie, el sexagenario esposo de Winnie, desempeñado por un chongo en bolas.
En el caso de El niño argentino el desafío es todavía mayor, porque mayor es el desafío que representan los dos papeles para los actores: ¿cómo hacer para sostener un personaje (hablar, moverse) sólo con el propio cuerpo? Oski Guzmán y Mike Amigorena resuelven el desafío, y además, como si fuera poco, lo hacen con elegancia. También en eso, El niño argentino es una obra sabia: hace una historia de las clases argentinas, citando la historia de los géneros teatrales, y, al mismo tiempo, propone una arqueología de los cuerpos argentinos (perdón: del cuerpo masculino).
Todo esto es cierto, constituye una parte de la riqueza del espectáculo teatral pero, al mismo tiempo, forma parte del texto de Mauricio Kartun (como se sabe, escrito en verso como El cachafaz de Copi, ambos en la tradición de la gran literatura argentina). Todo está inscripto allí y es eso lo que hace de El niño argentino una obra clásica. ¡Un clásico instantáneo!: ¿Puede haber deseo más desmesurado -y más feliz cuando consigue cumplirse, como es éste el caso?
El texto de Kartun alterna monólogos y diálogos y sería difícil decidir cuáles son más eficaces (salvo los de la vaca, que la posteridad, que también contribuye en la construcción de un clásico, sabrá ir eliminando en las sucesivas puestas que del texto se hagan, y debería haber muchas, miles: una por año, una por pueblo). Desde el punto de vista constructivo, los monólogos (tiradas de versos regulares) son más fáciles de construir que los diálogos. Tal vez por lo mismo, cuando los diálogos ritmados y rimados de Kartun fluyen como en El niño argentino, brillan como el mejor contrapunto.
Al mismo tiempo que Kartun piensa todo esto (el contrapunto, los cuerpos, la historia, los géneros, etc.), piensa formas de relación con el público, algo que la dramaturgia argentina más contemporánea parece haber dejado de pensar ("Yo veo manierismo en el teatro porteño, y cuando lo veo me fastidia": Kartun) y ésa tal vez sea, sino la más rica y la más profunda de sus lecciones, la que más nos interpela.
Los argentinos estamos acostumbrados a sufrir los populismos de la peor laya (así en política como en el arte). El niño argentino de Mauricio Kartun (como Copi, incluso como Pier Paolo Pasolini, me atrevería a decir) nos devuelve a la obligación de pensar en el pueblo, en lo popular, no tanto como destino u horizonte de actuación, sino como la reverberación de unos epitelios, la musiquita del telos: todo eso que nos habita y cada tanto nos arrastra.
(anterior)
jueves, 26 de julio de 2007
Parte médico
El agente inmobiliario volvió del consultorio médico levemente deprimido y, como se encontró solo en su casa sin la posibilidad de que sus gatas entendieran las razones de su pena, salió por el barrio en busca de un negocio completamente exótico en su horizonte de expectativas: una tienda deportiva.
La tarde era un milagro de invierno (un invierno particularmente crudo que había amontonado, durante semanas, nieve en casi todas las esquinas). El sol brillaba sobre la ciudad que el agente inmobiliario tanto amaba y su luz rebotaba en los montículos de nieve que se acumulaban sobre los autos estacionados (o abandonados para siempre), y al fondo de la avenida Entre Ríos, más allá de Belgrano, se veían caravanas de manifestantes que patinaban, y a veces se caían, sobre la nieve a medias derretida que había quedado contra los cordones de la vereda después de que las máquinas limpianieves que el gobierno de la ciudad tuvo que importar de urgencia hubieran hecho su trabajo esa mañana, rumbo al Congreso de la Nación, en un acto por la memoria de Maximiliano Kostecky y Darío Santillán, dos víctimas de la represión estatal de años anteriores.
Los techos de pizarra de los antiguos palacios que todavía sobrevivían en la avenida Entre Ríos chorreaban aguanieve, ahuyentando a las palomas, poco acostumbradas todavía al cambio climático. En la tienda de deportes por la que se decidió, el agente inmobiliario tuvo que rodear el tumulto de ropa polar que se acumulaba en la entrada, ofrecida a precios de saldos e, incluso, se vio obligado a saltar sobre los trineos, esquíes y patines para hielo que constituían la oferta estelar y novísima de la gigantesca tienda, que esperaba, con esos peregrinos productos hallados en vaya uno a saber qué contenedor varado en el puerto, hacer, como se dice, su agosto. En un noticiero televisivo ya estaban promocionando los nuevos deportes y se veía a algunos snobs patinando sobre los helados lagos de Palermo, pese a la férrea prohibición de las autoridades municipales, que lo ignoraban todo sobre el espesor necesario de las capas de hielo para poder desplazarse sobre ellas sin peligro.
Una vez que hubo elegido los productos que estaba buscando (un pantalón largo y abrigado de gimnasia, un buzo polar con capucha y una campera con muchos bolsillos, que podía transformarse en práctica mochila), el agente inmobiliario emprendió el regreso, esta vez por las calles laterales, menos transitadas y ruidosas que la avenida. Le llamó la atención el modo en que una fina capa de nieve se acumulaba sobre las frutas que las verdulerías disponían en las veredas y dedujo que seguramente los verduleros la consideraban un método de refrigeración y conservación eficaz y totalmente gratuito y por eso permitían esa acumulación (la verdad era mucho más sencilla: completamente escépticos en cuanto a la duración del fenómeno climático, los propietarios o arrendatarios de verdulerías no se molestaban en la evacuación del agua helada y sólo ponían a resguardo las verduras de hojas verdes que, ya lo habían comprobado, el frío intenso achicharraba irremediablemente).
Más temprano, el agente inmobiliario había llevado sus rutinarios análisis de sangre al consultorio de su médico, que estaba en uno de esos congresos en Malasia a donde los profesionales de la salud concurren sobre todo para intercambiar opiniones sobre las pericias amatorias de las adolescentes asiáticas. Cuando lo atendió su reemplazo, un médico joven y algo enfermizo que siempre tenía alguna marca extraña en la piel de su cara y un malhumor a prueba de conversaciones, le dijo: "Para variar, cada vez que me tenés que leer un análisis, resulta que dieron mal". "Si querés no los leo", le contestó el submédico. "Es tarde, yo ya lo hice", contestó lacónico el agente inmobiliario, que había comprobado, en los pocos metros que separaban al laboratorio del consultorio, el alarmante marcador de los triglicéridos séricos (250 mg/dl), muy por encima de los valores de referencia (0-150, para adultos caucásicos), y el "riesgo elevado" que, para su edad, representaba el resultado de 24 mg/dl de colesterol HDL, muy por debajo de los valores de referencia para eso que los médicos de la televisión llaman "colesterol bueno".
"Viejo de mierda", había pensado sobre sí el agente inmobiliario, amargamente. Y no se equivocaba.
La tarde era un milagro de invierno (un invierno particularmente crudo que había amontonado, durante semanas, nieve en casi todas las esquinas). El sol brillaba sobre la ciudad que el agente inmobiliario tanto amaba y su luz rebotaba en los montículos de nieve que se acumulaban sobre los autos estacionados (o abandonados para siempre), y al fondo de la avenida Entre Ríos, más allá de Belgrano, se veían caravanas de manifestantes que patinaban, y a veces se caían, sobre la nieve a medias derretida que había quedado contra los cordones de la vereda después de que las máquinas limpianieves que el gobierno de la ciudad tuvo que importar de urgencia hubieran hecho su trabajo esa mañana, rumbo al Congreso de la Nación, en un acto por la memoria de Maximiliano Kostecky y Darío Santillán, dos víctimas de la represión estatal de años anteriores.
Los techos de pizarra de los antiguos palacios que todavía sobrevivían en la avenida Entre Ríos chorreaban aguanieve, ahuyentando a las palomas, poco acostumbradas todavía al cambio climático. En la tienda de deportes por la que se decidió, el agente inmobiliario tuvo que rodear el tumulto de ropa polar que se acumulaba en la entrada, ofrecida a precios de saldos e, incluso, se vio obligado a saltar sobre los trineos, esquíes y patines para hielo que constituían la oferta estelar y novísima de la gigantesca tienda, que esperaba, con esos peregrinos productos hallados en vaya uno a saber qué contenedor varado en el puerto, hacer, como se dice, su agosto. En un noticiero televisivo ya estaban promocionando los nuevos deportes y se veía a algunos snobs patinando sobre los helados lagos de Palermo, pese a la férrea prohibición de las autoridades municipales, que lo ignoraban todo sobre el espesor necesario de las capas de hielo para poder desplazarse sobre ellas sin peligro.
Una vez que hubo elegido los productos que estaba buscando (un pantalón largo y abrigado de gimnasia, un buzo polar con capucha y una campera con muchos bolsillos, que podía transformarse en práctica mochila), el agente inmobiliario emprendió el regreso, esta vez por las calles laterales, menos transitadas y ruidosas que la avenida. Le llamó la atención el modo en que una fina capa de nieve se acumulaba sobre las frutas que las verdulerías disponían en las veredas y dedujo que seguramente los verduleros la consideraban un método de refrigeración y conservación eficaz y totalmente gratuito y por eso permitían esa acumulación (la verdad era mucho más sencilla: completamente escépticos en cuanto a la duración del fenómeno climático, los propietarios o arrendatarios de verdulerías no se molestaban en la evacuación del agua helada y sólo ponían a resguardo las verduras de hojas verdes que, ya lo habían comprobado, el frío intenso achicharraba irremediablemente).
Más temprano, el agente inmobiliario había llevado sus rutinarios análisis de sangre al consultorio de su médico, que estaba en uno de esos congresos en Malasia a donde los profesionales de la salud concurren sobre todo para intercambiar opiniones sobre las pericias amatorias de las adolescentes asiáticas. Cuando lo atendió su reemplazo, un médico joven y algo enfermizo que siempre tenía alguna marca extraña en la piel de su cara y un malhumor a prueba de conversaciones, le dijo: "Para variar, cada vez que me tenés que leer un análisis, resulta que dieron mal". "Si querés no los leo", le contestó el submédico. "Es tarde, yo ya lo hice", contestó lacónico el agente inmobiliario, que había comprobado, en los pocos metros que separaban al laboratorio del consultorio, el alarmante marcador de los triglicéridos séricos (250 mg/dl), muy por encima de los valores de referencia (0-150, para adultos caucásicos), y el "riesgo elevado" que, para su edad, representaba el resultado de 24 mg/dl de colesterol HDL, muy por debajo de los valores de referencia para eso que los médicos de la televisión llaman "colesterol bueno".
"Viejo de mierda", había pensado sobre sí el agente inmobiliario, amargamente. Y no se equivocaba.
El yoyeo
En la era de la intimidad
Encuentro en el Centro Cultural Ricardo Rojas
Nora Catelli, Alberto Giordano, y Daniel Link
Coordinador: Ariel Schettini
Organizan: Centro de Estudios de Teoría y Crítica Literaria (UNR)
y Beatriz Viterbo Editora
Auspicia: Centro Cultural Rojas
Fecha: 3 de agosto de 2007
Hora: 19 hs
Dirección: Av. Corrientes 2038
Sala: auditorio Abuelas de Plaza de Mayo
miércoles, 25 de julio de 2007
El don de la lectura oblicua
por Maximiliano Crespi para La Posición, 11/12 (Bahía Blanca: Julio de 2007)
La mirada oblicua. La oblicuidad del paisaje dibujado por la lectura bentivegniana, es proporcional a lo resbaloso de las relaciones que enfoca y con las que se compromete, más de una vez, en la carne de la letra (repetición y diferencia en el doble, superstición, ruptura y discontinuidad en la lectura quebrada, y desvío, excentricidad y políticas de la amistad en un texto abierto a la multitud), pero también lo es respecto de la generosa disposición de su mirada crítica. Una mirada que se brinda evitando los propensos modos de la clausura, el enjuiciamiento o el dictamen, porque parte de la conjetura (y habilita el espacio a la digresión, como lo atestiguan los "Apuntes" que apendizan los ensayos) y no reprime el milagroso encuentro con lo inesperado en la experiencia de la lectura.
En resumen: la escritura de la lectura que Diego Bentivegna ensaya en los tres trabajos que componen Paisaje oblicuo, debe leerse como una genuina carta a los amigos presentes, pero también a los que, potencia secreta del don, seguro no cesará de procurarse en las inciertas formas del porvenir.
El texto completo, acá.
La mirada oblicua. La oblicuidad del paisaje dibujado por la lectura bentivegniana, es proporcional a lo resbaloso de las relaciones que enfoca y con las que se compromete, más de una vez, en la carne de la letra (repetición y diferencia en el doble, superstición, ruptura y discontinuidad en la lectura quebrada, y desvío, excentricidad y políticas de la amistad en un texto abierto a la multitud), pero también lo es respecto de la generosa disposición de su mirada crítica. Una mirada que se brinda evitando los propensos modos de la clausura, el enjuiciamiento o el dictamen, porque parte de la conjetura (y habilita el espacio a la digresión, como lo atestiguan los "Apuntes" que apendizan los ensayos) y no reprime el milagroso encuentro con lo inesperado en la experiencia de la lectura.
En resumen: la escritura de la lectura que Diego Bentivegna ensaya en los tres trabajos que componen Paisaje oblicuo, debe leerse como una genuina carta a los amigos presentes, pero también a los que, potencia secreta del don, seguro no cesará de procurarse en las inciertas formas del porvenir.
El texto completo, acá.
martes, 24 de julio de 2007
lunes, 23 de julio de 2007
Algunos lineamientos para una política cultural
Querida Patricia, Dr. Lavagna, Dra. Carrió, Señor Scioli, Cristina, señor@s representantes:
6. Lo que ya ha desaparecido es irrecuparable salvo como memoria. Pero a partir de lo que ya no existe también se puede construir. En Francia, el IMEC instaló los fondos de manuscritos que atesora en una abadía totalmente destruida durante la segunda guerra mundial, en las afueras de un pueblo en la costa normanda. Poco a poco, lo que era un páramo desolado y un mero monumento a la barbarie fue poblándose de casas, habitantes, escuelas. Enla Argentina han desaparecido pueblos y ciudades enteras: basta seguir las líneas de los ferrocarriles que ya no existen. Es ahí, en esas estaciones de ferrocarril abandonadas, donde deberían instalarse centros culturales, residencias para artistas, escritores, traductores, centros de documentación y archivo que generarían (lo sabe cualquier demógrafo de Francia o Alemania) el renacimiento de esos pueblos muertos*.
*La idea no me pertenece. Como se trabaja (trabajamos) en un proyecto orientado en esa dirección, reservo la fuente a la espera de circunstancias más propicias.
6. Lo que ya ha desaparecido es irrecuparable salvo como memoria. Pero a partir de lo que ya no existe también se puede construir. En Francia, el IMEC instaló los fondos de manuscritos que atesora en una abadía totalmente destruida durante la segunda guerra mundial, en las afueras de un pueblo en la costa normanda. Poco a poco, lo que era un páramo desolado y un mero monumento a la barbarie fue poblándose de casas, habitantes, escuelas. En
*La idea no me pertenece. Como se trabaja (trabajamos) en un proyecto orientado en esa dirección, reservo la fuente a la espera de circunstancias más propicias.
CARTA ABIERTA DE ATTTA AL JEFE DE GOBIERNO DE LA CIUDAD
Hace unos días, un funcionario de su gobierno, Javier García Elorrio, ha pretendido ganar fama con una resolución mediática en la que prohíbe la oferta y demanda de sexo en El Rosedal. Para justificarlo, ha dicho a la prensa que "los travestis se apropiaron" de este parque, que debería ser "para el disfrute de la gente", concepto en el que parece no incluirnos. Desde la Asociación de Travestis, Transexuales y Transgénero de la Argentina (ATTTA), red nacional integrante de la Federación Argentina de Lesbianas, Gays, Bisexuales y Trans, queremos compartir con usted y con toda la comunidad algunas reflexiones que el discurso de su funcionario maliciosamente omite. A las personas trans nos gustaría "apropiarnos" de espacios distintos al Rosedal. Nos gustaría apropiarnos de una carrera universitaria, nos gustaría apropiarnos de un trabajo digno, nos gustaría apropiarnos de una vivienda, nos gustaría apropiarnos de un documento que diga nuestro nombre, nos gustaría apropiarnos de la oportunidad de vivir una vida que no dependa de proxenetas, policías corruptos y funcionarios transfóbicos. No queremos apropiarnos del Rosedal. Queremos, sí, comer, llenar el plato, sobrevivir. ¿Usted y su gobierno tienen alguna alternativa para ofrecernos? Las personas trans sufrimos la discriminación por nuestra identidad de género casi desde que tenemos uso de razón. Muchas de nosotras fuimos echadas de nuestra casa, rechazadas por nuestra propia familia. La mayoría de nosotras no pudo terminar la escuela, no por falta de voluntad, sino porque el sistema educativo nos expulsa por ser diferentes. Incluso quienes la terminamos, nos cansamos de buscar y buscar trabajo, de sentir cómo nos cerraban la puerta en la cara. La mayoría de nosotras no tenemos ni siquiera un documento que diga nuestro nombre, y tenemos que hacer la cola de la mesa masculina cuando vamos a votar, ser llamadas con nombre de varón en la sala de espera de los hospitales o soportar que su subsecretario se refiera a nosotras como "los" travestis, y buena parte de la prensa reproduzca ese discurso. Queremos trabajar de otra cosa. ¿A usted le gustaría prostituírse? ¿Le gustaría estar en la calle, en alguna "zona roja", esperando que aparezca un cliente? ¿Le gustaría ser extorsionado por la policía y tener que pagar con dinero o favores sexuales el derecho a sobrevivir, a no ser asesinado, golpeado o llevado a una comisaría? A nosotras no nos gusta. ¿Cuándo piensan, quienes gobiernan, mirarnos a la cara para hacer algo más que echarnos de donde quiera que estemos? ¿Cuándo van a pensar en cómo crear las condiciones para que tengamos una vida digna, en vez de tratarnos como escoria? El discurso de quienes dicen, como el legislador Enríquez, que la prostitución debe ejercerse en lugares privados (¿departamentos privados?), y alejarse de la calle, esconde las consecuencias que eso tiene: la prostitución ejercida en espacios privados es el negocio de la esclavitud y la trata de personas, que regentean los mismos sectores que piden represión en nombre de "la moral y las buenas costumbres". ¿O usted no sabe quiénes son los dueños de esos departamentos? Nosotras queremos trabajo digno. Queremos terminar la escuela. Queremos tener una casa donde vivir. Queremos ser reconocidas con nuestro nombre y nuestro género. Queremos ser atendidas en los hospitales sin ser humilladas. Queremos que la policía esté para protegernos y no para extorsionarnos, golpearnos, violarnos o matarnos. Las personas trans, luego de casi 25 años del fin del Proceso, todavía vivimos bajo la dictadura. El Nunca Más no nos ha alcanzado, y día a día nos siguen matando. En varias provincias, existen Códigos Contravencionales y de Faltas que nos criminalizan, con tipos penales inconstitucionales tales como: "El que se vistiere o se hiciere pasar por persona del sexo contrario y ocasionare molestias, será reprimido con arresto hasta veinte días" (Santa Fe), o "El que se exhibiere públicamente con ropas de otro sexo, siempre que la costumbre lo reprima, salvo durante las fiestas de carnaval u otras que estuviere permitido (...)" (Santiago del Estero). Nosotras seguimos viviendo en la dictadura. Queremos ingresar a la democracia! Señor jefe de Gobierno: le proponemos un trato. Trabajemos juntos para terminar con la trata de personas y la esclavitud sexual. Trabajemos juntos para que el destino de las personas travestis y transexuales sea otro que la calle. Trabajemos juntos para terminar con la discriminación y la transfobia. Usted debe decidir de qué lado está. Mientras tanto, nosotras vamos a defender nuestra fuente de trabajo, hasta tanto el Estado y la sociedad nos ofrezcan otras alternativas para tener una vida digna. No nos van a echar del Rosedal ni de ningún otro lugar. Tendrán que pensar en soluciones que nos incluyan, o se encontrarán con nuestra resistencia.
Marcela Romero
Coordinadora nacional ATTTA
Vicepresidenta de la Federación Argentina de Lesbianas, Gays, Bisexuales y Trans
Coordinadora nacional ATTTA
Vicepresidenta de la Federación Argentina de Lesbianas, Gays, Bisexuales y Trans
domingo, 22 de julio de 2007
Algunos lineamientos para una política cultural
Querida Patricia, Dr. Lavagna, Dra. Carrió, Señor Scioli, Cristina, señor@s representantes:
5. La cultura lleva y trae: es un vehículo, un arca de Noé que no sólo preserva sino que transforma. En momentos críticos, muchas naciones usaron herramientas culturales como estrategia de reconstrucción de un lazo herido. Pienso en el teatro en los Estados Unidos después de la crisis de 1929 o enla España republicana, que confió a Federico García Lorca uno de sus más hermosos proyectos culturales, La barraca . Hay
5. La cultura lleva y trae: es un vehículo, un arca de Noé que no sólo preserva sino que transforma. En momentos críticos, muchas naciones usaron herramientas culturales como estrategia de reconstrucción de un lazo herido. Pienso en el teatro en los Estados Unidos después de la crisis de 1929 o en
Diario de otro dramaturgo
personajes> mauricio kartun, treinta años de teatro argentino
Todos estos años de gente
Empezó en talleres en los que la militancia era parte fundamental del teatro (y hoy explica por qué no vuelve a publicar esas obras). Trabajó con Pino Solanas en Los hijos de Fierro, componiendo las canciones que en la banda de sonido canta Alfredo Zitarrosa (y hoy guarda una anécdota heroica del destino de esa película). Tras el golpe, estuvo a punto de abandonarlo todo cuando Teatro Abierto lo devolvió al escenario (y tiene otra anécdota épica, con embarazo, Citroën y máquina de escribir). Con la democracia, se convirtió en el maestro de dramaturgia por antonomasia de actores, directores y escritores (y hoy advierte a cualquiera que intente kartunizarse). Con su segunda obra como director en cartel, Mauricio Kartun repasa una vida en el teatro argentino (y la cuenta como una obra imperdible).
Por Mercedes Halfon para Radar
Todos estos años de gente
Empezó en talleres en los que la militancia era parte fundamental del teatro (y hoy explica por qué no vuelve a publicar esas obras). Trabajó con Pino Solanas en Los hijos de Fierro, componiendo las canciones que en la banda de sonido canta Alfredo Zitarrosa (y hoy guarda una anécdota heroica del destino de esa película). Tras el golpe, estuvo a punto de abandonarlo todo cuando Teatro Abierto lo devolvió al escenario (y tiene otra anécdota épica, con embarazo, Citroën y máquina de escribir). Con la democracia, se convirtió en el maestro de dramaturgia por antonomasia de actores, directores y escritores (y hoy advierte a cualquiera que intente kartunizarse). Con su segunda obra como director en cartel, Mauricio Kartun repasa una vida en el teatro argentino (y la cuenta como una obra imperdible).
Por Mercedes Halfon para Radar
sábado, 21 de julio de 2007
Algunos lineamientos para una política cultural
Querida Patricia, Dr. Lavagna, Dra. Carrió, Señor Scioli, Cristina, señor@s representantes:
4. Al mismo tiempo que integren a la ciudadanía mediante estrategias de distribución democrática de la modernización, las acciones educativas y culturales de un país comola Argentina deben tender a reforzar los vínculos (también previstos por las leyes) con países que comparten su misma precarización. El Mercosur suponía una integración bilingüe en las escuelas, que sólo en Brasil llegó a desarrollarse. Hay que enseñar portugués en las escuelas secundarias argentinas y premiar a los mejores estudiantes con viajes de estudio y programas de intercambio a ese país.
4. Al mismo tiempo que integren a la ciudadanía mediante estrategias de distribución democrática de la modernización, las acciones educativas y culturales de un país como
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