Eterno retorno

La poeta llama por teléfono a cualquier hora, cuando las circunstancias la obligan a recurrir a un oído amigo que la conforte. ¿Cuánto duró su último casamiento? No lo sabe, no lo recuerda. Pide ayuda para fijar las fechas. Es nuevamente soltera desde hace unos meses y había estado en pareja, ¿cuántos años? En el 2001, lo recuerda perfectamente, miraba la crisis por televisión con su entonces nuevo amante (o sola, porque él había ido a marchar con sus amigos). ¿Pero antes, cuándo había empezado a entregarse a él con exclusividad, cuándo había abandonado su vida de soltera? Sacamos conclusiones juntos: fue en el 2000. ¿Pero..., entonces?
La historia vuelve, eso ya es sabido. Ha descubierto, la poeta, que su eterno retorno, como un cometa que surca los cielos, tiene una frecuencia de siete años. Anoche, el sábado, terminó en su nueva casa enredada con un bello espécimen de sexo masculino quien, para mayor coquetería, tenía un tatuaje deslumbrante en su abdomen y un piercing en su tetilla izquierda que ella se dedicó a tironear mientras movía sus caderas sobre aquello que señalaba el tatuaje.
Una vez cumplida la para nada memorable performance física, la poeta consideró oportuno acompañar el último cigarrillo de la noche con unas líneas de conversación (de las otras, ya habían tenido suficientes).
Allí cayó en la cuenta, porque su visitante se lo dijo, que lo que acababa de suceder ya había sucedido antes, ¿seis o siete años atrás? No una vez, sino por lo menos tres. Y habían comido juntos. Y ella había estado en su casa, y había acariciado su perro. "De hecho, me regalaste un libro de poemas tuyo, que pude leer sólo mucho después de que me lo diste". Entonces, el olvidado muchacho tenía más pelo, no tenía tatuaje alguno ni piercing que lo engalanara. "Yo estaba muy loco, y me parece que vos también", escuchó la atónita poeta que le decía alguien que no había dejado huella en su memoria y a quien le había regalado su primer poemario.
"¿Seré tan puta", preguntaba ahora al teléfono, "que le regalo mis poemas a cualquiera que me la pone?". Confirmarla en su sospecha, a esa hora de la madrugada, habría sido cruel.

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¿La factura a nombre de quién?

Como dijo el maestro, habría que dejar de robar por lo menos durante dos años. Acá, las pruebas de la infamia y del más que doblete, triplete.

Moisesville

EL PROYECTO MOISESVILLE (1889 -2007)

Miércoles 5 de septiembre a las 18hs.

Auditorio Goethe-Institut

Av. Corrientes 319

Entrada libre

Organizado por la Cátedra Walter Gropius (FADU/UBA/DAAD) se presentará el proyecto de un documental sobre la aparición y la paulatina desaparición de una colonia agrícola de judíos rusos y alemanes en la Argentina. Moisesville fue un proyecto del Barón Hirsch y su Jewish Colonization Agency, pensado como un lugar de la Provincia de Santa Fe en el que habría de establecerse un nuevo espacio de vida con todas las instituciones culturales importantes: sinagoga, escuela, biblioteca, teatro y universidad. Actualmente Moisesville da la impresión de abandono. Sin embargo, sigue existiendo el gran proyecto Moisesville, su memoria y su lento desaparecer en las llanuras infinitas de la Pampa.

Con expertos de la inmigración judía y del yidish se discutirán, a partir de este ejemplo, la historia y el presente de una cultura judía que forma parte de una historia tanto alemana/europea como argentina.

Estado de exclusión

Asambleístas insisten en llevar la protesta a las puertas de Botnia

Pese al fuerte operativo de seguridad previsto y a la advertencia de “zonas de exclusión”, los vecinos ratificaron su intención de cruzar a Uruguay; afirman que el reclamo será pacífico, pero crece la preocupación.

Los asambleístas salieron a defender la fuerte apuesta que programan para protestar el próximo domingo contra Botnia , en medio de las señales de preocupación de ambos gobiernos.
Los vecinos insitieron en su intención de llegar hasta las puertas de la pastera de origen finlandés, pese a las fuertes medidas se seguridad previstas por Uruguay. De hecho, habrá zonas de exclusión en los alrededores de Botnia, según anunció el viceministro del Interior oriental.
"De todos modos vamos a intentarlo", desafió el asambleísta Alfredo de Angelis."El domingo, a partir de las 10 de la mañana, estamos invitando a todos para pasar a la cabecera del puente, del lado uruguayo", agregó.
"Estaremos concentrando todos los argentinos y uruguayos radicados en la Argentina. Del otro lado nos estarán esperando uruguayos con la misma inquietud nuestra: la contaminación de Botnia", sostuvo.

Al pie de las barrancas del río Paraná

Invitado por Alberto Giordano y Martín Prieto, tomé micro con destino a la Chicago argentina, donde fue inútil tratar de localizar los pocos restos arqueológicos que Edgardo Cozarinsky había utilizado para la ambientación de su Rufián moldavo. La modernización y la especulación inmobiliaria ya han arrasado con lo que quedaba alrededor de Le Petit Trianon y Mme. Sapho, dos prostíbulos de comienzos de siglo que hoy sobreviven como módicos albergues transitorios rodeados de pujantes empresas de telefonía móvil.
El motivo oficial de mi visita involucraba mi participación en un seminario sobre la imaginación intimista. Secretamente, quería pasar mi cumpleaños a la orilla del Paraná, que decidió brillar para mí bajo un sol glorioso. A mí se me hace cuento que Rosario empezara, la juzgo tan eterna como el agual y el aire.

Yo fui pobre

por Daniel Link

El que es pobre o se considera pobre anhela lo que no tiene, lo que nunca tendrá. Hay una parte de la pobreza que no es material, sino un estado de conciencia: ésa es la parte que nos arroja en la desesperación.
El sencillo enunciado "Yo fui pobre" reclamaría algunas explicaciones: ¿en qué momento cesó de ejercer su tiranía la miseria y cuál fue el golpe de fortuna que permite a este “yo” que hoy soy un ejercicio retrospectivo de la imaginación?
Mi infancia en la ciudad de Córdoba, donde pasé (lo pienso ahora) los mejores años de mi vida, fue extremadamente pobre. Recuerdo el frío intenso que cada invierno me enfermaba y las conjuntivitis crónicas que padecía todos los años por la sequedad de la estación maldita. Pero eso puede pasarle a cualquier niño de constitución débil. Yo era pobre y enfermizo: todavía no me explico cómo sobreviví a mi infancia (si es que estar aquí, reconstruyéndola aproximativamente, significa haberla sobrevivido de algún modo). Seguramente fue mi responsabilidad ante los otros lo que me impidió dejarme morir de frío o de tristeza.

El texto completo, acá.

Ocean's 13

Las risas llegan desde Berlín, desde México, desde Santiago de Chile. Reid, reid, que yo gasté veinte pesitos para vuestro solaz y vuestra burla y no me arrepiento porque de ese modo he acercado un alivio presupuestario a quienes lo necesitaban y alegría a la grisura de quienes viven en estado de monotonía . Muchos hemos hecho lo mismo, y está bien que así fuera: después de todo las patologías emergentes necesitan de un programa y éste, por lo menos, es uno.

Y a la noche la hizo Dios, para que el hombre la gane

Acá, el programa completo de las Jornadas Preparatorias "Poesía y memoria".

Hay que devolver la poesía al pueblo

Programa completo de las Jornadas Preparatorias "Poesía y memoria", acá.

Para el bronce

Si Fogwill fuera el último (o el único) escritor, de todos modos esta sección seguiría existiendo. En una entrevista reciente realizada por un atónito Agustín Valle elijo, de entre muchas otras frases memorables:

"¡No, che, el baúl no, que ahí tengo la droga!"

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Picardía criolla

En mi defensa (pero no la tengo, no la merezco) debo decir que todo estaba muy bien preparado y resultaba convincente. El hombre que tocó timbre a la hora de la siesta (no mía, sino del portero) se presentó con una tarjeta que dice (la tengo frente a mis ojos) "Servicio de Recolección", Empresa: "Delegación Limpieza" (sello de tinta), "El equipo del camión número 760", y en el dorso "Programa de Patologías Emergentes". Aparte, un folleto suministraba indicaciones sobre el correcto procesamiento de la basura y los horarios de trabajo del supuesto camión.
El objetivo de la visita era entregarnos unas bolsas para la separación de los residuos según sus posibilidades de reciclado. Luego, en apabullante giro conversacional, se me exigió una contribución "voluntaria" y anual que yo pensé que era una cifra pero que pronto se transformó en otra, lo que despertó, ¡finalmente!, mis sospechas. Pagué $ 20 por un conjunto de bolsas de residuos de diferentes colores.
Cuando me crucé con el portero le pregunté si sabía algo del asunto y él, sencillamente, se rió de mí. ¡Aplausos, aplausos! En mi defensa, quisiera agregar que estaba distraído, escribiendo.

Noche de miércoles

La pura verdad

Presentación

Tristeza não teim fim

El parque zoológico y el estado de excepción generalizado.

Poetas lanzados

Todo bien con la poesía lanzada, pero recuerden que quienes hemos crecido leyendo a Sarduy y aprendiéndonos de memoria versos de Maria Elena Walsh como éstos:

Un gallo a una gallina preguntó:
—¿Cocorocó? ¿Cocorocó cocó?
La gallina, indecisa,
primero le dio risa,
pero después le contestó que no.

no nos escandalizamos fácilmente.

Tomates eran los de antes

Tomates mutantes transportan vacuna contra sida y hepatitis

Si vas para Niteroi, preguntá por la Laguna

Allí estaremos

Las Nubes

Un frente que se viene, abierto como un arco envolvente, espeso de inminencia y acuoso, de un amarillo tan brillante e incorpóreo que podría evaporarse en luz, y detrás, empujando esa pared incandescente, epifánica, un toldo oscurísimo y helado, amenazante de algo tenebroso, final.

Congreso, 19 de agosto, 18:30hs

Publicado en Las Nubes por Ezequiel Alemian

Poesía gauchesca

Malambo, zapateo y boleadora;
el gaucho su gran show está brindando.
Abajo hay una china, está mirando,
que tiene mucha cara e' peteadora.

La china quiere hablarle sin demora,
al gaucho que la mira zapateando.
El gaucho zapatea, va pensando:
"¡qué fiera es esa china acechadora!"

Dejando el escenario baja al pasto,
y ve a la china fea que se acerca;
quisiera ya meterse en un canasto,

jalarse un buen rayazo de su merca.
Qué feo es el rechazo, ¡qué nefasto!
Y bueno, así es la vida: es una puerca.

Fuente: TrashSonetos

Crisis

La comunicación con Bea terminó abruptamente como consecuencia de uno de los periódicos e inesperados cortes de luz que agobiaban a la ciudad desde los días posteriores a los primeros temporales de nieve, capricho climatológico que, después de dos semanas de continuidad, había perdido toda la gracia que tuvo en un principio para la población. Los primeros en notar las terribles consecuencias del gélido invierno que invadía Buenos Aires como una garra tenaz y desconocida hasta por los más memoriosos de sus habitantes fueron los muertos de frío, literalmente: decenas de víctimas de la hipotermia durante los primeros días (hasta que la cuenta dejó de llevarse públicamente), la mayoría de ellos entre los más desposeídos, personas acostumbradas a dormir a la intemperie en inviernos más benignos que no habían podido sobrevivir a la segunda noche de precipitaciones blancas y vientos helados que se arremolinaban en todas las esquinas y formaban espirales de nevisca y escarcha que iban a estrellarse contra los umbrales de los edificios donde solían acomodarse para mal dormir entre cartones y mantas raídas los pordioseros más olvidados por la sociedad, algunos de ellos niños.
Luego de las lamentaciones de rigor, las autoridades municipales comenzaron a alojar de noche a los sobrevivientes en donde se pudiera (incluso escuelas) para evitar que la gente encontrara cada mañana cadáveres congelados a la intemperie. El gobierno nacional también tuvo que diseñar planes de emergencia para paliar las deficiencias en la distribución de gas y electricidad en las zonas urbanas afectadas por la que era llamada "la aparente glaciación", a los ponchazos, sin ton ni son, como suelen resolverse las crisis habitualmente en países que no son dados a pensar que las cosas pueden ser de otro modo diferente a como han sido siempre (es decir, todos), planes de acuerdo con los cuales fue suspendida la venta de gas para alimento de la combustión de automotores, se exigió a los grandes centros de compras que ahorraran la mayor cantidad de electricidad posible, disminuyendo la iluminación superflua (es decir, publicitaria), se eliminaron de la agenda deportiva los espectáculos nocturnos y se racionalizó (eufemismo que usaron los medios de comunicación para designar al racionamiento) el consumo de fluidos en algunas áreas de la industria.
No fue bastante: cada tanto un apagón dejaba sin electricidad a vastas zonas de una ciudad ya herida por las consecuencias más evidentes de la nevazón y en varios barrios de Buenos Aires debieron formarse espontáneas cuadrillas coordinadas por las agrupaciones de Bomberos Voluntarios, tanto para despejar de nieve las calles que la municipalidad no podía limpiar, abocada como estaba a garantizar el tránsito por las grandes avenidas, como para vigilar y, de paso, tratar de impedir el proceso de descomposición de los ya de por sí débiles lazos sociales, porque a oscuras la ciudad parecía volverse más adecuada para la proliferación de la violencia urbana (o eso se decía para justificar la multiplicación de los controles).
La falta de suministro eléctrico afectó de inmediato las comunicaciones porque ya casi nadie tenía teléfonos regulares, de los que funcionan con la mínima carga que los cables telefónicos transportan, sino dispositivos inalámbricos que no sirven para nada sino conectados a la red eléctrica (paradoja que ahora muchos estaban tratando de resolver recurriendo a la compra compulsiva de viejos aparatos telefónicos allí donde los hubiera, los mercados de pulgas incluidos, donde los astutos negociantes habían puesto sus precios por las nubes), y por eso la gente que todavía se manejaba con telefonía inalámbrica veía sus conversaciones interrumpidas sin saber a ciencia cierta si podrían retomarla en algunos minutos, en horas o recién al día siguiente.
Después de una semana de un régimen semejante, todo el mundo se había declarado ya harto de la nieve pero también de los políticos que decían resolver aquello para lo cual, a todas luces, no tenían solución posible en el corto plazo, y es por eso que las pintorescas salidas en busca de la solidaridad o la misericordia de las deidades de la tierra comenzaron a ser frecuentes entre las poblaciones más castigadas por las tormentas níveas (la mitad del país, la parte próspera y, desde ya, la Patagonia, cuyo rigor climático, sin embargo, a nadie sorprendía demasiado porque había sido siempre un territorio inhóspito), pero también entre quienes formaban parte de la casta política, que no podían darse el lujo, en un año electoral, de que la desgracia se convirtiera en el horizonte habitual de los votantes.
“Hola, hola”, murmuró el agente inmobiliario cuando se cortó la comunicación telefónica que estaba manteniendo, con la esperanza inercial de que se tratara de un defecto del auricular o cosa semejante. Sólo décimas de segundo después se dio cuenta de su error cuando se descubrió en penumbras, sin la posibilidad de hablar por teléfono con nadie (su celular estaba descargado desde el día anterior), o de escribir un correo electrónico, o de sentarse a mirar televisión o de cocinarse algo para cenar ese día extraño en el que fue notificado de que su cuerpo comenzó a decirle cosas que lo inquietaron más allá de lo que él mismo hubiera imaginado, porque significaba su inclusión en una clase de personas, los preocupados por su propio cuerpo, respecto de la cual jamás soñó siquiera tener algo que ver.
La cuarta idea que atravesó como un relámpago la conciencia del agente inmobiliario, sin que pudiera siquiera considerársela producto de pensamiento alguno, fue que la crisis que su cuerpo se había atrevido a manifestar como protesta era consecuencia o correlación de la catástrofe climática que a todos preocupaba.
Incapaz de sobrellevar la noche entera que tenía por delante entre las simultáneas tinieblas que dominaban su barrio y su conciencia, se decidió por salir a la calle, a ver si conseguía, por milagro, encontrar un taxi que lo llevara a casa de su amigo, socio y ex compañero de colegio Manuel Spitz, cuya fortuna (amasada primero gracias a una serie de extraordinarios sucesos en el mundo del teatro, donde las piezas dramáticas que había conseguido imaginar, todas ellas fundadas en los más lamentables aspectos de su vida patética, y consolidada luego de su retiro deliberadamente planificado de la escena a través de una empresa receptora de turismo gay en la Argentina) le permitía vivir en un lujoso edificio de la parte más nueva de la ciudad, Puerto Madero, donde si el suministro eléctrico hubiera sido interrumpido, de todos modos sus afortunados habitantes contarían con un generador propio que les permitía tanto preservar intacta la cadena de frío necesaria para la conservación de los alimentos y las medicinas que, ricos como eran, habían tenido la precaución de acopiar, como seguir las vicisitudes del programa Dancing on Ice, que los programadores de la televisión habían decidido poner en el aire como para adaptarse a los vientos de la historia y sacar ganancia incluso en las peores circunstancias.

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