Para La Nación, Fidel Pintos está vivo y vive en Nueva York bajo seudónimo: "Un argentino sobrevivió a un terremoto, al 11 de septiembre y al tsunami. Jorge Falus tiene 62 años y vive en EE.UU".
Hace 17 horas.
viernes, 7 de enero de 2005
Correspondencia
"Hola L., he leído tus textos sobre la masacre de Cromañón por internet. Suscribo todo lo que allí decís. Sobre todo respecto del cinismo de quienes no mencionan con nombre y apellido (José Pablo Feimann et al) a uno de los responsables de la masacre (Ibarra, además de Chaván), tal vez por miedo a perder algún cargo o algún taller que duramente se ha obtenido de la burocracia municipal, además de algún auspicio publicitario.
un saludo
C."
"Gracias, C. Preferiría no tener que estar escribiendo estas cosas... Pero uno es un esclavo de sus propias convicciones.
Un abrazo
L."
un saludo
C."
"Gracias, C. Preferiría no tener que estar escribiendo estas cosas... Pero uno es un esclavo de sus propias convicciones.
Un abrazo
L."
jueves, 6 de enero de 2005
Cerca del final
Hasta hace un rato, Plaza Mayo era un hervidero de gente. Familiares y amigos de las víctimas de República Cromañón, en primerísimo término, y después los otros: los que nos sentimos involucrados en este duelo porque somos víctimas de la incompetencia, el cretinismo, la mala fe, la banalidad y el cinismo criminal de Aníbal Ibarra. ¿Por qué Ibarra se ha negado a tan siquiera considerar públicamente su renuncia, hasta ahora? Es cierto que esperó a que el presidente se lo ordenara ¡para recibir a los familiares de las víctimas! ¿Estará esperando una señal en el mismo sentido para poner patitas en la calle? ¿Tan inútil se sabe, tan incapaz de tomar una decisión por cuenta propia?
Hoy estuvimos frente a la Alcaldía el doble de las personas que marchamos el lunes pasado. Supongo que 10.000. ¿Cuál es el numerito que Ibarra está esperando para abandonar el trono de sangre en el que está instalado? Que lo diga ya, porque hoy quedó claro que la gente está dispuesta a continuar marchando para que se vaya. Que lo diga ya así apuramos un poco el trámite ineludible: ¿Alguien duda de que Ibarra deba marcharse? ¿Quién, además de sus secuaces y los payasos de su corte? ¿Los que coordinan sus "tallercitos"? ¿Los que usufructúan sus subsidios?
De paso, que se lleve el presente griego que le mandó Duhalde, ese Álvarez que dudaba si enrolarse en las huestes de Macri o seguir en los canales ortodoxos del peronismo.
En cuanto a looks, en la marcha se vio de todo y cualquiera que intente subestimar la protesta atribuyéndosela a aparatos de la izquierda (o de la derecha, porque en tren de descalificar el odio que les tienen esta gentuza es capaz de todo) está loco: había militantes, claro que sí (y bienvenidos sean), chicas en sillas de rueda, señoras con velas, jóvenes de ropa cara y raros peinados nuevos, parejitas de adolescentes, chicos en cuero. Todos bañados por una energía (política, claro) que los embellecía hasta volverlos la encarnación de un sueño o una mitología. Que declare alguien que esta marcha, o la anterior, o la próxima son ilegítimas. Así vamos sabiendo sobre qué tumbas iremos (oportunamente) a escupir.
Al volver de Plaza Mayo crucé la 9 de Julio, engalanada con sus lucecitas bobas que seguramente costaron más que los hipotéticos sueldos de los inspectores que Ibarra no supo o no quiso (para el caso es lo mismo) poner de nuestra parte.
Hoy estuvimos frente a la Alcaldía el doble de las personas que marchamos el lunes pasado. Supongo que 10.000. ¿Cuál es el numerito que Ibarra está esperando para abandonar el trono de sangre en el que está instalado? Que lo diga ya, porque hoy quedó claro que la gente está dispuesta a continuar marchando para que se vaya. Que lo diga ya así apuramos un poco el trámite ineludible: ¿Alguien duda de que Ibarra deba marcharse? ¿Quién, además de sus secuaces y los payasos de su corte? ¿Los que coordinan sus "tallercitos"? ¿Los que usufructúan sus subsidios?
De paso, que se lleve el presente griego que le mandó Duhalde, ese Álvarez que dudaba si enrolarse en las huestes de Macri o seguir en los canales ortodoxos del peronismo.
En cuanto a looks, en la marcha se vio de todo y cualquiera que intente subestimar la protesta atribuyéndosela a aparatos de la izquierda (o de la derecha, porque en tren de descalificar el odio que les tienen esta gentuza es capaz de todo) está loco: había militantes, claro que sí (y bienvenidos sean), chicas en sillas de rueda, señoras con velas, jóvenes de ropa cara y raros peinados nuevos, parejitas de adolescentes, chicos en cuero. Todos bañados por una energía (política, claro) que los embellecía hasta volverlos la encarnación de un sueño o una mitología. Que declare alguien que esta marcha, o la anterior, o la próxima son ilegítimas. Así vamos sabiendo sobre qué tumbas iremos (oportunamente) a escupir.
Al volver de Plaza Mayo crucé la 9 de Julio, engalanada con sus lucecitas bobas que seguramente costaron más que los hipotéticos sueldos de los inspectores que Ibarra no supo o no quiso (para el caso es lo mismo) poner de nuestra parte.
Curriculum
El partido de Elisa Carrió, los familiares de los asesinados Maximiliano Kosteki y Darío Santillán y la Asociación de Madres de Plaza de Mayo repudiaron ayer el nombramiento de Juan José Alvarez como secretario de Seguridad porteño. A través de un comunicado, la Mesa Nacional del ARI, que lidera Elsa Quiroz, sostuvo que "estamos increíblemente volviendo al pasado con el nombramiento de quien fuera responsable directo como secretario de Seguridad Interior de las muertes de Maximiliano Kosteki y Darío Santillán en la Masacre de Avellaneda". Alberto Santillán y Vanina Kosteki sostuvieron que "Alvarez fue uno de los máximos responsables de la masacre del 26 de junio de 2002".
Fuente: Página/12
Fuente: Página/12
Correspondencia
Alarmado por mi preocupación por la vejez, A. M. me envía el vínculo de Village E.V. Altesgerechtes Leben für Lesben und Schwule und ihre Freundinnen, un asilo para lesbianas y gays y sus "amigos". "Andá reservando lugar", sugiere.
Diario de un televidente
Anoche, TN cargó con todo contra Ibarra. El auditor de la ciudad dijo que si Sadaic puede controlar qué música se pasa en las discos y bailantas, cómo el gobierno puede alegar que no tiene personal suficiente como para hacerlo. Patricia Bullrich (persona que no me simpatiza de ninguna forma, pero que tiene buen manejo de cámara) polemizó con un mamarracho que mandó Ibarra (subsecretario de seguridad creo que es su cargo). La Bullrich repitió como latiguillo tres cosas sencillas (sus argumentos son siempre sencillos, un poco porque quiere cautivar a la audiencia, otro poco porque no podría retener argumentaciones sofisticadas). Cuando terminó de hablar, el mamarracho oficialista tenía cara de derrota previa. Y sin embargo lo intentó. Atacó ad hominem, descalificando a Patricia Bullrich. No podía hacer otra cosa: sus argumentos eran incontestables. Incluso, cometió un error delicioso (si el contexto no fuera tan dramático). Mentado el renunciado secretario de seguridad, gritó que ese hombre era un lujo para la administración porteña y que si había renunciado fue únicamente porque era un hombre digno... ¿Ibarra no lo es? Alcalde: no mandes a semejantes mamarrachos a que te ciuden las espaldas. Hoy, por suerte, escriben Susana Viau ("Lo único transversal") y Horacio Verbitsky, quien señala sobre el interinato de Álvarez en seguridad: "El proyecto que mañana presentará a Ibarra incluye medidas de prevención, tan obvias que ni merecen enunciarse". ¿Hace falta decir más?
Se prepara una interpelación ridícula, un show de canallas leguleyos. Anoche, en TN, un constitucionalista dijo que cabe el juicio político a Ibarra según la constitución de Buenos Aires. La Bullrich agregó que también cabe la revocatoria de mandato (hay que juntar el 20 % de firmas del padrón electoral: ¡una locura!).
Voy a ver si encuentro, para mi galería, una foto del alcalde con Chabán, para apurar un poco los trámites...
Se prepara una interpelación ridícula, un show de canallas leguleyos. Anoche, en TN, un constitucionalista dijo que cabe el juicio político a Ibarra según la constitución de Buenos Aires. La Bullrich agregó que también cabe la revocatoria de mandato (hay que juntar el 20 % de firmas del padrón electoral: ¡una locura!).
Voy a ver si encuentro, para mi galería, una foto del alcalde con Chabán, para apurar un poco los trámites...
miércoles, 5 de enero de 2005
Casi... moderno
Preparé el abstract para el Simposio Internacional que prepara W.B. para marzo, lo que me obligó a pensar durante un rato el curso de la argumentación que podría sostener sin demasiado riesgo para mi cabeza: entre Thomas Mann y Pablo Pérez (escribí). Me di cuenta de que era demasiado, pero ya era tarde.
Fui al cajero a sacar plata. Fui al correo a mandar la evaluación que el Conicet me había pedido. La mandé certificada y me salió 7 pesos con 50. Me di cuenta de que podría haber ido y vuelto en taxi a la sede del Conicet por la misma plata y de paso tomaba un poco de aire acondicionado. Pero ya era tarde.
Pasé por la librería para comprar mi organizador de escritorio, para anotar las citas y compromisos del año (¡los deadlines!). Me di cuenta de que, al mismo tiempo que presumo de tener una "bitácora" colgada en Internet, tengo vicios de la época de la cultura que llamamos letrada. Pero ya era tarde. Ahora tengo mi organizador debajo del teclado inalámbrico y todo prolijamente anotado: al principio y al final de cada mes, las cosas a mediano plazo, que suelen ser las más importantes, como para no desatenderlas. Por ejemplo, ahora, el prólogo para Die, Di, Die, que prometí para febrero y el lanzamiento de la colección (lo que veo todavía bastante verde). Mañana me encuentro con E., que me va a dar un cd con su libro (junto con el de B., el primero de la colección). Ya que se me corta la tarde, aproveché para armar una cita con C. para planear una página en Internet con información alternativa porque los dos estamos completamente hartos de los diarios y sus compromisos y no da para seguir quejándose tontamente. Después, marcharemos rumbo a la Alcaldía.
Antes de salir había decidido ducharme porque mi cuerpo despedía olores nauseabundos, hasta para un olfato bizarro como el que tengo. Cuando salí a la calle y me golpeó la cara y la nuca (al mismo tiempo) un yunque sólido de temperatura, me di cuenta de que debía haber reservado el placer del baño para la vuelta. Pero ya era tarde. Volví tan húmedo como al salir, aunque la intensidad de mis olores no es la misma.
Me puse a actualizar vínculos saltando de un blog a otro. Me enamoré de puto y aparte, irremediablemente. Pero ya era tarde. Sentí que me estaba perdiendo de algo, que se me escapaba algo de una fiesta a la que llegaba tarde (¿es este puto y aparte el mismo de puto y aparte?). Además todos esos chicos saben manejar muy bien estas herramientas electrónicas que para mí (aún cuando presuma ante mis discípulos de Bahía Blanca) son un verdadero rompedero de cabeza y una pérdida de tiempo. De pronto se me ocurrió que debería estudiar computación. Pero ya es tarde... Y es la hora de salir de mi rincón para charlar con S., que estuvo todo el día con el photoshop, corrigiendo fotos de dos sesiones. A lo mejor le propongo que nos demos juntos un baño de inmersión y juguemos (antes de que sea demasiado tarde) como chicos con el agua y las burbujas.
Fui al cajero a sacar plata. Fui al correo a mandar la evaluación que el Conicet me había pedido. La mandé certificada y me salió 7 pesos con 50. Me di cuenta de que podría haber ido y vuelto en taxi a la sede del Conicet por la misma plata y de paso tomaba un poco de aire acondicionado. Pero ya era tarde.
Pasé por la librería para comprar mi organizador de escritorio, para anotar las citas y compromisos del año (¡los deadlines!). Me di cuenta de que, al mismo tiempo que presumo de tener una "bitácora" colgada en Internet, tengo vicios de la época de la cultura que llamamos letrada. Pero ya era tarde. Ahora tengo mi organizador debajo del teclado inalámbrico y todo prolijamente anotado: al principio y al final de cada mes, las cosas a mediano plazo, que suelen ser las más importantes, como para no desatenderlas. Por ejemplo, ahora, el prólogo para Die, Di, Die, que prometí para febrero y el lanzamiento de la colección (lo que veo todavía bastante verde). Mañana me encuentro con E., que me va a dar un cd con su libro (junto con el de B., el primero de la colección). Ya que se me corta la tarde, aproveché para armar una cita con C. para planear una página en Internet con información alternativa porque los dos estamos completamente hartos de los diarios y sus compromisos y no da para seguir quejándose tontamente. Después, marcharemos rumbo a la Alcaldía.
Antes de salir había decidido ducharme porque mi cuerpo despedía olores nauseabundos, hasta para un olfato bizarro como el que tengo. Cuando salí a la calle y me golpeó la cara y la nuca (al mismo tiempo) un yunque sólido de temperatura, me di cuenta de que debía haber reservado el placer del baño para la vuelta. Pero ya era tarde. Volví tan húmedo como al salir, aunque la intensidad de mis olores no es la misma.
Me puse a actualizar vínculos saltando de un blog a otro. Me enamoré de puto y aparte, irremediablemente. Pero ya era tarde. Sentí que me estaba perdiendo de algo, que se me escapaba algo de una fiesta a la que llegaba tarde (¿es este puto y aparte el mismo de puto y aparte?). Además todos esos chicos saben manejar muy bien estas herramientas electrónicas que para mí (aún cuando presuma ante mis discípulos de Bahía Blanca) son un verdadero rompedero de cabeza y una pérdida de tiempo. De pronto se me ocurrió que debería estudiar computación. Pero ya es tarde... Y es la hora de salir de mi rincón para charlar con S., que estuvo todo el día con el photoshop, corrigiendo fotos de dos sesiones. A lo mejor le propongo que nos demos juntos un baño de inmersión y juguemos (antes de que sea demasiado tarde) como chicos con el agua y las burbujas.
Síntesis
Leo los diarios para informarme y para modificar mi punto de vista, llegado el caso. En el caso Ibarra no sucede (no porque uno sea muy lúcido sino porque todo, desde el comienzo, fue claro como el agua). Hoy La Nación dice que el alcalde se siente abandonado por el gobierno nacional y que le molestó la reunión de Kirchner con familiares. Te lo tenemos dicho, Alcalde: te dejaron solo. El diario El País (cuyas notas suelen ser levantadas por nuestros medios "progresistas") dice que: "Kirchner no es responsable de lo ocurrido, que es competencia municipal. Pero la asunción de responsabilidades políticas se ha demorado en exceso. El único que ha actuado con dignidad y celeridad ha sido Juan Carlos López, secretario de Justicia y Seguridad Urbana de la capital, al ser el primero en dimitir. Ayer (por el lunes) le siguió la secretaria de Control Comunal, Fabiana Fiszbin, de la que dependían los inspectores que debían haber impedido el concierto en un local que no reunía las condiciones exigibles. Mientras, el alcalde porteño, Aníbal Ibarra, echa balones fuera al hablar de responsabilidades compartidas entre el dueño de la discoteca, que sin duda las tiene, y los bomberos que pasaron por alto las deficiencias en los sistemas de seguridad de la discoteca."
El Boletín Oficial, que por sus características tiene acceso a las antecámaras del poder, señala: "Dos diarios nacionales proponen la misma encuesta on line, el prorrateo de las responsabilidades en la tragedia. Aníbal Ibarra, en ambas, le gana a Omar Chabán con holgura. Su renuncia es pedida a voz en cuello por una manifestación que mixtura a militantes de izquierda con parientes de las víctimas. Quieras que no, es una hipótesis a analizar dentro del actual escenario. Las encuestadoras vinculadas a la política ya están sondeando. El planteo sería disparatado en la mayoría de las sociedades democráticas del mundo, acá impresiona menos. Los que dicen que el tiempo del "que se vayan todos" es puro pasado no terminan de entender la película". O sea: Ibarra renunciará según lo que le dicten las encuestas y no según lo que le dicte su conciencia. El planteo, Mario, es disparatado en la mayoría de las sociedades democráticas del mundo. Como disparatado es el enojo de Kirchner de hoy, que seguramente incluyó lo que dijiste ("Ya se verá qué dicen las encuestas, la sensación térmica callejera sugiere que el presidente Néstor Kirchner se equivocó al no interrumpir su estadía en El Calafate. La opinión de este cronista coincide con esa percepción.") en el paquete de plumas amarillas.
El Boletín Oficial, que por sus características tiene acceso a las antecámaras del poder, señala: "Dos diarios nacionales proponen la misma encuesta on line, el prorrateo de las responsabilidades en la tragedia. Aníbal Ibarra, en ambas, le gana a Omar Chabán con holgura. Su renuncia es pedida a voz en cuello por una manifestación que mixtura a militantes de izquierda con parientes de las víctimas. Quieras que no, es una hipótesis a analizar dentro del actual escenario. Las encuestadoras vinculadas a la política ya están sondeando. El planteo sería disparatado en la mayoría de las sociedades democráticas del mundo, acá impresiona menos. Los que dicen que el tiempo del "que se vayan todos" es puro pasado no terminan de entender la película". O sea: Ibarra renunciará según lo que le dicten las encuestas y no según lo que le dicte su conciencia. El planteo, Mario, es disparatado en la mayoría de las sociedades democráticas del mundo. Como disparatado es el enojo de Kirchner de hoy, que seguramente incluyó lo que dijiste ("Ya se verá qué dicen las encuestas, la sensación térmica callejera sugiere que el presidente Néstor Kirchner se equivocó al no interrumpir su estadía en El Calafate. La opinión de este cronista coincide con esa percepción.") en el paquete de plumas amarillas.
Senectud
Ayer, después de trabajar toda la tarde frente a la máquina (terminé con el textículo sobre Presente perfecto, terminé la evaluación para el CONICET), bajé a comprar cigarrillos. Como estaba embotado, elegí el kiosco más lejano, para pasear un rato. La belleza del barrio me salvó. Pero antes, casi me muero: dos ancianos (no sé qué parentesco los unía) iban saliendo al mismo tiempo que yo, pero uno de ellos era la hija de la anciana que entre los dos trataban de arrastrar hacia la calle. La muñeca senil trastabillaba.
Me sentí obligado a ayudarlos y gentilmente tomé del brazo a la madre (seguramente centenaria) de uno o dos de esos ancianos. Era un brazo blandísimo, que uno podía romper sin darse cuenta. Me impresionó la fragilidad de esa mujer, condenada a ser el juguete de esos otros niños-viejos. Balbuceé: "debe ser que con este calor no le dan las piernas" (¿por qué las piernas habrían de tener una tonicidad de la que los brazos carecían?). El hombre contestó, acordando con la mujer (¿su esposa, su hermana?): es que no le da la cabeza. Como el trámite duraba ya más de los que esos niños-viejos podían soportar, la mujer le dijo a la muñeca: "¿No ves que así no se puede, Mamina?". Y el hombre le dijo: "preguntale, primero, si se siente bien". Salí a la calle un poco trastornado: de pronto, de inmediato, sentí que el presente de esa gente me tocaba y me contagiaba. Yo iba a ser uno de ellos y, si la suerte no estaba de mi lado, también podía correr el riesgo de convertirme en una muñeca-senil.
Desde hace tiempo me atormenta el pensamiento de mi propia vejez: dentro de veinte años voy a tener 65 y arrastraré por el mundo una madre de 90 (algo perfectamente posible). Conozco amigos que están en esa situación y envidio que sus madres, en esos casos, tengan una pasión externa a la familia (el juego, por ejemplo). Pero, además, me da miedo mi propia senectud. Más de una vez he escrito sobre la vejez, el problema de la duración y la conexión indefinida de nuestros cuerpos a la maquinaria químico-farmacológica. El otro día, comentando la Trilogía marciana, B. y yo coincidíamos en la pertinencia de la pregunta por el amor, una vez que las formas de vejez se modifiquen por completo. Pero, por ahora, lo que tenemos a nuestro alcance es el espectáculo de la decrepitud física y anímica: "Me siento bien, me siento bien", repetía con monotonía maníaca la muñeca-senil de este exemplum.
Tampoco me hace gracia la idea de llegar a ser Thomas Mann, escribiendo más allá de sus 70 años una suerte de Cómo escribí algunos libros míos. Es, también, el problema del pop, sobre el que vengo reflexionando: su ya evidente e irreversible ingreso en la tercera edad.
Por algo cada tanto insisto, en comidas con amigos, en la necesidad de fundarnos un geriátrico a la medida de nuestros deseos, nuestras necesidades y nuestros intereses. Todo esto buen puede leerse en la línea del candor de las comunidades utópicas y está bien que así sea: el deseo de no convertirnos, para nadie, en muñecas seniles.
Después salí a la calle, donde todo era un vértigo veraniego de sensaciones. Lamenté no tener una escoba para salir a barrer la vereda (lamenté no estar en Pringles). Curiosamente, en ningún momento de estas elucubraciones completamente inconducentes, lamenté no ser joven. Una pesadilla, al menos, amortiguada.
Me sentí obligado a ayudarlos y gentilmente tomé del brazo a la madre (seguramente centenaria) de uno o dos de esos ancianos. Era un brazo blandísimo, que uno podía romper sin darse cuenta. Me impresionó la fragilidad de esa mujer, condenada a ser el juguete de esos otros niños-viejos. Balbuceé: "debe ser que con este calor no le dan las piernas" (¿por qué las piernas habrían de tener una tonicidad de la que los brazos carecían?). El hombre contestó, acordando con la mujer (¿su esposa, su hermana?): es que no le da la cabeza. Como el trámite duraba ya más de los que esos niños-viejos podían soportar, la mujer le dijo a la muñeca: "¿No ves que así no se puede, Mamina?". Y el hombre le dijo: "preguntale, primero, si se siente bien". Salí a la calle un poco trastornado: de pronto, de inmediato, sentí que el presente de esa gente me tocaba y me contagiaba. Yo iba a ser uno de ellos y, si la suerte no estaba de mi lado, también podía correr el riesgo de convertirme en una muñeca-senil.
Desde hace tiempo me atormenta el pensamiento de mi propia vejez: dentro de veinte años voy a tener 65 y arrastraré por el mundo una madre de 90 (algo perfectamente posible). Conozco amigos que están en esa situación y envidio que sus madres, en esos casos, tengan una pasión externa a la familia (el juego, por ejemplo). Pero, además, me da miedo mi propia senectud. Más de una vez he escrito sobre la vejez, el problema de la duración y la conexión indefinida de nuestros cuerpos a la maquinaria químico-farmacológica. El otro día, comentando la Trilogía marciana, B. y yo coincidíamos en la pertinencia de la pregunta por el amor, una vez que las formas de vejez se modifiquen por completo. Pero, por ahora, lo que tenemos a nuestro alcance es el espectáculo de la decrepitud física y anímica: "Me siento bien, me siento bien", repetía con monotonía maníaca la muñeca-senil de este exemplum.
Tampoco me hace gracia la idea de llegar a ser Thomas Mann, escribiendo más allá de sus 70 años una suerte de Cómo escribí algunos libros míos. Es, también, el problema del pop, sobre el que vengo reflexionando: su ya evidente e irreversible ingreso en la tercera edad.
Por algo cada tanto insisto, en comidas con amigos, en la necesidad de fundarnos un geriátrico a la medida de nuestros deseos, nuestras necesidades y nuestros intereses. Todo esto buen puede leerse en la línea del candor de las comunidades utópicas y está bien que así sea: el deseo de no convertirnos, para nadie, en muñecas seniles.
Después salí a la calle, donde todo era un vértigo veraniego de sensaciones. Lamenté no tener una escoba para salir a barrer la vereda (lamenté no estar en Pringles). Curiosamente, en ningún momento de estas elucubraciones completamente inconducentes, lamenté no ser joven. Una pesadilla, al menos, amortiguada.
martes, 4 de enero de 2005
Recomendado
Descubro por casualidad el diario de Hernán López Echagüe, con sede en otro servidor. Tiene un formato mucho más inteligente que el mío, pero la cantidad de pop-ups es un poco molesta. De todos modos, allí leo (entre otras muchas cosas que me placen, como su posición por el escándalo Nudler-Página/12):
"El verdadero terror es levantarse una mañana y descubrir que tus compañeros del secundario están gobernando el país". Kurt Vonnegut
"Desde luego, la frase de Vonnegut bien puede mover a la risa. Pero resulta franca y doblemente terrorífica al figurarse el gabinete de Aníbal y su barra de funcionarios colegiales a cargo de la ciudad de Buenos Aires: un largo, infinito, melancólico e irresponsable encuentro de ex alumnos del "Colegio" que, movidos apenas por el ánimo de estar, de formar parte del poder, se reúnen. Y nada saben acerca de la vida. Y nada conocen acerca de la dignidad. Y, por sobre todas las cosas, nada entienden acerca de la función que deben cumplir. Un puesto, un salario: ése es el límite de su talento. El resto es el resto, es decir: todos somos tontos que nada comprendemos sobre el proceso de magnífica transformación que atraviesa el país. Digo: que se vayan todos".
"El verdadero terror es levantarse una mañana y descubrir que tus compañeros del secundario están gobernando el país". Kurt Vonnegut
"Desde luego, la frase de Vonnegut bien puede mover a la risa. Pero resulta franca y doblemente terrorífica al figurarse el gabinete de Aníbal y su barra de funcionarios colegiales a cargo de la ciudad de Buenos Aires: un largo, infinito, melancólico e irresponsable encuentro de ex alumnos del "Colegio" que, movidos apenas por el ánimo de estar, de formar parte del poder, se reúnen. Y nada saben acerca de la vida. Y nada conocen acerca de la dignidad. Y, por sobre todas las cosas, nada entienden acerca de la función que deben cumplir. Un puesto, un salario: ése es el límite de su talento. El resto es el resto, es decir: todos somos tontos que nada comprendemos sobre el proceso de magnífica transformación que atraviesa el país. Digo: que se vayan todos".
Carrito de compras
Tendría que ir a comprar (pero cuando baje el calor y suban mis reservas en las cuentas bancarias):
Sueños de exterminio de Gabriel Giorgi
Una moral de lo minoritario. Variaciones sobre un tema de Jean Genet de Didier Eribón
¡Mis proyectos me los reclaman!
Sueños de exterminio de Gabriel Giorgi
Una moral de lo minoritario. Variaciones sobre un tema de Jean Genet de Didier Eribón
¡Mis proyectos me los reclaman!
Días Vex
Ayer, pese a todo, fue una jornada Bejerman. Gaby vino a hacerse fotos. Mientras, yo releía su último libro (esta vez con lápiz en la mano) con la intención de escribir unas líneas para la próxima Canecalón. Del Conicet, me piden que evalúe "con urgencia" un proyecto de investigación. No me quejo; Tiene razón Piro, trabajamos mejor bajo presión.
Síntesis
Respecto de los luctuosos hechos que enlutan la patria, para La Nación, "lo que es claro y lo que queda demostrado con este aumento creciente de la indignación y del número de indignados es que las respuestas que se escucharon hasta ahora son mucho más que insuficientes... Por eso, mientras el jefe del gobierno porteño va camino de romper el récord de conferencias de prensa, en lugar de convencer con sus explicaciones parece avivar con sus palabras el fuego de la bronca popular". Incompetente como es, Ibarra haría mejor llamándose a silencio. Parece que en el exterior, el silencio de Kirchner cae mal, también según La Nación. Tal como he venido diciendo desde el primer momento, La Nación señala que la Ciudad de Buenos Aires deberá indemnizar a las víctimas y sus familiares. Lo mismo insinúa el Boletín Oficial: "si Ibarra dispusiera indemnizaciones en forma inmediata podría amortiguar mejor el impacto político de la tragedia". Por supuesto, no es para amortiguar nada que el Estado deberá indemnizar, sino porque es lo que corresponde, lo que es justo y necesario. No sólo el presidente de la República deberá, algún día, explicarnos su silencio, sino también los intelectuales argentinos, esos prohombres de la razón ilustrada que, hasta ahora, han callado vergonzosamente (sabido es que la mayoría de ellos viven de los dinerillos públicos y los favores de los funcionarios de segundo y tercer orden). Algunos se atreven a hablar y, ay, mejor no lo hubieran hecho. Tal el caso de José Pablo Feinmann, que escribe en Página/12 que "No estamos frente a un tsunami. No estamos frente a una catástrofe natural. Esta es una catástrofe humana. Y la diferencia entre los hombres y un tsunami es que los hombres son responsables de sus actos. Y si sus actos son crueles (y si a esa crueldad se añade el cinismo) deberán responder por ellos". El filósofo hegeliano no se refiere, naturalmente, a los funcionarios que permitieron que esto sucediera (Ibarra a la cabeza) sino a... ¡la descabellada idea de llamar Cromañón al local incendiado! Para lo cual nos hace recorrer el Jurásico, el Terciario y no sé exactamente qué enciclopedias. José Pablo: hace calor, ¿no querés hacer una siestita?
Eduardo Fabregat informa en qué foros (www.losinvisibles.com.ar y www.elrockdelpais.com.ar) se prepara la protesta del próximo jueves: "Señales de una masa de jóvenes profundamente doloridos pero lúcidos, que parecen dispuestos a no dejar bastardear su espacio y que, ante la brutal conciencia de su desamparo, eligieron al compañero más confiable. Mantener esa pureza de ideales será tarea difícil, pero es un buen comienzo", escribe Fabregat (para más datos, su blog).
Eduardo Fabregat informa en qué foros (www.losinvisibles.com.ar y www.elrockdelpais.com.ar) se prepara la protesta del próximo jueves: "Señales de una masa de jóvenes profundamente doloridos pero lúcidos, que parecen dispuestos a no dejar bastardear su espacio y que, ante la brutal conciencia de su desamparo, eligieron al compañero más confiable. Mantener esa pureza de ideales será tarea difícil, pero es un buen comienzo", escribe Fabregat (para más datos, su blog).
lunes, 3 de enero de 2005
¡Ajústense los cinturones!
La canalla vil no estaba en la Alcaldía. Quién sabe dónde estaban las ratas, complotando. Quién sabe en qué canaleta de televisión o en qué suite de hotel, tratando de sacar las papas del fuego. ¿Es que no se dieron cuenta de que, con los 180 chicos muertos, ellos tambien murieron? Nosotros morimos un poco, y para no morir del todo es que fuimos a llorar y a gritar a la calle. Y le gritamos a los muertos: Ibarra, hay cadáveres. Ibarra, hay cadáveres. En cada una de tus moléculas también hay cadáveres. Y vos, Ibarra, estás muerto (no te salva ni el cinismo ni el aventurerismo político): ¿o es que te parece que alguien, alguna vez, va a volver a votarte? ¿Por qué no renunciaste el fin de semana pasado? ¿Necesitabas comprobar cuánta gente te pedía que te fueras? ¿No te alcanza con tener bajo tu nombre una espantosa nómina de huesos? ¿Necesitás más que esa nómina para decir, sencillamente: "Reconozco mi responsabilidad, renuncio, me pongo a disposición de la justicia"? ¿O tenés, primero, que enjuagar expedientes, liquidar cuentitas, elegir nombrecitos para las listas que se están armando en los tugurios de la política barrial?
¿El silencio de Kirchner no te alcanza? ¿No quiere decir, ese silencio, que te dejaron solo? ¿De quién esperás ayuda o comprensión? ¿De tu infame consejo deliberante? ¿De la policía? ¿De las cámaras de bailantas y discotecas? ¿De los agentes de prensa a los que se les paga para que nos digan cómo es lícito actuar? ¿Son esos los lugares donde esperás salvarte del juicio de la historia? ¿Son esos barones del engaño los que te inyectarían sangre, a vos: un muerto vivo, un zombie? ¿No te alcanzó el banquete sangriento en el que te revolcaste?
Los chicos muertos debieron ser enterrados con honores, como héroes. Después de todo, muchos de ellos te salvaron por lástima cuando parecía, hace poco, que Macri te ganaba porque no había manera de demostrar que no eras un incompetente, el charming prince más bobo de la política local. Ganaste de lástima (porque la gente te votó con asco). Sabías que les debías todo a la buena voluntad de la ciudadanía y no a tus méritos, que nunca pudiste demostrar. Ahora, los que te tuvieron lástima piden tu cabeza. ¡Para qué, si ni de florero sirve! Piden que te vayas. Que te vayas no para salvar tu dignidad (la poca que te quedaba, la perdiste el fin de semana pasado, ofreciendo "talleres" para víctimas y sobrevivientes) sino para que nos ahorres la náusea y la furia de tener que verte por televisión haciendo malabares para justificar lo injustificable.
No hace mucho hiciste campaña personal en favor de los cinturones de seguridad mientras se cocinaba a fuego lento el humo venenoso que iba a acabar con la vida de 180 ochenta personas, nuestro deseo de alegría y, también, con tu futuro. ¿Valió la pena semejante compromiso con las cámaras de fabricantes de cinturones de seguridad?
Ibarra, te dejaron solito. Con tu cinturón se seguridad. Para que vueles. Hoy te lo dijimos. El jueves vamos a ser todavía más. Volá, Ibarra. Y llevate con vos a la canalla vil. No insultes la memoria de los muertos.
¿El silencio de Kirchner no te alcanza? ¿No quiere decir, ese silencio, que te dejaron solo? ¿De quién esperás ayuda o comprensión? ¿De tu infame consejo deliberante? ¿De la policía? ¿De las cámaras de bailantas y discotecas? ¿De los agentes de prensa a los que se les paga para que nos digan cómo es lícito actuar? ¿Son esos los lugares donde esperás salvarte del juicio de la historia? ¿Son esos barones del engaño los que te inyectarían sangre, a vos: un muerto vivo, un zombie? ¿No te alcanzó el banquete sangriento en el que te revolcaste?
Los chicos muertos debieron ser enterrados con honores, como héroes. Después de todo, muchos de ellos te salvaron por lástima cuando parecía, hace poco, que Macri te ganaba porque no había manera de demostrar que no eras un incompetente, el charming prince más bobo de la política local. Ganaste de lástima (porque la gente te votó con asco). Sabías que les debías todo a la buena voluntad de la ciudadanía y no a tus méritos, que nunca pudiste demostrar. Ahora, los que te tuvieron lástima piden tu cabeza. ¡Para qué, si ni de florero sirve! Piden que te vayas. Que te vayas no para salvar tu dignidad (la poca que te quedaba, la perdiste el fin de semana pasado, ofreciendo "talleres" para víctimas y sobrevivientes) sino para que nos ahorres la náusea y la furia de tener que verte por televisión haciendo malabares para justificar lo injustificable.
No hace mucho hiciste campaña personal en favor de los cinturones de seguridad mientras se cocinaba a fuego lento el humo venenoso que iba a acabar con la vida de 180 ochenta personas, nuestro deseo de alegría y, también, con tu futuro. ¿Valió la pena semejante compromiso con las cámaras de fabricantes de cinturones de seguridad?
Ibarra, te dejaron solito. Con tu cinturón se seguridad. Para que vueles. Hoy te lo dijimos. El jueves vamos a ser todavía más. Volá, Ibarra. Y llevate con vos a la canalla vil. No insultes la memoria de los muertos.
Correspondencia
"urgente vs. importante:
1 hora antes de que llegara el tsunami a indonesia fue vista una manada de elefantes llorando en la playa frente al mar. después del ritual, levantaron con las trompas a unos 20 turistas que había allí, se los llevaron en el lomo al monte, y los salvaron.
¿no es genial?
beso,
b"
1 hora antes de que llegara el tsunami a indonesia fue vista una manada de elefantes llorando en la playa frente al mar. después del ritual, levantaron con las trompas a unos 20 turistas que había allí, se los llevaron en el lomo al monte, y los salvaron.
¿no es genial?
beso,
b"
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